Posté par arbrealettres le 13 novembre 2009
L’hiver,
à cinq heures du matin,
elle se levait et,
à peine vêtue,
allait ramasser du bois mort.
Elle aurait pu mourir de la pitié
qu’elle éprouvait
pour elle-même
(Paul Eluard)
Illustration
Cet article a été publié le 13 novembre 2009 à 8:52 et est classé dans poésie.
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