Sur mon poignet nu
un papillon jaune
je n’ose plus respirer.
(Jean-Hugues Malineau)
Archive pour mai 2010
Un papillon (Jean-Hugues Malineau)
Publié par arbrealettres le 31 mai 2010
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Je sais que c’est de la poésie (Emily Dickinson)
Publié par arbrealettres le 31 mai 2010
Si je lis un livre et qu’il rend mon corps entier si froid
qu’aucun feu ne pourra jamais me réchauffer,
je sais que c’est de la poésie.
Si je ressens physiquement
comme si le sommet de ma tête m’était arraché,
je sais que c’est de la poésie.
Ce sont les deux seules façons
que j’ai de le savoir.
Y en a-t-il d’autres ?
(Emily Dickinson)
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Les poussières dansent (Jean-Hugues Malineau)
Publié par arbrealettres le 31 mai 2010
Les poussières dansent
dans un rai de lumière
sieste d’enfance.
(Jean-Hugues Malineau)
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Toute la journée (Jean-Hugues Malineau)
Publié par arbrealettres le 31 mai 2010
Toute la journée
mon chat hiberne
sous l’édredon.
(Jean-Hugues Malineau)
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Le ronron de chat (Jean-Hugues Malineau)
Publié par arbrealettres le 31 mai 2010
Le vieux poêle impuissant
c’est le ronron de chat
qui réchauffe la chambre.
(Jean-Hugues Malineau)
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Un corbeau sur la neige (Jean-Hugues Malineau)
Publié par arbrealettres le 31 mai 2010
Un corbeau sur la neige
C’est bon d’être attendu
à la maison.
(Jean-Hugues Malineau)
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Ou alors… (Rose Ausländer)
Publié par arbrealettres le 31 mai 2010
Ou alors…
Je marchais
le long d’un mur
ou alors
c’était mon ombre
ou alors le mur
était l’ombre ou alors
la nuit était un mur
qui avançait avec moi
ou alors
un pas de rêve que
nous rêvions ensemble
à hauteur d’ombre
nous tombions
tombions
ensemble
(Rose Ausländer)
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Battement (Marie-Claire Bancquart)
Publié par arbrealettres le 31 mai 2010
Battement
Nous nous replions jusqu’à ce mince battement
qui nous sépare de la mort, juste le sang,
et si nous écoutons le paysage, ce n’est pas pour aimer
sa musique
mais pour un autre bruit messager de palpitation.
(Marie-Claire Bancquart)
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Simple (Léon Deubel)
Publié par arbrealettres le 31 mai 2010
Simple,
et les yeux remplis
d’une extase d’azur.
(Léon Deubel)
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Jolimont (Norge)
Publié par arbrealettres le 30 mai 2010
A l’ombre du gazomètre,
Vénus marchait dans l’ortie.
Une odeur de pleine mer
Coulait de sa chevelure
Où l’algue brouillait les mèches.
La sirène de la mine
Appelait éperdument
A ses tempêtes profondes
Mille marins maquillés
Qui tenaient d’une main rêche
La lampe des vierges folles.
Quelque nuage frileux
Rentrait dormir à la niche,
L’oreille basse et la langue
Pendante jusqu’au pavé.
Vénus, lumineuse et chaude,
Marchait dans l’ortie en fleur.
Elle s’appelait Minouche.
Au Minouche, que j’aimais
Tes jeunes cris dévêtus
Et les taches de rousseur
De tes cuisses de brugnon
Dans les blés de Jolimont.
(Norge)
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