Dix mille affaires toutes oubliées dans un rire (Sonsu)

Fin de printemps sur fleuve et lac, vent de la chute des fleurs,
Au coucher du soleil un nuage vagabond traverse l’azur,
A son aune on mesure la vanité du monde,
Dix mille affaires toutes oubliées dans un rire

(Sonsu)

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Toute pierre (Elaine Audet)

Toute pierre détient dans son grain
La mémoire pulvérisée d’une source

(Elaine Audet)

L’homme aura découvert le feu (Pierre Teilhard de Chardin)

Un jour, nous aurons maîtrisé les vagues, les marées et la pesanteur,
nous exploiterons l’énergie de l’amour.
Alors, pour la seconde fois dans l’histoire du monde,
l’homme aura découvert le feu.

(Pierre Teilhard de Chardin)

L’ombre et l’abîme ont un mystère (Victor Hugo)

L’ombre et l’abîme ont un mystère
Que nul mortel ne pénétra;
C’est Dieu qui leur dit de se taire,
Jusqu’au jour où tout parlera.

(Victor Hugo)

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L’air (Joseph Brodsky)

L’air

L’air a sa vie à lui.
Et qu’à personne il n’est donné
de bien saisir.
Il vit de sa vie bleue
de vent. qui naît au ras des yeux
et court à l’infini.

(Joseph Brodsky)

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La lumière d’une chandelle (Leonardo Sinisgalli)

La lumière d’une chandelle

Il semble que les miroirs,
avec leur puissance d’illusion,
plus que tout autre objet,
nous donnent l’idée du temps,
autant dire celle d’une profonde immobilité,
d’un chemin que nous sentons clos
quoiqu’il soit infini, sous nos yeux.
Nous regardons la flamme,
et nous ne pensons pas
qu’elle n’est plus celle que nous avons regardée
un instant auparavant.

(Leonardo Sinisgalli)

Illustration: Georges Dumesnil de la Tour

Au petit jour (Philippe Jaccottet)

Au petit jour

La nuit n’est pas ce que l’on croit, revers du feu,
chute du jour et négation de la lumière,
mais subterfuge fait pour nous ouvrir les yeux
sur ce qui reste irrévélé tant qu’on l’éclaire.

Les zélés serviteurs du visible éloignés,
sous le feuillage des ténèbres est établie
la demeure de la violette, le dernier
refuge de celui qui vieillit sans patrie…

(Philippe Jaccottet)

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Arbres d’hiver (Sylvia Plath)

Arbres d’hiver

Les lavis bleus de l’aube se diluent doucement.
Posé sur son buvard de brume
Chaque arbre est un dessin d’herbier –
Mémoire accroissant cercle à cercle
Une série d’alliances.

(Sylvia Plath)

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Un citadin (Jacques Réda)

Un citadin

Je regarde souvent la rue où je vais comme si
J’avais depuis longtemps quitté l’émouvante surface
Du monde pour l’autre côté sans fond qui nous efface
Un jour ou l’autre sans retour mais libres de souci.

Je m’applique assez bien à ce délicat exercice
Pour que très vite mon regard cesse d’appartenir
A l’amas nuageux d’espérance et de souvenir
Auquel j’aurai donné mon nom.

(Jacques Réda)

Illustration: Robert Doisneau

L’été (Henri Pichette)

L’été

Certaine sauterelle orangée
visite à la venvole
un grand aubifoin des montagnes.

- Tant de beauté
(dôme d’azur, escarpements pour chèvres à sonnailles, sous-bois moussus, plateaux flattés de bise, épicéas fûtant droit au ciel),
tant de bonheur est-il pour satisfaire une soif de possession,
le goût impérieux du bien-être?

Pareille félicité, on soupirerait à la garder toute…

(Henri Pichette)

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