Je ne sais plus (Jacques Ancet)

Je ne sais plus.
Si je continue, si je recommence.
Je perds les choses au fur et à mesure,
l’arbre, ses feuilles,
la montagne, le jour,
la brume, les mains …

Je les perds,
je les retrouve,
je les reperds.

Oui, comment m’y reconnaître?
Parfois, l’une ou l’autre s’arrête.
Elle me regarde.
Je la regarde.
Entre nous,
un fil se tend,
et c’est là qu’il faut marcher.
En équilibre.

Prendre conscience de chaque pas,
de chaque geste.
Pour ne pas tomber.
Avancer encore.
Encore un peu.
Vers ce qui recule à mesure que j’avance.
Ou qui s’avance, et c’est moi qui recule,
qui me rétrécis,
qui m’efface.

Ne reste que le fil.
Il ne porte plus rien:
il vibre …

(Jacques Ancet)

Illustration: Alain Chayer

St-Fulbert (Pierre Albert-Birot)

St-Fulbert

La maison d’en face vient d’ouvrir
Ses persiennes et ses fenêtres
Aux vitres claires
La pauvre vieille prostituée
A fait toilette
Elle attend quelqu’un

(Pierre Albert-Birot)

Illustration: Louis Soutter

St-Anicet (Pierre Albert-Birot)

St-Anicet

As-tu donc pris
Toute la poésie
De ce bel horizon
Lève-toi
Et va
Vers ce manteau vert

(Pierre Albert-Birot)

Illustration

St-Parfait (Pierre Albert-Birot)

St-Parfait

Il faudrait savoir
Se rouler sur la vie
Comme un enfant sur le sable
Pourquoi ces messieurs
Ont-ils des lorgnons noirs

(Pierre Albert-Birot)

St-Théodore (Pierre Albert-Birot)

St-Théodore

Tout à l’heure des amis sont passés devant moi
Mais ils ne m’ont pas vu
Car j’étais caché
Derrière un foetus de poème
Et je regardais
Courir des couleurs

(Pierre Albert-Birot)

Illustration

St-Athanase (Pierre Albert-Birot)

St-Athanase

Un homme et une femme mélangés
Sont passés
Les hirondelles descendaient du ciel en silant
C’est paraît-il signe de pluie
Et pourtant
Cette veuve est très jolie

(Pierre Albert-Birot)

Illustration: James Tissot

Que je sois l’inconscience des fleurs (Jacques Ancet)

Que je sois l’inconscience des fleurs

Que je sois toujours comme cet arbre.
Certains jours il revient sur la vitre
ébloui de sa propre blancheur.
Il ne la connaît pas. Il l’accueille
mais il l’oublie. Que chaque heure soit
cette même blancheur, cet oubli.
Le vide d’un accord immobile
qui n’attend rien que sa propre attente.
Que je sois l’inconscience des fleurs.

(Jacques Ancet)

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Qu’elle soit le feu (Jacques Ancet)

Qu’elle soit le feu

Que ma voix circule entre les mots,
qu’elle n’en fasse pas des idoles
mais les icônes de ce qui vient.
Qu’elle soit ce souffle comme toi
qui passe et qui jamais ne s’arrête,
qu’elle fasse entendre le silence
qui n’est pas l’envers de la parole
mais sa force. Qu’elle soit le feu
qui, comme toi, traverse la nuit.

(Jacques Ancet)

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Tu me regardes (Jacques Ancet)

Tu me regardes

Tu passes toujours et tu reviens.
D’autres t’ont donné un nom. Pourtant
tu n’en as aucun, tu les as tous.
Je dis cendrier, purée, pollen,
je dis visage, herbe, bol, silex.
Tu sors de l’un pour entrer dans l’autre.
Tu tisses des fils qu’on ne voit pas
mais qu’on sent partout. J’ouvre la porte,
je suis sur le seuil: tu me regardes.

(Jacques Ancet)

Quelque part (Jacques Ancet)

Quelque part

En plein milieu de la rue, c’est toi.
Dans le piétinement des trottoirs,
le fracas des moteurs, à midi
ou cinq heures; une sorte de blanc
comme un film qui saute. On ne sent
que le vent qui se lève, le souffle
qui traverse les choses. Pourtant
rien ne bouge. Tout est immobile
quelque part: mais comment savoir où.

(Jacques Ancet)

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