de ce temps
où il n’y avait
pas de temps
à rebours du vide
avant même rien
le oui acquiesçait à la plénitude
(Zéno Bianu)
Archive pour mars 2011
Avant même rien le oui (Zéno Bianu)
Publié par arbrealettres le 13 mars 2011
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Une voix (Zéno Bianu)
Publié par arbrealettres le 13 mars 2011
au coeur
d’une grammaire
de l’adoration
brusque remontée
de l’origine
un brasier de béatitudes
où les fêlures brûlent
une voix
qui dénude l’orage
(Zéno Bianu)
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J’emprunte le chemin qui franchit l’horizon (Jean-Baptiste Besnard)
Publié par arbrealettres le 13 mars 2011
J’emprunte le chemin
qui franchit l’horizon
pour rejoindre l’au-delà
et me retrouve au point de départ
(Jean-Baptiste Besnard)
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Je suis suivi par une ombre (Abbas Kiarostami)
Publié par arbrealettres le 13 mars 2011
Je suis suivi
Par une ombre qui, dans mon enfance,
Partageait mes jeux
Elle a grandi avec moi
Elle a vieilli avec moi
Elle me suit
Jusqu’à
La tombe
(Abbas Kiarostami)
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Dans mon esprit il y a un arbre (Abbas Kiarostami)
Publié par arbrealettres le 13 mars 2011
Dans mon esprit
Il y a un arbre
Dont les fruits
Sont volés
Quand le soleil se lève
(Abbas Kiarostami)
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J’ai peur (Abbas Kiarostami)
Publié par arbrealettres le 13 mars 2011
J’ai peur
Que les chevaux sauvages et libres
Par crainte du vent
Passent la nuit
Dans l’étable des moutons
(Abbas Kiarostami)
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Je hais le langage (Abbas Kiarostami)
Publié par arbrealettres le 13 mars 2011
Je hais le langage
Le langage amer
Le langage violent
Le langage grammatical
Le langage allusif.
Parle-moi
Le langage des signes
(Abbas Kiarostami)
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Quel dur chemin (Abbas Kiarostami)
Publié par arbrealettres le 13 mars 2011
Quel dur chemin
Le passage de la nuit, du jour
Le passage du bien, du mal
De la vertu, du vice
Le passage du silence
Du brouhaha
De la haine
De la violence
De l’amour
De l’amour
(Abbas Kiarostami)
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Il est fragile (Abbas Kiarostami)
Publié par arbrealettres le 13 mars 2011
Enterrez
Mon coeur
À l’écart
Il est fragile
(Abbas Kiarostami)
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Charabia (Abbas Kiarostami)
Publié par arbrealettres le 13 mars 2011
J’ai noté un chef-d’oeuvre
Dans mon journal
Au milieu de la nuit
Quand le soleil se leva
C’était du charabia
(Abbas Kiarostami)
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