Avec quoi (Guillevic)

Avec quoi
Le chant cherche-t-il
A communiquer?

(Guillevic)

Le chant du désert (Guillevic)

Le chant du désert
Est interrogation
A tous les horizons.

(Guillevic)

A la porte (Guillevic)

N’importe où qu’on soit.
On est à la porte.

(Guillevic)

Voir le dedans des murs (Guillevic)

Voir le dedans des murs
Ne nous est pas donné.

On a beau les casser
Leur façade est montrée

(Guillevic)

Un oeil qui regarde (Guillevic)

C’est la distance à l’intérieur
Qui perd mesure,

Jusqu’à l’immense.

Il n’est plus qu’une sphère
Sans confins ni lieux,
Où le noir oscille
Comme un corps de monstre.

Et très loin, perdu
Dans la masse énorme,

Un oeil qui regarde
Et qui brille à peine:

Le noyau de braise

(Guillevic)

Le temps (Guillevic)

Le temps, le temps
A pu faire d’une flamme
Une pierre qui dort debout

(Guillevic)

Près du feu (Jean-Baptiste Besnard)

Près du feu

La braise couve sous la cendre
Un bel oiseau de feu
Qui s’envolera
Plumes rouges et jaunes

Il s’enivre d’air
Et a faim de bois
Il dévorerait la forêt
Le feu est gai
Mais l’incendie est cynique

Sang vif
Flammes épanouies
Le feu lèche la bûche
Avant de la mordre
Il l’enveloppe
D’une caresse agressive

Je regarde le bond d’or des flammes
Des papillons soufre et écarlates
Battent des ailes
En se les brûlant
Des serpents colorés y grouillent
Et sifflent

Le feu ne vit que le temps d’une combustion.

(Jean-Baptiste Besnard)

Peinture (Jean-Baptiste Besnard)

Peinture

Je peins la neige en bleu
Car je la trouve trop blanche
Des papillons sur les fleurs
Pour qu’ils se confondent
Et qu’on ne sait plus si l’on la cueille
Ou si l’on l’empêche de s’envoler
Des vagues sur la mer
Car je la trouve un peu basse
Des épis de lumière
Sur le sol du matin
Que je trouve un peu sombre
Des étoiles sur les cailloux
Avant de les lancer vers le ciel
Qui en manque en ce moment
Il me semble qu’on en voyait
Beaucoup plus autrefois

Je peins les nuages
De différentes couleurs
Pour que ce soit moins monotone
La maison en jaune
Pour la rendre plus gaie
La rivière en vert
Pour qu’elle soit comme le feuillage
Des arbres qui la bordent
Le jour en rouge
Comme le sang qui coule dans nos veines
Le soir en mauve
Parce que le noir est trop triste
Et la nuit en violet
Pour qu’elle soit mystique

Je peins des feuilles
Sur les arbres morts
De la joie sur les matins gris
Et les jours de pluie
Et de la gaieté dans tes yeux
Que je trouve un peu tristes.

(Jean-Baptiste Besnard)

Illustration

La danse est en eux (Guillevic)

La danse est en eux,
La flamme est en eux,
Quand bon leur semble,
Ce n’est pas un spectacle devant eux,
C’est en eux.

C’est dans la danse de leur intime
Et lucide folie,

C’est la flamme en eux
Du noyau de braise

(Guillevic)

Seuls et fermés (Guillevic)

C’est bon pour les rocs
D’être seuls et fermés
Sur leur travail de nuit

(Guillevic)