Une seule chose est vraie:
dans le moi, un poids, un caillou.
(Klee)
Archive pour juillet 2011
Une seule chose est vraie (Klee)
Publié par arbrealettres le 27 juillet 2011
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Une goutte de rosée (Claude Esteban)
Publié par arbrealettres le 26 juillet 2011
Elle est sublime, la petitesse
d’une goutte de rosée
saisissez-la quand elle tremble
encore sur un pétale
et que le temps s’immobilise et que l’infime
vous accorde l’infini.
(Claude Esteban)
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Dans le ventre un noeud (Antoine Emaz)
Publié par arbrealettres le 26 juillet 2011
dans le ventre
un noeud
et beaucoup trop de mots
illisibles
dans le noeud
(Antoine Emaz)
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Ce n’est rien (Claude Esteban)
Publié par arbrealettres le 25 juillet 2011
Ce n’est
rien, c’est le coeur qui s’étonne
de ne pas souffrir.
(Claude Esteban)
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Message (Kundera)
Publié par arbrealettres le 25 juillet 2011
Seul le hasard
peut nous apparaître
comme un message.
(Kundera)
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Juste un lâcher prise (Antoine Emaz)
Publié par arbrealettres le 25 juillet 2011
juste un lâcher prise
sur ce qui occupe
lâcher encore plus
certains soirs
il n’y a plus de noeuds
on est entier
(Antoine Emaz)
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Elle (Paul Eluard)
Publié par arbrealettres le 24 juillet 2011
Elle m’aimait pour m’oublier,
elle vivait pour mourir.
(Paul Eluard)
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Le rêve de ce jardin fou (Claude Esteban)
Publié par arbrealettres le 24 juillet 2011
Un arbre
n’est jamais plus vrai
que dans le rêve de ce jardin fou
qu’on invente
(Claude Esteban)
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La forme de ton coeur (Paul Eluard)
Publié par arbrealettres le 24 juillet 2011
Ta chevelure d’oranges dans le vide du monde
Dans le vide des vitres lourdes de silence
Et d’ombre où mes mains nues cherchent tous tes reflets.
La forme de ton coeur est chimérique
Et ton amour ressemble à mon désir perdu.
Ô soupirs d’ambre, rêves, regards.
Mais tu n’as pas toujours été avec moi. Ma mémoire
Est encore obscurcie de t’avoir vue venir
Et partir. Le temps se sert de mots comme l’amour.
(Paul Eluard)
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Intemporels (Michel Fardoulis-Lagrange)
Publié par arbrealettres le 23 juillet 2011
Intemporels, vous périssez
en vertu d’une cause,
celle du bruissement de la parole,
parmi les champs arborescents
d’aujourd’hui
où vibrent les cordes
d’une matinée dolente.
(Michel Fardoulis-Lagrange)
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