Quelqu’un nous habite (Jean-Louis Giovannoni)

Quelqu’un nous habite
malgré nous
quelqu’un dont les mots
sont nos silences

(Jean-Louis Giovannoni)

Absolument là (Jean-Louis Giovannoni)

Tout est là
absolument là
et jamais atteint

(Jean-Louis Giovannoni)

Tu es déjà au coeur du monde (Jean-Louis Giovannoni)

Tu es déjà au coeur du monde
quand ta main
se pose sur une pierre

(Jean-Louis Giovannoni)

Ne reste que le fil (Jacques Ancet)

Je ne sais plus.
Si je continue, si je recommence.
Je perds les choses au fur et à mesure,
l’arbre, ses feuilles, la montagne, le jour, la brume, les mains…
Je les perds, je les retrouve, je les reperds.
Oui, comment m’y reconnaître?
Parfois, l’une ou l’autre s’arrête.
Elle me regarde.
Je la regarde.
Entre nous, un fil se tend,
et c’est là qu’il faut marcher.
En équilibre.
Prendre conscience de chaque pas,
de chaque geste.
Pour ne pas tomber.
Avancer encore.
encore un peu.
Vers ce qui recule à mesure que j’avance.
Ou qui s’avance, et c’est moi qui recule,
qui me rétrécis, qui m’efface.
Ne reste que le fil.
Il ne porte plus rien:
il vibre …
Ou il casse.
Mais je ne tombe pas.
Je reste dans la stupeur d’être et de n’être pas.
En suspens.
A écouter l’inaudible.
Une circulation souterraine, ou aérienne,
un voyage silencieux:
des corps y flottent, se heurtent, se défont.
Je les reconnais à peine.
Un nom, parfois s’en détache.
“Déjà? dit une voix
- Tout est si court.”
Je vois un visage.
Je ne le vois plus.
Je cherche.
“Reste encore”, dit la voix.
Pas de réponse.
Le jour est gris.
Les choses semblent attendre,
mais c’est moi qui attends.

(Jacques Ancet)

Illustration

Je suis perdu (Jacques Ancet)

 

Non, je n’y suis pas, je crois y être.
A chaque instant, avec la fourmi, la tasse et l’horizon.
Je tape dans mes mains, je crie bravo.
Le ballon roule, l’enfant jubile.
Quand le chien aboie, toutes les têtes se retournent.
Qui voit quelque chose?
Ce qu’on voit n’a que la forme qu’on lui donne.
Je vois la neige, je dis:
c’est un nuage; j’entends la mer, je dis:
ce sont les arbres.
Le temps s’arrête.
C’est ce qu’on croit:
moto, cactus, volet, serviette.
Chaque nom dit stop, écoute, regarde.
Mais rien ne répond.
Où en sommes-nous?
Je dis:
je suis perdu.
Le ciel s’est confondu avec la mer,
ta main avec la mienne,
demain avec hier,
etc.

(Jacques Ancet)

 

C’est là (Jacques Ancet)

 

Au milieu des voix, la voix.
Je l’écoute,
je ne la comprends pas.
Ni trop loin,
ni trop près,
ailleurs.
Un peu d’eau sous les paroles.
Une sorte de goutte à goutte obscur.
Puis rien qu’un silence sonore dans la bouche.
Une phrase, peut-être, prononcée sans le savoir.
Une autre.
Et c’est comme un voyage de syllabes,
une lente dérive.
Et soudain, presque un mot.

- Presque?
- Oui, presque.
- Et que dit-il?
- Que c’est là.

(Jacques Ancet)

Illustration

Facteur de trouble (Philippe Garnier)

 

Les révolutionnaires avaient passé commande
de trente mille barricades
Il y eut retard aux livraisons
Quand enfin ils les reçurent
les idées avaient changé.

(Philippe Garnier)

 

Nos gestes (Jean-Louis Giovannoni)

Et s’il n’y avait d’air
que par nos gestes

(Jean-Louis Giovannoni)

On ne sait pas si c’est toi (Jacques Ancet)

 

Dans les livres je trouve ta trace:
une sorte de miroitement
aux limites du sens. Sous les mots
on dirait un sursaut mais à peine
sensible, quelque chose qui passe
sans qu’on le sache. On tourne une page
et c’est comme un vent frais qui se lève.
On le voit sur la fenêtre: il bouge,
il brille. On ne sait pas si c’est toi.

(Jacques Ancet)

 

Je jette mon filet (Jacques Ancet)

 

Je jette mon filet et c’est toi
que je crois saisir. Mais tu n’es là
que dans le vide que tu me laisses.
Il y a des choses qui scintillent,
la nuque de vieillard du bébé,
les seins d’une fille, un géranium.
C’est toi peut-être ce souffle d’air
de l’orage qui vient, cette attente,
ce peu d’été tombé des platanes.

(Jacques Ancet)