Toujours les mots nous font imaginer l’être où ne se
trouve que la simple réalité.

Quel nom donner à ce langage qui pourrait s’en tenir
à la pauvreté du réel ?

Quel nom donner à ce langage qui saurait parler de
ce qui n’est pas ?

***

Un langage du réel, en sa nudité, sa simplicité
natives. Un langage d’avant la connaissance du bien et du mal.

Un langage affranchi de toute vérité. Témoin seulement d’une présence.

Des mots pour ne rien dire. Pour dire précisément ce rien.

***

Les mots du langage ordinaire veulent toujours, malgré nous, trop en dire.
Mais ces mots-là, que nous diraient-ils ? Étrangement muets. Comme les choses.

Des mots qui seraient là. Un grouillement d’existence, sous nos yeux. Imperceptible.

Un langage d’avant la tentation de l’être.
Non plus ce discours délirant qu’invente notre angoisse.

***

Voici tant de siècles que le discours de l’être nous tient prisonniers en sa caverne.
Nous sommes tellement habitués à ses ombres et ses clartés.
Nous en avons oublié l’immensité nocturne du ciel.

Maintenant, simplement faire silence.
Nous laisser saisir par le silence des choses.

Entrer dans cette nuit sans peur.
Accepter que chaque corps, chaque instant reposent en cette obscurité.

(Gérard Pfister)

Illustration: René Magritte

Le Tentateur est d’abord cette parole qui s’insinue
dans le coeur des hommes

Plus douce que le miel.
Plus rude que les plus lourdes chaînes.

Au Jardin, la parole qui propose la connaissance du bien et du mal.
Au Désert, les mots qui disent le pouvoir, la richesse, la gloire.

Si tu parviens à exorciser le langage, l’illusion disparait.

(Gérard Pfister)

Illustration: Alfred-Georges Regner

Nous n’aimons pas la vie, et la fuyons de toutes les
manières. Nous avons peur de cette vie qui nous a jetés
ici. En plein inconnu. En pleine réalité.

Mieux vaut la mort, mieux vaut tout ce théâtre de
l’être : ses victimes et ses dieux.

Tout plutôt que le vide effrayant de la vie.

(Gérard Pfister)

Perpétuellement en fuite. Poursuivis par la peur.
Par le néant, et notre peur du néant.

Nous nous croyons en quête, mais c’est le vide qui
nous effraie. Nous chasse.

Quelque chose nous chasse dans l’obscurité de nous-mêmes.
Et toute notre vie nous fuyons à perdre haleine.

Quelque chose nous chasse. Une chose comme toutes les autres.
Aussi terrible. Quelque chose nous chasse : la réalité même.

(Gérard Pfister)

Illustration

Les lupins violets sur la
lande ont été cueillis
à nulle pourtant donnés
restés là dans la boue
parmi les barbelés, l’attente
les wagons sont partis
pleins de chair vive et de
pensée — enfants où sont
vos pleurs, vieillards êtes-vous
morts, les trains sont arrivés
sur une autre lande, les lupins
violets fleurissent, tout
est si incompréhensible

(Gérard Pfister)

Illustration

Quel sens ont ces veines dans la chair
qu’une dentelle bleue tissée
du seul fil du regard
du sang infime battant
dans le cerveau le rythme de quel
vouloir, de quel dessein
— des veines fines sous la peau qui
tire à sa lumière
le sombre écheveau

(Gérard Pfister)

Illustration: René Magritte

Lancer cet hymne dans le vide
et que ce soit le ciel
ultime fleur, rien n’échappe
au poing fermé du présent
la chute ni l’envolée du chant
la saveur ni la mortelle
faim, lancer ce poème
pour ne sortir jamais du feu
naissant, chancelant
pour le peu de force qu’il reste
à ce bleu éphémère

(Gérard Pfister)

Illustration

L’entrée du souffle
en sa demeure est joie
louange, perpétuelle
naissance, et cette
invocation sans mot
du nom, Seigneur —
quand vient à chaque
instant le temps
du départ se fait comme
un vide, un regret
poignant au coeur, cette
imploration sans voix
de notre voix d’enfant
pitié, ce dernier
abandon, cette confiance
ultime, Seigneur

(Gérard Pfister)

Illustration: William Blake

Les mains jointes
offrent le vide
serré entre les paumes
les yeux fermés peuvent-ils
oublier la lumière
réinventer la nuit
— entends dans l’orage
le silence, vois
dans la foule, vois
le seul visage

(Gérard Pfister)

Croient-ils donc
être alors que seul
les tient dans la main
l’invisible
les modèle son image
alors que seul
dans le désert les nourrit
l’appel
incessant de la grâce

(Gérard Pfister)

Illustration