Le besoin de sens, comme une maladie qui emprisonne les hommes et consume leur vie.

Mais si Diogène, dans l’assemblée des doctes, exhibe le corps d’un simple hareng…
Si, devant tous les courtisans, l’enfant désigne la nudité du roi…

Le sérieux du sens, le sérieux du jeu.
Mais, pour unique ressource vis-à-vis du monde, la joyeuse candeur
qui, en toutes choses, nous dévoile le trésor du non-sens.

Cette lucidité merveilleusement respirable,
cette légèreté immensément transparente.

(Gérard Pfister)

Illustration: Jules-Bastien Lepage

Néant désirant. Vide dévorant.
Se laisser saisir par cet abîme.

Comme les deux mouvements du souffle :
la venue à l’existence, le retour au néant.

L’intégrité du désir et la transparence du souvenir.

Vivre dans l’infini du réel, dans l’éternité de l’instant.
Que serait-ce d’autre, vivre, que connaître cela ?

(Gérard Pfister)

Illustration: Viviane-Josée Restieau

Il fallait d’abord que soit fait en toi-même le vide
avant que de le reconnaître en chaque chose.

L’esprit enfin délié. Merveilleusement souple.

Entends-tu ce bruissement d’ailes dans chaque instant ?
L’oiseau du réel a pris son essor, et son vol ne s’arrêtera plus.

(Gérard Pfister)

Illustration: Viviane-Josée Restieau

La réalité est ici, mais tu ne cherches que l’image de toi-même.

Dans la transparence de l’instant, la joie inaltérable.

Quelle plus grande dépossession que ce saisissement ?

(Gérard Pfister)

Illustration: Viviane-Josée Restieau

Ce qui te saisit : l’abîme de toutes choses et de toi-même.
Le lieu illimité.

Mais nous, sans feu ni lieu. Sans connaissance de ce feu, de ce lieu secrets,
qui nous sont communs pourtant avec toutes choses…

(Gérard Pfister)

Illustration: Viviane-Josée Restieau

Ecrire pour nous rappeler à l’évidence.
A ce qui est en nous, et plus vaste que le langage.
Plus grand que nous, et qui n’a pas de nom.

Faire sentir, abrupt, ce qui en nous dépasse tout de nous.
A nouveau, la lumière. La belle lumière.

Comment le langage dirait-il le toucher de l’ange ?
Quel langage pour ce saisissement, pour cette étreinte ?
Quel langage pour cet amour ?
Est-ce poésie le balbutiement qui en témoigne,
ces mots qui tentent en vain de retrouver ?

Il n’y a rien d’autre à écrire, à récrire toujours que cela.
Et, toujours, le langage comme une tombe se referme.
Où était le surgissement, ne reste que les fines bandelettes du discours.

(Gérard Pfister)

Illustration: Viviane-Josée Restieau

Tomber comme une pierre dans l’obscur.
De tout ton poids. Connaître à nouveau ce vertige.

Le langage a relâché son étreinte.
La pensée s’est vidée de la fiction.

Reste ici ce corps, intensément présent, silencieux.

(Gérard Pfister)

Illustration: Eugène Leroy

Comme ton corps a surgi de l’infime semence,
grandi, pour s’effacer ensuite, peu à peu.

Laisse s’accomplir le surgissement, le reploiement du vide en chaque mouvement.
Comme en chaque chose il s’accomplit.

Que ce soit, en chaque instant, le pur jaillissement du réel.
L’embrasement du seul foyer.

(Gérard Pfister)

Illustration: Viviane-Josée Restieau

Le poème ne te procurera aucun salut.
Ne te fera accéder à nulle vérité, nulle permanence.
Ceci seulement :
à un moment, ta conscience s’entrouvrira.
Les mots tomberont.
Tu sentiras que l’oubli n’est qu’oubli.

L’évidence. Le saisissement de l’évidence.

Tout ce cheminement dans la nuit, pour découvrir enfin la nuit.

L’ignorance se reconnaîtra pour ignorance,
et ce sera à jamais ton seul savoir.

(Gérard Pfister)

Il suffit que l’enfant souffre, et toujours lui revient le même appel à sa mère.
Cette absolue confiance que nous cherchons à retrouver toujours, immédiate autant qu’inexplicable,
n’a-t-elle part au secret qui habite les corps ?

Cette confiance dans l’abîme, au delà de tout réconfort.

Un abîme matériel, maternel, où nous serions tout entiers saisis.

L’intimité retrouvée avec les choses.
Le sentiment merveilleusement pur, comme enfantin, de leur mystère.

(Gérard Pfister)

Illustration