Comme ton corps a surgi de l’infime semence,
grandi, pour s’effacer ensuite, peu à peu.

Laisse s’accomplir le surgissement, le reploiement du vide en chaque mouvement.
Comme en chaque chose il s’accomplit.

Que ce soit, en chaque instant, le pur jaillissement du réel.
L’embrasement du seul foyer.

(Gérard Pfister)

Illustration: Viviane-Josée Restieau

Le poème ne te procurera aucun salut.
Ne te fera accéder à nulle vérité, nulle permanence.
Ceci seulement :
à un moment, ta conscience s’entrouvrira.
Les mots tomberont.
Tu sentiras que l’oubli n’est qu’oubli.

L’évidence. Le saisissement de l’évidence.

Tout ce cheminement dans la nuit, pour découvrir enfin la nuit.

L’ignorance se reconnaîtra pour ignorance,
et ce sera à jamais ton seul savoir.

(Gérard Pfister)

Il suffit que l’enfant souffre, et toujours lui revient le même appel à sa mère.
Cette absolue confiance que nous cherchons à retrouver toujours, immédiate autant qu’inexplicable,
n’a-t-elle part au secret qui habite les corps ?

Cette confiance dans l’abîme, au delà de tout réconfort.

Un abîme matériel, maternel, où nous serions tout entiers saisis.

L’intimité retrouvée avec les choses.
Le sentiment merveilleusement pur, comme enfantin, de leur mystère.

(Gérard Pfister)

Illustration

L’impression qu’on oublie «quelque chose».
Une chose qui pourrait être vitale. On ne se souvient pas.
Et l’on écrit pour cela : pour se souvenir.
Pour revenir aux choses perdues.

Les choses nous échappent.
Et nos textes ne sont que tentatives toujours renouvelées contre l’oubli.

(Gérard Pfister)

Illustration: Olivier Gingras

Nul ne connaît le feu que celui qu’il a consumé.
Feu sans flamme. Feu obscur. Dans la nuit des corps.
Feu secret.

(Gérard Pfister)

Illustration

Le secret est sans ménagement, sans réconfort.
Il n’est que vide, ténèbres. Rien de désirable.
La réalité même.

Le secret nous saisit, et nous n’en savons rien.
Et souvent telle est notre angoisse que nous ne nous en apercevons pas.
Ne nous en souvenons pas.

Que cherche d’autre la poésie que le secret ?
Cette beauté où, parfois, nous saisit le secret.

(Gérard Pfister)

Illustration

Le secret n’a pas de nom.
Ne se connaît que dans le saisissement.

Ce n’est que lorsque les mots s’effacent, dans la beauté,
que le secret nous saisit.

Qui peut dire ce qu’est le secret ?
Le secret échappe à toute définition, lors même qu’on le connaît.

Le secret nous surprend dans la nuit, nous abandonne dans la nuit.
Et reste le secret.

(Gérard Pfister)

Illustration: Marie-Paule Deville Chabrolle

Le réel jouit en nous. Souffrance et plaisir mêlés.
Notre joie est parfaitement matérielle. Notre joie est céleste.

Ainsi, dans ce peu de temps que nous vivons, avons-nous l’infini en jouissance.
Mais nous le fuyons, et ne le connaissons que par surprise.

(Gérard Pfister)

Illustration: Greg Spalenka

Saisissement par la beauté comme par le rire.
La même sensation d’étrangeté absolue.
Mais dans le rire, ce qui nous est révélé,
c’est le caractère illusoire de l’être.
Par la beauté, la perfection de notre appartenance au néant.

Le rire nous secoue, nous étrangle.
La beauté nous frappe. Nous écrase.

L’amitié des choses a bien de ces rudesses
lorsqu’il s’agit de nous réveiller.

(Gérard Pfister)

Illustration: Pol Ledent

Lorsque le réel nous saisit, cette impression, tout à la
fois, d’étrangeté et de profonde affinité, n’est-ce pas cela :
la beauté ?

Étrangers à cette réalité que nous avons désertée. Et
pourtant : cette familiarité qui demeure avec les choses.
Ce merveilleux sentiment d’une commune appartenance.

L’étranger fait retour. Il est d’ailleurs, et le voici,
soudain, en ce lieu ancien, comme parfaitement chez lui.

(Gérard Pfister)

Illustration