LES PUITS (Andrée Chedid)

 

LES PUITS

J’ai mis le grain d’encens sur l’enclume
Pour écouter la voix des puits

La voix qui porte les ravages
L’enfance d’un ruisseau
La terreur des éclipses
L’ivresse des migrations

Je suis le souvenir
Et je suis la menace

À chaque pierre j’ai jeté
Le nom d’un soleil.

(Andrée Chedid)

Illustration: Julia Perret 

 

Terre aimée (Andrée Chedid)

Terre aimée

Jamais nous ne saurons nous satisfaire des chemins que
martèle le pas de décembre !
Notre enfance, nous ayant quittés, nous laissa cependant
l’amitié de son ombre.
La mouette, effleurant nos ravages, conjure l’image du
bourreau, rétablissant ainsi la tendre incertitude.

Qu’elle gronde la menace ! Qu’elle se plante en nous !
Nos vies surgiront de cette halte soudaine,
toujours plus éprises du grand soleil perdu.
Légers ou noirs, les jeux s’oublient.
Seule demeure l’eau jaillissante accordée aux saisons ;
Et de cette eau, même la douleur est saine.

Il est temps de croire.
Temps d’accepter notre terre trop concise.
Temps de se tourner, sans oraison,
vers le coeur qui nous réserve tout.

(Andrée Chedid)

LA fraîcheur se glisse à travers les pommiers (Renée Vivien)

LA fraîcheur se glisse à travers les pommiers.
Le ruisseau bourdonne au profond des verdures,
Tel le chant confus qui remplit les guêpiers
Aux légers murmures.

L’herbe de l’été pâlit sous le soleil.
La rose, expirant sous les âpres ravages
Des chaleurs, languit vers l’ombre, et le sommeil
Coule des feuillages.

(Renée Vivien)

Illustration: Alexandre de Riquer

 

La Faunesse (Renée Vivien)

La Faunesse

SES lèvres ont ravagé les grappes meurtries
Et bu le baiser rouge et cruel du Désir,
Elle ne connaît point les blanches rêveries,
Ni l’amour que les bras ne sauraient point saisir.

Ses regards ont fané la volupté des lignes,
Les roses de la chair, le marbre des contours.
Ses pas ont saccagé les vergers et les vignes,
Et les vierges ont fui devant ses yeux d’amour.

Eros l’agite, et Pan la sert et la protège.
Parfois, elle s’éloigne, et, lasse de l’Eté,
Elle appelle les vents sans parfum et la Neige
Qui promet l’impossible et douce chasteté.

(Renée Vivien)

Illustration: Schoeni

 

Les poètes (Georges Jean)

Les poètes ont derrière les yeux
Les ravages noirs de l’espace

Ils marchent et serrent les dents

Ils ne sont pas où ils sont

Ils survivent.

(Georges Jean)

Illustration

Ceux qui croient (Edmond Jabès)

Ceux qui croient
aux yeux des jeunes filles endormies
peuvent miser sur cette minute.
Les innombrables monuments aux morts
ne sont pas seuls à trahir l’absence;
le chœur des veuves exemplaires
et les rides des visages ravagés, non plus.

Il y a un trou béant que tu combles de rieurs.
Les vautours l’ont repéré.
Il y a une main sur le qui-vive
dans la poitrine des putains;
car toutes les richesses
ne sont pas à l’abri.
Maria, Léonide, Camille,
le ciel baisse à chaque pas vers elles.
Il s’agit de redécouvrir la serrure à temps
qui, du serpent, a fait un ange

(Edmond Jabès)

SAN MARTINO DEL CARSO (Giuseppe Ungaretti)

 

SAN MARTINO DEL CARSO

De ces maisons
il n’est resté
que quelques
moignons de murs

De tant d’hommes
selon mon coeur
il n’est pas même
autant resté

Mais dans le coeur
aucune croix ne manque

C’est mon coeur
le pays le plus ravagé

(Giuseppe Ungaretti)

 

 

Je me disais aussi : vivre est autre chose (Guy Goffette)

Je me disais aussi : vivre est autre chose
que cet oubli du temps qui passe et des ravages
de l’amour, et de l’usure – ce que nous faisons
du matin à la nuit : fendre la mer,

fendre le ciel, la terre, tour à tour oiseau,
poisson, taupe, enfin : jouant à brasser l’air,
l’eau, les fruits, la poussière ; agissant comme,
brûlant pour, allant vers, récoltant

quoi ? le ver dans la pomme, le vent dans les blés
puisque tout retombe toujours, puisque tout
recommence et rien n’est jamais pareil
à ce qui fut, ni pire ni meilleur,

qui ne cesse de répéter : vivre est autre chose.

(Guy Goffette)

Poème découvert ici

Illustration: Maria Cristina Baracchi

 

L’Inconnue (André Frénaud)

 

Je comble l’inconnue qui me donne naissance.
J’avance dans ses pas, me voici devenu
ce lent arbre mouvant
où je m’épanouis, de l’ombre verdissante,
et multiplie le jour alentour et le vent.
Le boulevard s’ébat de la métamorphose,
le bourgeon gonfle le printemps.
Délicieux mensonge, mon nouveau songe.
Mes possessions sont trop claires, je les hais,
ces limites des joies et du malheur.
Celle que j’aime a les yeux plus tendres.
Celle-ci, derrière sa chevelure,
j’entends rire en moi un frais ravage.

(André Frénaud)

 

SUR SON PROPRE VISAGE DANS UN MIROIR (Ezra Pound)

SUR SON PROPRE VISAGE DANS UN MIROIR

Ô visage étrange dans le miroir!
Ô compagnie ribaude, hôte saint,
Ô pauvre fou ravagé par le chagrin,
Quelle réponse? O toi myriade
Qui lutte, joue et passe,
Plaisante, défie, dément,
Moi? Moi? Moi?
Et toi?

(Ezra Pound)