L’âme est éprise du néant non figuré (Jean Jouve)

L’âme est éprise du néant non figuré
Du chemin vide entre les montagnes saigneuses
De l’Esprit qui n’est pas et du Rien qui est
Entre les assemblées de la matière immonde

(Jean Jouve)

Illustration

 

Introspection (Julien Boutreux)

Introspection

La fatigue emplit les mots
Et la parole reste muette
Le clavier remplace les lettres de noblesse
J’ouvre la vie le néant mon crâne aussi
Mais bien sûr au-dedans
Je n’aperçois rien
Qu’un univers insensé infini et noir
Sans haut ni bas
Ni points cardinaux
Pour dire où aller

(Julien Boutreux)

Découvert ici: https://eleonoreb.wordpress.com/

 

Les chemins (Alain Le Beuze)

Les chemins
Se rencontrent
Se reniflent
Se tutoient
Se racontent
S’apprivoisent
S’éloignent
Se recherchent
Se retrouvent
Aux carrefours des doigts.

(Alain Le Beuze)

 

 

La chanson de Gavroche (Victor Hugo)

La chanson de Gavroche

On est laid à Nanterre,
C’est la faute à Voltaire,
Et bête à Palaiseau,
C’est la faute à Rousseau.

Je ne suis pas notaire,
C’est la faute à Voltaire,
Je suis petit oiseau,
C’est la faute à Rousseau.

Joie est mon caractère,
C’est la faute à Voltaire,
Misère est mon trousseau,
C’est la faute à Rousseau.

Je suis tombé par terre,
C’est la faute à Voltaire,
Le nez dans le ruisseau,
C’est la faute à Rousseau.

(Victor Hugo)

 

Voici que la saison décline (Victor Hugo)

Voici que la saison décline,
L’ombre grandit, l’azur décroit,
Le vent fraichit sur la colline,
L’oiseau frissonne, l’herbe a froid.

Août contre septembre lutte;
L’océan n’a plus d’alcyon;
Chaque jour perd un minute,
Chaque aurore pleure un rayon.

La mouche, comme prise au piège,
Est immobile à mon plafond;
Et comme un blanc flocon de neige,
Petit à petit, l’été fond.

(Victor Hugo)

Illustration

 

 

La mort n’existe pas (Nathan Katz)

La mort n’existe pas : tout est présence, éternellement
pas un battement de ton cœur ne peut se perdre
il continuera de retentir dans les jardins
quand déjà tu reposeras dans l’humidité de la terre

Ce qui criait en toi durant les longues nuits
continuera de vivre sous le couvert des hêtres
dans le souffle fiévreux des orages d’été

Et chaque élan d’amour de ton cœur
sera là, intact encore, au creux des nuits de mai
dans l’appel caressant des sombres feuillages

Tu peux penser ce que tu veux :
tout est présence,
éternellement.

(Nathan Katz)

Découvert ici: https://schabrieres.wordpress.com/

Illustration: Carrie Vielle

 

Nue (Jacques Goorma)

Nue

Tu ne comprends pas toi-même
mieux qu’un autre
le mystère de ce que tu as écrit
Mais peut-être
mieux qu’un autre
te comprend-il

***

Rien
Je n’ai rien
Je suis cette clarté déshabillée
ce vertige trop connu
auquel jamais l’on ne s’habitue
cette ferveur incendiaire
qui brûle tout sans bouger
cette aube incessante
qui se lève au fond de l’homme

Je n’ai rien
rien que mon cœur enfeuillé
pour rendre à la seule présence
la splendeur de sa nudité

(Jacques Goorma)

Découvert ici: https://schabrieres.wordpress.com/

Illustration: Edmond Grandjean

 

Le vin de tes veines (André Laude)

le vin de tes veines
éblouit ma sieste
À ton premier geste
la terre tourne dans mon sang
Je te couvre d’un amour agreste
grand comme un champ de céréales
où en vain des armées nocturnes
tirent des rafales
sans jamais blesser ton visage
qui est une étoile pure bercée par les vents du sud.

(André Laude)

Découvert ici: https://schabrieres.wordpress.com/

Illustration: Claude Bordat

 

Ouvre sur moi tes yeux si tristes… (Pierre Louÿs)

Ouvre sur moi tes yeux si tristes et si tendres,
Miroirs de mon étoile, asiles éclairés,
Tes yeux plus solennels de se voir adorés,
Temples où le silence est le secret d’entendre.

Quelle île nous conçut des strophes de la mer?
Onde où l’onde s’enroule à la houle d’une onde,
Les vagues de nos soirs expirent sur le monde
Et regonflent en nous leurs eaux couleur de chair.

Un souffle d’île heureuse et de santal soulève
Tes cheveux, innombrables ailes, et nous fuit
De la nuit à la rose, arôme, dans la nuit,
Par delà ton sein double et pur, Delphes du rêve.

Parle. Ta voix s’incline avec ta bouche. Un dieu
Lui murmure les mots de la mélancolie
Hâtive d’être aimée autant qu’elle est jolie
Et qui dans les ferveurs sent frémir les adieux.

Ta voix, c’est le soupir d’une enfance perdue.
C’est ta fragilité qui vibre de mourir.
C’est ta chair qui, toujours plus fière de fleurir,
Toujours se croit dans l’ombre à demi descendue.

Enlaçons-nous. Le vent vertigineux des jours
Arrache la corolle avant la feuille morte.
Le vent qui tourne autour de la vie et l’emporte
Sans vaincre nos désirs peut rompre nos amours.

Et s’il veut nous ravir à la vertu d’éclore,
Que nous restera-t-il de ce jour surhumain?
La fièvre du front lourd, trop lourd pour une main,
Et le songe, qui meurt brusquement à l’aurore.

(Pierre Louÿs)

Illustration: Lauri Blank 

 

Non : il ne t’appartient pas de faire éclore les bourgeons (Rabindranath Tagore)

Non : il ne t’appartient pas de faire éclore les bourgeons.
Secoue le bourgeon, frappe-le, tu ne pourras pas le faire fleurir.
Tu l’abîmes à le toucher, tu déchires ses pétales et les sèmes dans la poussière.
Mais aucune couleur n’apparaît, aucun parfum.

Ah! il ne t’appartient pas de faire fleurir le bourgeon.
Celui qui peut le faire fleurir le fait si simplement.
Un regard de lui, et la sève de vie s’y agite.
Un souffle de lui, la fleur éploie ses ailes et palpite au vent.

Comme des soupirs, ses couleurs rosissent et son parfum révèle un doux secret.
Celui qui fait éclore le bourgeon le fait si simplement.

(Rabindranath Tagore)