Une hirondelle (Issa)

 

du nez du grand Bouddha
sort
une hirondelle

(Issa)

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Les nuages d’été (Issa)

Ils se font démons
ils se font aussi Bouddhas
les nuages d’été

(Issa)

Que c’est agaçant! (Issa)

 

Que c’est agaçant!
Toutes ces fleurs!
Dit le Bouddha endormi

(Issa)

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Les fleurs s’éparpillent au vent (Kobayashi Issa)

 

Les fleurs s’éparpillent au vent!
sous l’ombre des arbres
une statue sacrée

(Kobayashi Issa)

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BULLETIN DE SABLE (Kiki Dimoula)

BULLETIN DE SABLE

Nouvelles intérieures :
Les bruits bien sages dans la maison.
Leur vertu fatiguée
a sommeil.
Le corps a enfilé son âme de nuit
et s’apprête à sombrer.
Les ombres ont bu leur tonique
et grandissent aux murs.
Quelques lueurs soudaines
au bout rouge de la cigarette
sont apaisées par la cendre psychiatre.
Tes lunettes sur le bureau assises en tailleur
bouddha plongé dans l’autocontemplation.
Une importante découverte
de la loupe : sous son regard
la poussière se déchaîne, grossit
comme du sable et l’on a vu déserte
une mer sablonneuse
courir sur tes affaires
Nouvelles de l’étranger :
Nous avons eu aujourd’hui un temps
un peu meilleur que le temps perdu.
Mais moi que les petits progrès
épuisent je ne l’ai pas essayé.
On a encore fêté l’anniversaire hier
du dimanche, invivable tous les six jours.
On a trouvé un phare, on a perdu son sens
avec les brisants.

Ta démission est acceptée.
Dommage.

Tu avais tant à perdre encore ici.

(Kiki Dimoula)

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Les rossignols bleus (Patrick Druart)

Les rossignols bleus
le bouddha décapité
ne les entend pas

(Patrick Druart)

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Allongé dans le hamac (Nahoko Okabe)

Allongé dans le hamac,
l’impression d’être
sur la cuisse de Bouddha

(Nahoko Okabe)

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Première brise d’été (Aizu Yaichi)

Première brise d’été
Sur les pouces du Bouddha!
L’aurait-il ressentie?

(Aizu Yaichi)

ICEBERGS (Henri Michaux)

 

ICEBERGS

Icebergs, sans garde-fou, sans ceinture,
où de vieux cormorans abattus et les âmes des matelots morts récemment
viennent s’accouder aux nuits enchanteresses de l’hyperboréal.

Icebergs, Icebergs, cathédrales sans religion de l’hiver éternel,
enrobés dans la calotte glaciaire de la planète Terre.

Combien hauts, combien purs sont tes bords enfantés par le froid.

Icebergs, Icebergs, dos du Nord-Atlantique, augustes Bouddhas gelés sur des mers incontemplées,
Phares scintillants de la Mort sans issue, le cri éperdu du silence dure des siècles.

Icebergs, Icebergs, Solitaires sans besoin, des pays bouchés, distants, et libres de vermine.
Parents des îles, parents des sources,
comme je vous vois, comme vous m’êtes familiers…

(Henri Michaux)

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Tout homme (Francis Combes)

Tout
homme
a sous les pieds
le centre de la Terre.

(Francis Combes)