PRISME (Paul Auster)

 

PRISME

Temps de terre, les pierres
battent
dans les creux de poussière, l’air arable
erre loin de chez lui, le fil de fer
barbelé et la route
sont effacés. Violen-
tée par la fièvre
brûlante de nos poumons, l’Ur des origines
éclôt du cristal, notre souffle vermeil
nous réfracte
en mille éclats. Nous ne nous
connaîtrons jamais
plus. Comme la lumière
qui bouge entre les lattes
de lumière
que nous avons parfois appelée mort,
nous, aussi, aurons fleuri,
même avec des flammes
aussi inextinguibles
que celles-ci.

(Paul Auster)

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