Traduction:
Editions: Actes Sud
Posted by arbrealettres sur 17 juillet 2019
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Posted by arbrealettres sur 17 juillet 2019
Ma douleur est plane.
Je m’étends sur le carrelage.
Je ferme les yeux.
Je rêve longtemps.
Ai-je perdu la raison ?
Tout en moi a la fixité géométrique
des dessins de la gargoulette.
(Jean Sénac)
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Posted by arbrealettres sur 17 juillet 2019
Illustration: James Coates
Nous n’avons rien à partager
que des promenades et des mots
c’est suffisant pour vivre encore
(Jean Sénac)
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Posted by arbrealettres sur 17 juillet 2019
Le poète est combustible
ses poèmes ne sont que cendres exaltées
si le coeur est une cible
c’est aussi le cageot frais
des matins possibles.
(Jean Sénac)
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Posted by arbrealettres sur 17 juillet 2019
Illustration: Freydoon Rassouli
LA MALÉDICTION
Je vous aime je vous aime
je n’en finis plus de croiser vos sosies
je fais un nid avec mes peines
un herbier avec mes soucis
Dans l’attente l’amour est modèle réduit
petit moteur qui fait du bruit
mais inapte au voyage
je n’en finis plus d’aimer vos sosies
Votre nom rue dans mes vertèbres
je me retourne je dis oui
je me résigne aux joies funèbres
je n’en finis plus d’inventer vos sosies
De l’un à l’autre je suis fidèle
amour je relève le défi
Dieu nous a mis du plomb dans l’aile
sous la nuit morte l’eau sourit.
(Jean Sénac)
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Posted by arbrealettres sur 17 juillet 2019
Chacun se construit par le vide
Autour de lui tournant.
(Jean Tortel)
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Posted by arbrealettres sur 17 juillet 2019
Illustration: Frédéric Didillon
À l’intérieur de soi
Sans cesse un autre et d’autres formes
Confusément naissantes, remplacées
(Se remplaçant, veines et fibres,
Sucres gouttant roses, laits
Engorgés des corolles,
Tumulte souterrain des graines),
Perdues pour le regard.
(Jean Tortel)
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Posted by arbrealettres sur 17 juillet 2019
De manière obscure
les livres, gravures et clefs
connaissent mon sort.
(Jorge Luis Borges)
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Posted by arbrealettres sur 17 juillet 2019
La scie va dans le bois,
Le bois est séparé
Et c’est la scie
Qui a crié.
(Guillevic)
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Posted by arbrealettres sur 17 juillet 2019
Qu’il est dur d’aller parmi les hommes
Et de faire semblant de ne pas être mort,
Et le jeu tragique des passions
Le raconter à ceux qui sont jeunes,
Et, scrutant son cauchemar nocturne,
Trouver une harmonie au tourbillon désordonné des sentiments,
Pour que d’après les pâles lueurs de l’art
On apprenne de ta vie le fatal incendie !
(Alexandre Blok)
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