arbreaphotos
Posted by arbrealettres sur 25 février 2019
Offrandes
Aux quatre points cardinaux du mot maintenant
À l’endroit à l’envers au cœur du mot ici
À la respiration d’ailes de papillon du mot peut-être
À l’entre soupir-et-sourire du mot autrefois
À l’hésitation sur la pointe des pieds du mot demain
À la clarté tranquille de ton nom à voix basse
(Claude Roy)
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Posted by arbrealettres sur 25 février 2018
COQUILLAGE
À Antonio Machado
Sur la plage, j’ai trouvé un coquillage entièrement
fait d’or et incrusté des perles les plus fines ;
Europe l’a touché de ses deux mains divines
quand sur le taureau céleste elle traversa l’océan.
J’ai porté à mes lèvres le coquillage sonore
et j’ai recueilli l’écho des trompettes marines,
je l’ai approché de mes oreilles et les ondines
m’ont raconté, à voix basse, le secret de leur trésor.
Ainsi m’arrive le sel des amères risées
que le navire Argos sentit dans ses voiles gonflées
quand les astres admirèrent le rêve de Jason ;
et j’entends une rumeur de vague, un étrange accent,
une profonde houle et un mystérieux vent…
(Le coquillage avait d’un coeur la façon.)
(Rubén Darío)
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Posted by arbrealettres sur 16 juin 2017
Il marche dans le sommeil de l’avalanche
lourdes paupières de givre où les pentes chavirent
Il marche dans la blancheur ivre
de l’espace qui devient sourd
Polyphonie lointaine de l’exil
Pointillé des pistes sans retour
Il glisse aux micas du vertige
aveuglé de spirales d’ailes
Le corps fraîchit
Le vent l’a dépouillé de ses peaux d’images
il s’avance à voix basse
son ombre s’amenuise
et ses traces d’oiseau s’accordent dans la neige
(Jacqueline Saint-Jean)
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Posted by arbrealettres sur 25 janvier 2017
Toutes les choses de la terre
Il faudrait les aimer passagères
Et les porter au bout des doigts
Et les chanter à basse voix
Les garder les offrir
Tour à tour n’y tenir
Davantage qu’un jour les prendre
Tout à l’heure les rendre
Comme son billet de voyage
Et consentir à perdre leur visage
(Anne Perrier)
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Posted by arbrealettres sur 15 septembre 2016
Continuons à explorer
décombres, maisons en ruines,
passant d’une chambre à l’autre,
observant cruches et brocs.
La petite fille qui dort
a depuis longtemps
perdu mémoire.
A voix basse on se souvient
des chansons enfermées
dans des oeufs de buis.
(Jacques Izoard)
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