Ton corps d’alcool est l’arête et l’encoignure
tes coudes s’effacent dans les impasses
tu combles les interstices des pavés
tu es le pieu et la lierne des palissades
et tes paupières clignent dans les balustres des balcons
(Guy Lévis Mano)
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Ton corps d’alcool est l’arête et l’encoignure (Guy Lévis Mano)
Posted by arbrealettres sur 2 mai 2019
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Les bois sacerdotaux (Antonin Artaud)
Posted by arbrealettres sur 19 mars 2017
Les bois sacerdotaux chamarraient l’horizon
Où les lampes du soir rallumaient leurs feux rouges;
Au rideau des forêts où mille branches bougent
Peignaient leurs cheveux d’étranges visions.
Une femme parût, de sardoine et d’opale
Décorant son manteau pourpre comme le ciel;
Ses yeux brillaient dans l’or bleui des cheveux pâles.
Sacerdotales fleurs aux feux surnaturels.
Un rebec cajôleur aux doigts des mains divines
Si doucement pleurait que les rois des bois noirs
Appelaient par delà les célestes collines
Les reines accoudées aux balustres du soir.
Un vent plus fort tordit les crinières des bois
Eveillant les orgues des profondeurs sonores
Et la voix se perdit comme efface l’aurore
Dans les voiles du jour les bagues de ses doigts.
(Antonin Artaud)
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L’adolescente (Georges-L Godeau)
Posted by arbrealettres sur 22 décembre 2015
Elle est grande.
Ses cheveux sont bouclés
et elle porte un sac,
comme une écolière.
La poche de sa blouse
est bordée de blanc.
Elle suit un trajet familier.
Du bout des doigts,
elle frôle les balustres
du jardin public.
A la grille, elle s’arrête.
Le canon d’arrosage l’amuse.
Elle s’en va à regret.
Elle est un peu torse,
comme un jeune tronc trop pressé.
Des hommes la regardent,
déjà.
(Georges-L Godeau)
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Blanc nénuphar éblouissant (Francis Vielé-Griffin)
Posted by arbrealettres sur 15 juillet 2015
Les roses penchées
Au grès roux des balustres
Pleurent au flot virant leurs pétales de sang.
– Les rives en sont tout enjonchées –
Les folioles enguirlandent en passant
Tes corolles lacustres,
Blanc nénuphar éblouissant.
(Francis Vielé-Griffin)
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L’ORAGE AU MUSÉE (Jean Follain)
Posted by arbrealettres sur 30 mars 2015
L’ORAGE AU MUSÉE
Il était monté par de grands escaliers
de pierre blanche;
dehors une femme en courant emportait
un nouveau-né sous la trombe
mais près de lui une autre aux yeux mouillés,
aux lèvres dessinées
regardait les toiles italiennes.
Au plus fort de l’orage réfugié au musée
il écoutait son coeur comme on fait dans les bois
retrouvait les verrières dépolies,
les balustres de fer forgé
le luisant de la cire
tous les grands tableaux bruns et rouges
et aussi dans son souvenir
une fille indolente à la robe ardoise,
aux fins cheveux aile de corbeau
et dont il avait tout un soir
réchauffé les pieds dans ses mains.
(Jean Follain)
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