Posted by arbrealettres sur 29 octobre 2022
L’EPICIER
L’épicier époux de l’épicière,
avec sa serpillière
et ses doigts de crabe laineux
vend des pois chiches
à la saison pluvieuse
et puis ces grains de riz des Carolines
dents d’Andalouse,
et puis la pipe en sucre rouge,
qui dans la ville où la bâtisse croît,
transfigure
l’enfant à capuchon du crépuscule.
(Jean Follain)
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Posted by arbrealettres sur 9 mai 2019
Je ne sais pas où finit
La rue de Lagny
Elle jaillit d’un coup
Boulevard de Charonne
Et suit son cours
Sans méandres
Canal domestique
Se goinfre de carbone
En sautant le périph
Et va partager ses eaux
Entre Saint-Mandé
Rive droite
Et Montreuil
Rive gauche
Tour à tour elle irrigue
Des immeubles morts
Machines à mouliner
Le fric
Des bâtisses à habiter
En batterie
Des pavillons de banlieue
Avec arbre
Derrière leurs remparts
Je tourne
Dans la rue Robespierre
Aujourd’hui encore
Je ne saurai où finit
La rue de Lagny
(Josée Tripodi)
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Posted by arbrealettres sur 23 août 2018
Pension
Une pension au bord des ramblas,
un mur de plus pour t’appuyer.
Ta jeunesse a fui les rues
les artères
catalanes.
Un cierge dans l’entrée
pour la vierge des cyclopes.
Vieille
étrange bâtisse
tu n’as vu que d’un oeil
l’insurrection
la phalange et…
les drapeaux noirs.
On entre dans les chambres par la rue
à travers un rideau
qui devine…
Le miroir contre le mur est indemne
c’est le sol qui croule
sous le poids des prunelles
pressées
d’être ailleurs.
(Balbino)
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Posted by arbrealettres sur 18 mars 2018
Illustration
Des figures se dessinent sans raison
au bord de la bâtisse qui tombe
Des têtes tombées
se laissent avaler par le vent
Des choses muettes
se regardent.
(Eleusis)
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Posted by arbrealettres sur 11 décembre 2017
Les maisons croissent comme désirs,
Mais jette un regard en arrière :
A la place d’une blanche bâtisse,
Ce n’est plus que fumée fétide.
Ainsi toutes choses permutent,
Et s’élèvent imperceptiblement.
Orphée, tu perdis ton épouse —
Qui t’a dit : «Regarde en arrière» ?
Le visage recouvert de blanc,
En criant, dans le torrent je tombe.
On verra se pencher sur mon corps
Une fleur de ruisseau parfumée.
(Alexandre Blok)
Recueil: Le Monde terrible
Traduction:Pierre Léon
Editions: Gallimard
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Posted by arbrealettres sur 28 août 2016
Toujours et toujours
la même musique
la rengaine des jours
le ronronnement triste
des tristes alentours
et le gris des bâtisses
et l’éternel retour
des médiocres supplices
de séjour en séjour
présumés rien n’existe
sinon le ciel autour
d’un fanal de lampiste
(Jean-Claude Pirotte)
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