Souffle le vent d’automne (Bashô)

Illustration: Hokusaï
    
Souffle le vent d’automne –
mais les bogues des châtaignes
encore vertes

(Bashô)

 

Recueil: Haikus du temps qui passe
Traduction: du Japonais par Makoto Kemmoku et Dominique Chipot
Editions: Verdier Poche

Vieilles bogues (Anne Tardy)

Au milieu de l’été,
vieilles bogues.
Aïe!

(Anne Tardy)

Illustration

 

Le silence des forêts est fait de murmures (Yves Mabin Chennevière)

    
— Le silence des forêts est fait de murmures
de plaintes, de sanglots de larmes et de cris
des femmes convoitées qui y trouvaient refuge,
des hommes pourchassés qui défendaient leurs terres,

Le silence des forêts est fait de messages
transmis aux nouveau-nés par les sages inspirés,
qui annonçaient la bienveillance des astres,
où les assauts de forces invisibles, hostiles,

Le silence des forêts est fait de paniques,
des multiples chants des oiseaux innombrables,
de l’envol des rapaces fondant sur leur proie,
du lent écoulement des pluies sur les fougères,

Le silence des forêts est fait de l’écho,
du frôlement des branches, des cris des rongeurs,
de la chute des bogues sur les feuilles mortes,
de la fuite des biches effrayées par le vent ;

(Yves Mabin Chennevière)

 

Recueil: Variations du sensible
Traduction:
Editions: De la Différence

Des bogues vertes (Richard Wright)

Des bogues vertes
Se prennent dans la toison
Du gamin noir.

***

The green cockleburs
Caught in the thick wooly hair
Of the black boy’s head.

(Richard Wright)

 

 

Le bourru (Pierre Menanteau)

Le bourru

Dans ma bogue de piquants
Luit sourdement la châtaigne:
Ma douceur est en dedans.

– Se peut-il que l’oeil atteigne
La promesse du luisant?
L’automne passe: il est temps.

– Il est temps, et mon coeur saigne.
– Moins que les doigts du passant.

(Pierre Menanteau)

 

 

Caché tout au fond de ma tête (Jean Rousselot)

CACHÉ…

Caché tout au fond de ma tête
Derrière les chiffons graisseux de la bonté
Les traités d’hystérie
Les bogues de la raison pure
Les femmes mortes que mon souffle
Agite encore un peu
Ils ne m’auront pas sans mettre le feu.

(Jean Rousselot)

Illustration: Berit Kruger Johnsen

 

Les premiers signes (Jacques Réda)

Parfois nous revient une odeur de colle, de plumier.
Alors le mol éclatement des bogues dans la cour
Fait signe encore au fond d’un jour presque oublié d’octobre
Où l’on a su qu’on n’était rien, déjà, qu’un souvenir.

(Jacques Réda)

La châtaigne (Marie Rose de France)

 

 

La châtaigne dans sa bogue
serait bien cachée dans l’herbe
si elle n’ouvrait pas son œil brun

(Marie Rose de France)