Posted by arbrealettres sur 19 octobre 2022
Illustration
Poème d’avant la mort
Mille plans, dix mille calculs,
Sur le brasero, un flocon de neige.
Un buffle d’argile va sur l’eau,
Terre et ciel, l’espace vide se déchire.
(Hyujong)
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Posted by arbrealettres sur 19 octobre 2022
Au grand maître Loi cachée
Abattons un arbre sans ombre,
Brûlons entièrement l’écume dans l’eau.
Ridicule, celui qui monte un buffle,
Et qui monté sur le buffle le cherche encore.
(Hyujong)
***
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Posted by arbrealettres sur 26 juin 2022
Cherchant l’ermitage du maître Yong
Les hauts pics caressent le ciel de leur émeraude
Hors du monde, oublieux des ans qui passent
Écartant les nuages je cherche la sente ancienne
Adossé à un arbre j’écoute chanter la source
Près des fleurs un buffle accroupi se chauffe au soleil
Sur la cime des pins s’est endormie la blanche grue
Paroles dites : le fleuve en bas est crépusculaire
Tout seul je descendrai vers la froide fumée
(Li Bo)
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Posted by arbrealettres sur 18 janvier 2022
Illustration: Bang Hai Ja Ciel-Terre
Tout projet, toute pensée,
Flocon de neige sur un brasero !
Le buffle boueux marche sur l’eau
La terre et le ciel s’ouvrent
(Ch’ònghò)
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Posted by arbrealettres sur 28 février 2019
L’amitié de Wang Wei
Un saule pleureur sur le bord
du Lac de la brise de Mai
dans le parc du Midi à Pékin
et l’oiseau blanc dont je ne sais pas le nom
qui se penche dans les rizières du Kuantung
sur le dos d’un buffle d’eau
au frais dans la boue
Ils ont fait le voyage pour venir me dire
ce matin dans l’entre-sommeil
et journée
« Le but secret du voyageur
est d’ignorer où il va»
(Claude Roy)
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Posted by arbrealettres sur 14 septembre 2018
Le fermier
Le buffle maigre, épuisé, se traîne de plus en plus péniblement.
Les gens du monde, ignorant les misères du fermier,
Diront que les grains poussent tout seuls dans les champs.
Minuit, il réveille son fils pour labourer dès l’aube.
(Yen Jen-Yu)
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Posted by arbrealettres sur 5 janvier 2018
Illustration: William Blake
Un assassin
Un assassin, je suis un assassin
car j’ai détruit en moi tous mes possibles.
Il me fallait choisir entre l’extase
et le désir – et j’ai choisi la feuille
qui vole au vent, la feuille sans espoir.
Nul ne connaît ce roman sans intrigue
que j’écrivis dans ma tête autrefois,
une épopée à la tête de buffle,
une légende où j’étais l’Enchanteur,
le régisseur de la troupe des Fées.
J’ai réuni ce que je voulais être,
ce que je fus, j’ai réuni mes rêves
et mon réel dans un grand livre en forme
de noir cercueil. Je m’y repose nu
dans la douceur étrange de mes crimes.
(Robert Sabatier)
Recueil: Oeuvres poétiques complètes
Traduction:
Editions: Albin Michel
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