La floraison du bâton
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Il est folie de dire
vous tomberez, vous les grandes cités,
(à présent les cités sont brisées) ;
ce n’est ni tragédie, ni prophétie
d’une Prêtresse figée,
d’une Pythonisse solitaire
qui chante, psalmodie
en hexamètres brisés,
ruine, ruine des portes de la cité,
des chefs, des royaumes ;
c’est un simple calcul, algébrique,
c’est de la géométrie en vol,
sans dessin, une gentiane
dans un miroir de glace,
c’est pourtant, si tu veux, un lis
plié telle une pyramide,
un cône de fleurs,
pas un tas de crânes ;
c’est un lis, si tu veux,
chaque pétale, un royaume, éternité,
et c’est la graine d’un lis
qui ayant fleuri,
fleurira à nouveau ;
c’est cette plus petite des graines,
un des plus petits grains qui soit
qui produit des branches
ou se reposent les oiseaux ;
c’est ce baume florissant,
c’est tout-guérison,
à jamais ;
c’est la plus grande des herbes
et devient arbre.
***
a lonely Pythoness
It is no madness to say
you will fall, you great cities,
(now the cities lie broken) ;
it is not tragedy, prophecy
from a frozen Priestess,
who chants, who sings
in broken hexameters,
doom, doom to city-gates,
to rulers, to kingdoms;
it is simple reckoning, algebraic
it is geometry on the wing,
not patterned, a gentian
in an ice-mirror,
yet it is, if you like, a lily
folded like a pyramid,
a flower-cone,
not a heap of skulls;
it is a lily, if you will,
each petal, a kingdom, an aeon,
and it is the seed of a lily
that having flowered,
will flower again;
it is that smallest grain,
the least of all seeds
that grows branches
where the birds rest;
it is that flowering balm,
it is heal-all,
everlasting;
it is the greatest among herbs
and becometh a tree.
(Hilda Doolittle)
