Posted by arbrealettres sur 15 octobre 2021
SOUS LE PONT
Quoique la Grande Loterie
vous habitue à la soumission,
il doit en convenir : il espérait mieux.
I1 espérait toucher un corps
plus ambitieux, aux bras capables
de joindre l’utile à l’agréable,
aux lèvres non bégayantes.
I1 espérait au moins bénéficier
d’un minimum de chaleur autour de l’os !
Or il habite une carcasse
de Christ rompu, avec des gestes de grabataire,
des poumons qu’irritent les gaz
d’embouteillage,
6 heures, au sortir du carton.
(Gérard Noiret)
Posted in poésie | Tagué: (Gérard Noiret), agréable, bénéficier, carcasse, carton, Christ, corps, embouteillage, espérer, gaz, grabataire, habiter, irriter, loterie, mieux, pont, poumon, soumission, utile | 2 Comments »
Posted by arbrealettres sur 8 septembre 2020
Il n’y a pas de péché originel
ni de déluge
le Christ n’a jamais sauvé personne
Dans chaque édifice de paroles
il existe une trappe secrète
(Anise Koltz)
Posted in méditations | Tagué: (Anise Koltz), édifice, Christ, déluge, exister, originel, parole, pêche, personne, sauver, secret, trappe | Leave a Comment »
Posted by arbrealettres sur 19 août 2020
Illustration: Fanny Verne
RONDEAU DU MOI SECRET
For de mon for, tréfonds le plus intime
De mon bas être à l’erreur condamné,
Secrètement t’habite un Moi sublime,
Clos au dehors, du dedans gouverné.
Indifférente aux intérêts du monde,
Sans vanité, sans soif de chair ni d’or,
Ainsi tiens-tu ma Personne Seconde,
For de mon for.
Pour quel haut fait, quelle oeuvre magnanime
Ce Moi de Moi dans ton antre est-il né?
Pilier du ciel, rédimeur du vieux crime,
Quel abdal est-ce, ou Christ prédestiné
Tel du magnan sous la quenouille blonde
Le papillon qui vit sans aile encor,
Prêt à briser sa coquille féconde,
For de mon for,
Ainsi végète, ainsi déjà s’anime
Dans ton cocon de soie environné,
Le grain vivant, la chrysalide infime
De l’ange immense en ma chair confiné.
Mais, de l’abîme où n’atteint point la sonde,
Pour prendre aux cieux un droit et libre essor,
Comment sortir de ta geôle profonde,
For de mon for
(André Berry)
Posted in poésie | Tagué: (André Berry), abîme, ange, antre, atteindre, bas, briser, chair, Christ, chrysalide, ciel, clos, cocon, condamner, confiner, coquille, dedans, dehors, droit, essor, for, geôle, gouverner, grain, habiter, immense, indifférent, infime, intérêt, intime, libre, magnanime, moi, monde, naître, oeuvre, os, personne, pilier, profond, quenouille, rondeau, s'animer, second, secrètement, secret, soie, soif, sonde, sortir, sublime, tréfonds, vanité, végéter, vivant | Leave a Comment »
Posted by arbrealettres sur 8 juin 2020
LES HÉRAUTS NOIRS
Il y a des revers dans la vie, si violents…Je ne comprends pas !
Des revers tels la haine de Dieu ; comme si jadis le ressac avait
entassé dans l’âme toute la douleur…Je ne comprends pas !
Il y en a peu, mais ils existent. Ils ouvrent de sombres cicatrices dans le
visage le plus endurci et le dos le plus solide. Ils sont peut-être les
poulains des barbares d’Attila ; ou les hérauts noirs
que la mort nous a envoyés.
C’est la chute profonde des rédempteurs de l’âme, une adorable croyance
que le Destin a maudite. Ces revers sanglants ressemblent au
grésillement d’un morceau de pain calciné à la porte du four.
Et l’homme…pauvre…pauvre humain ! Ses yeux se révulsent,
comme s’il recevait un coup sur l’épaule et il crie ; ses yeux fous
se révulsent et tout ce qu’il a vécu se presse
dans son regard tel un bourbier de remords.
Il y a des revers dans la vie, si violents…Je ne comprends pas !
***
LOS HERALDOS NEGROS
Hay golpes en la vida, tan fuertes… ¡Yo no sé! Golpes como del odio
de Dios; como si ante ellos, la resaca de todo lo sufrido se
empozara en el alma… ¡Yo no sé!
Son pocos; pero son… Abren zanjas oscuras en el rostro más fiero y
en el lomo más fuerte. Serán tal vez los potros de bárbaros atilas; o
los heraldos negros que nos manda la Muerte.
Son las caídas hondas de los Cristos del alma, de alguna fe
adorable que el Destino blasfema. Esos golpes sangrientos son las
crepitaciones de algún pan que en la puerta del horno se nos quema.
¡Y el hombre … Pobre … pobre! Vuelve los ojos, como cuando por
sobre el hombro nos llama una palmada; vuelve los ojos locos, y
todo lo vivido se empoza, como un charco de culpa, en la mirada.
Hay golpes en la vida, tan fuertes … ¡Yo no sé!
THE BLACK HERALDS
A protest for the killing of George Floyd
There are blows in life, so hard . . . I don’t know! Blows like the hate
of God; as if before them, the undertow of everything suffered is
embedded in the soul . . .I don’t know!
They are few; but they exist . . . They open dark furrows in the fiercest
face and on the strongest back. Perhaps they are the foals of barbaric
Attilas; or the black heralds sent to us by Death.
They are the deep falls of the Christs of the soul, of some adorable faith,
blasphemed by Destiny. Those bloody blows are the crackling of
some bread that burns at the oven door.
And the man . . . the poor, the poor man! He turns his eyes, as when a
slap on the shoulder summons us; he turns his crazed eyes, and
all that he has lived wells up, like a pool of guilt in his gaze.
There are blows in life, so hard . . . I don’t know!
GLI ARALDI NERI
Una protesta per l’uccisione di George Floyd
Ci sono colpi nella vita, così forti… non so! Colpi come l’odio di Dio;
come se davanti ad essi, il riflusso di tutto ciò che soffriva fosse
incastonato nell’anima… non so!
Sono pochi; ma sono loro…aprono solchi scuri nella faccia più feroce e
sulla schiena più forte. Forse saranno i puledri dei barbari Attila; o gli
araldi neri mandati a noi dalla Morte.
Essi sono le profonde cadute dei Cristi dell’anima, di una qualche
adorabile fede, resa blasfema dal Destino. Quei colpi sanguinanti sono il
crepitare di un po’ di pane che brucia alla porta del forno.
E l’uomo… povero, pover’uomo! Gira gli occhi, come quando siamo
chiamati da una pacca sulla spalla; gira i suoi occhi folli, e tutto ciò che
ha vissuto sgorga fuori, come una pozza di colpa nello sguardo.
Ci sono colpi nella vita, così forti… non so!
DIE SCHWARZEN HEROLDE
Es gibt Schläge im Leben, so gewaltig… Ich weiß nicht warum! Schläge
wie vom Hass Gottes; als ob vorher die Brandung alles, was erlitten
wurde, in der Seele versenkt hätte… Ich weiß nicht!
Es sind wenige; aber sie bleiben… Sie öffnen dunkle Furchen im
hartherzigsten Gesicht und im stärksten Rücken. Vielleicht sind es die
Fohlen der Barbaren Attilas; oder die schwarzen Herolde, die uns der
Tod geschickt hat.
Es sind die tiefen Stürze der Heilande der Seele, eines
anbetungswürdigen Glaubens, den das Schicksal verflucht. Diese
blutigen Schläge sind wie das Knistern eines Stücks Brot, das an der
Ofentür verbrennt.
Und der Mensch… der Arme… der arme Mensch! Er wendet den Blick,
wie bei einem Klaps auf die Schulter, und ruft; er verdreht seine
verrückten Augen, und alles, was er erlebt hat, wird wie eine Lache von
Schuldgefühlen in seinen Blick getaucht.
Es gibt Schläge im Leben, so gewaltig… Ich weiß nicht warum!
DE ZWARTE HERAUTEN
Een protest voor de moord op George Floyd
Er zijn tegenslagen in het leven, zo geweldig… Ik begrijp het niet!
Tegenslagen zoals de haat van God; alsof voorheen de branding al het
leed in de ziel heeft opgestapeld… Ik begrijp het niet!
Het zijn er weinig; maar ze bestaan… Ze openen donkere littekens in het
hardvochtigste gezicht en in de sterkste rug. Misschien zijn het de
veulens van Attila’s barbaren; of de zwarte herauten,
die de dood ons heeft gestuurd.
Het is de diepe val der heilanden van de ziel, een adorabel geloof dat
door het Lot wordt vervloekt. Die bloedige tegenslagen zijn zoals het
geknetter van een stuk brood dat aan de ovendeur verbrandt.
En de mens… de arme… de arme mens! Hij verdraait zijn ogen,
alsof hij een klap op zijn schouder kreeg en roept; hij verdraait
zijn gekke ogen, en alles wat hij beleefd heeft dringt
als een poel van schuldgevoelens door zijn blik.
Er zijn tegenslagen in het leven zo geweldig… Ik begrijp het niet!
OS MENSAGEIROS NEGROS
Existem golpes na vida, tão fortes… Eu não sei! Golpes como do ódio
de Deus; como se antes deles, a ressaca de todo o sofrido se
tornasse um poço na alma…Eu não sei!
São poucos, mas existem…Abrem covas escuras no rosto mais duro
e nas costas mais fortes. Serão, talvez, os potros de bárbaros Átilas;
ou os mensageiros negros que nos envia a Morte.
São as quedas fundas dos Cristos da alma, de alguma fé adorável
que o Destino blasfema. Esses golpes sangrentos são as crepitações
de algum pão que na porta do forno vai queimando.
E o homem…Pobre…pobre! Volta os olhos, como quando
sobre os ombros nos alerta uma palmada; volta os olhos loucos,
e todo o vivido se empoça, como um charco de culpa, no olhar.
Existem golpes na vida, tão fortes…Eu não sei!
ΜΑΥΡΟΙ ΚΗΡΥΚΕΣ
Υπάρχουν χτυπήματα στη ζωή, τόσο δυνατά…Δεν ξέρω, χτυπήματα σαν
θεϊκό μίσος που πριν απ’ αυτά το υπόστρωμα όλων των κακουχιών ήταν
εμφυτευμένο στην ψυχή…δεν ξέρω!
Πολύ λίγα χτυπήματα, αλλά υπάρχουν. Ανοίγουν σκοτεινά αυλάκια στην
πιο σκληρή πλάτη. Ίσως να `ναι πουλάρια του βάρβαρου Αττίλα ή οι
μαύροι κήρυκες που έστειλε ο Θάνατος.
Είναι η βαθειά πτώση της ψυχής του Χριστού, ή κάποιας άλλης πίστης
που η Μοίρα βλαστήμισε. Αυτά τα αιματηρά χτυπήματα ηχούν σαν το
ψωμί που ψήνεται στο φούρνο.
Κι ο άνθρωπος, ο φτωχός άνθρωπος στρέφει τα μάτια σαν όταν το
χτύπημα στον ώμο μας μας ξυπνά. Στρέφει τα μάτια κι ότι μέχρι τότε έχει
ζήσει φουσκώνει σαν μια κηλίδα ενοχής στο τρελό του βλέμμα.
Υπάρχουν χτυπήματα στη ζωή τόσο δυνατά…δεν ξέρω!
CZARNI HEROLDOWIE
Są w życiu ciosy, tak silne … nie do pojęcia ! Ciosy jak nienawiść Boga;
jakby przed nimi powrotna fala wszelkiego cierpienia rozlała się w
duszy… nie do pojęcia!
Niewiele ich jest; lecz istnieją …otwierają ciemne bruzdy na najsroższej
twarzy i najmocniejszym grzbiecie. Może są źrebcami barbarzyńskich
attylów, lub czarnych heroldów, których przysyła nam Śmierć.
Są głębokimi upadkami Chrystusów duszy, jakiejś cudownej wiary, której
bluźni Przeznaczenie. Te krwawe ciosy są skwierczącym kawałkiem
chleba, który płonie nam już w drzwiczkach pieca.
A ten człowiek… biedny, biedny człowiek! Zwraca swe oczy, jak wtedy
gdy ktoś przyzywa nas klepnięciem w ramię; toczy szalonym wzrokiem,
a wszystko co przeżył, jak kałuża winy wzbiera w tym spojrzeniu.
Są w życiu ciosy, tak silne … nie do pojęcia!
这些黑使者
生活中总有打击， 很艰难…… 我不懂！ 像上帝的仇恨一样的
打击; 仿佛在它们面前， 所有苦难的潜质都被埋入了
灵魂…… 我不懂！
它们很少； 但它们存在……它们在最凶狠的脸上和最强壮的背上
开出黑暗的犁沟。也许它们是野蛮阿提拉的马驹， 或是死神
派给我们的黑使者。
它们是灵魂的基督的深度坠落， 是某种可爱信仰的深坠，
被命运亵渎。那些血腥的打击是某个面包的噼啪声，
这面包在烤炉口燃烧。
那男人…… 那可怜的， 那可怜的人！ 他转过头来， 好像
肩膀上一巴掌召唤我们； 他转过发狂的眼睛， 而
他经历的一切都在井喷， 就像他凝视的一池悔恨。
生活中总有打击， 很艰难…… 我不懂！
SVARTIR ÁRAR
Sum áföll ævinnar eru svo grimmileg… Ég veit ekki! Áföll á við hatur
Guðs; eins og andstreymi allra þjáninga hafi
greipst í sálina… Ég veit ekki
!
Þau eru fá; en þau eru til… Þau rista dimmar hrukkur í grimmasta andlit
og á sterkasta bak. Kannski eru þau folöld hins blóðþyrsta Atla;
eða svartir árar dauðans.
Þau eru hátt fall lausnara sálarinnar, einhvers dásamlegs átrúnaðar,
sem Örlögin formæla. Þessi bölvuðu áföll eru snarkið í
einhvers konar brauði að brenna í ofndyrunum.
Og maðurinn… veslings, veslings maðurinn! Hann lítur við, eins og
einhver slái á öxlina á okkur; hann lítur trylltum augum, og allt sem
hann hefur lifað streymir fram eins og syndasafn fyrir augunum á honum.
Sum áföll ævinnar eru svo grimmileg… Ég veit ekki!
HERALZII NEGRI
Suntem supuși în viață la biruinți atât de dureroase… Nu știu eu!
Cu ură prăvălite, cad peste noi lovituri de la însuși Dumnezeu,
iar tulburarea se adună în lacul fără fund al sufletului … Nu știu eu!
Puține sunt, dar sunt… Întunecate brazde sapă-n obrazul cel mai diafan,
în umărul cel mai puternic. În chip de bidivii sălbatici, de cruzi năvălitori,
de heralzi negri, ne taie calea, prezicând sfârșitul.
Prăbușit în abis, Hristosul sufletului cată zadarnic după a sa blândă
menire, curmată de-un destin necruțător. Pocnind aidoma cojilor crăpate,
de pâine arsă, uitată în cuptor, plesnesc pedepse sângeroase deasupra tuturor.
Iar omul… biet… sărman! Privirea și-o întoarce și speriat tresare, simțind
o nevăzută palmă pe umăr; tot ce-a trăit până acum se-adună în
căutătura lui smintită, alimentând un heleșteu plin-ochi de vini neispășite.
Suntem supuși în viață la biruinți atât de dureroase… Nu știu eu!
(César Vallejo)
Posted in poésie | Tagué: (César Vallejo), adorable, appeler, Attila, âme, barbare, blasphémer, Christ, chute, coup, crépitation, destin, Dieu, envoyer, farouche, faute, flanc, flaque, foi, fort, fou, haine, héraut, homme, mort, noir, obscur, ouvrir, pauvre, poulain, profond, rare, regard, ressac, rude, s'enliser, saignée, sanglant, souffrance, vie, visage, yeux | 4 Comments »
Posted by arbrealettres sur 21 novembre 2019
Marc Chagall
LE TABLEAU
Si mon soleil rayonnait dans la nuit,
Je dors – baigné dans des couleurs,
Dans un lit d’images,
Et ton pied sur ma bouche
M’étouffe et me torture.
Je m’éveille dans la douleur
D’un nouveau jour, avec des espérances
Qui ne sont pas encore peintes,
Qui ne sont pas empreintes de couleurs.
Je cours là-haut
Vers les pinceaux desséchés.
Comme le Christ je suis cloué,
Crucifié sur ma palette.
Suis-je fini,
Achevé dans ma toile ?
Tout rayonne, ruisselle, court.
Lève-toi, encore une touche
Là-bas, du noir,
Ici, le bleu le rouge se sont étendus
Et m’ont apaisé…
Écoute-moi – mon lit de mort
Mon herbe desséchée,
Les amours disparues,
Revenues de nouveau,
Écoute-moi.
Je passe par-dessus ton âme,
Je franchis ton ventre,
Je bois le reste de tes jours.
J’ai englouti ton clair de lune,
Le songe de ton innocence
Afin de devenir ton ange
Et te veiller comme autrefois.
(Marc Chagall)
Posted in poésie | Tagué: (Marc Chagall), achever, amour, ange, apaiser, autrefois, âme, écouter, étendre, étouffer, baigner, bleu, boire, bouche, Christ, clair de lune, clouer, couleur, courir, crucifier, désséché, de nouveau, devenir, disparaître, dormir, douleur, empreinte, encore, engloutir, espérance, finir, franchir, herbe, image, innocence, jour, là-bas, lit, mort, noir, nouveau, nuit, palette, par-dessus, passer, peindre, pied, pinceau, rayonner, reste, revenir, rouge, ruisseler, s'éveiller, se lever, soleil, songe, tableau, toile, torturer, touché, veiller, ventre | 3 Comments »
Posted by arbrealettres sur 14 septembre 2019
Illustration: ArbreaPhotos
LES HÉRAUTS NOIRS
Il est des coups dans la vie, si rudes… Je ne sais!
Des coups comme de la haine de Dieu; comme si avec eux,
le ressac de toutes les souffrances
s’enlisait dans l’âme… Je ne sais!
Ils sont rares; mais ils sont… Ils ouvrent des saignées obscures
dans le visage le plus farouche et dans le flanc le plus fort.
Ils sont peut-être les poulains de barbares attilas;
ou bien les hérauts noirs que nous envoie la Mort.
Ils sont les chutes profondes des Christs de l’âme,
d’une foi adorable que le Destin blasphème.
Ces coups sanglants sont les crépitations
d’un pain que nous laissons brûler à la porte du four.
Et l’homme… Le pauvre… Le pauvre! Il tourne les yeux, comme
quand nous appelle une tape sur l’épaule ;
il tourne ses yeux fous, et tout le vécu
s’enlise, telle une flaque de faute, dans le regard.
Il est des coups dans la vie, si rudes… Je ne sais!
(César Vallejo)
Posted in poésie | Tagué: (César Vallejo), adorable, appeler, Attila, âme, barbare, blasphémer, Christ, chute, coup, crépitation, destin, Dieu, envoyer, farouche, faute, flanc, flaque, foi, fort, fou, haine, héraut, homme, mort, noir, obscur, ouvrir, pauvre, poulain, profond, rare, regard, ressac, rude, s'enliser, saignée, sanglant, souffrance, vie, visage, yeux | Leave a Comment »
Posted by arbrealettres sur 1 août 2019
Cris d’aveugle
L’oeil tué n’est pas mort
Un coin le fend encor
Encloué je suis sans cercueil
On m’a planté le clou dans l’oeil
L’oeil cloué n’est pas mort
Et le coin entre encor
Deus misericors
Deus misericors
Le marteau bat ma tête en bois
Le marteau qui ferra la croix
Deus misericors
Deus misericors
Les oiseaux croque-morts
Ont donc peur à mon corps
Mon Golgotha n’est pas fini
Lamma lamna sabacthani
Colombes de la Mort
Soiffez après mon corps
Rouge comme un sabord
La plaie est sur le bord
Comme la gencive bavant
D’une vieille qui rit sans dent
La plaie est sur le bord
Rouge comme un sabord
Je vois des cercles d’or
Le soleil blanc me mord
J’ai deux trous percés par un fer
Rougi dans la forge d’enfer
Je vois un cercle d’or
Le feu d’en haut me mord
Dans la moelle se tord
Une larme qui sort
Je vois dedans le paradis
Miserere, De profundis
Dans mon crâne se tord
Du soufre en pleur qui sort
Bienheureux le bon mort
Le mort sauvé qui dort
Heureux les martyrs, les élus
Avec la Vierge et son Jésus
O bienheureux le mort
Le mort jugé qui dort
Un Chevalier dehors
Repose sans remords
Dans le cimetière bénit
Dans sa sieste de granit
L’homme en pierre dehors
A deux yeux sans remords
Ho je vous sens encor
Landes jaunes d’Armor
Je sens mon rosaire à mes doigts
Et le Christ en os sur le bois
A toi je baye encor
O ciel défunt d’Armor
Pardon de prier fort
Seigneur si c’est le sort
Mes yeux, deux bénitiers ardents
Le diable a mis ses doigts dedans
Pardon de crier fort
Seigneur contre le sort
J’entends le vent du nord
Qui bugle comme un cor
C’est l’hallali des trépassés
J’aboie après mon tour assez
J’entends le vent du nord
J’entends le glas du cor
(Tristan Corbière)
Posted in poésie | Tagué: (Tristan Corbière), ardent, bénitier, bienheureux, cercle, Christ, cimetière, clou, colombe, cor, corps, cri, croix, croque-mort, dehors, diable, feu, gencive, glas, hallali, larme, marteau, martyr, mort, nord, oeil, oiseau, or, paradis, pardon, prier, rosaire, sabord, seigneur, sieste, soleil, sort, trépassé, trou, tue, vent | Leave a Comment »
Posted by arbrealettres sur 2 mai 2019
LA NONNE GITANE
Silence de chaux et de myrte.
Mauves dans les herbes fines.
Sur une toile jaune paille
la nonne brode des giroflées.
Volent dans le lustre gris
les sept oiseaux du prisme.
Tel un ours panse en avant
loin de là grogne l’église.
Comme elle brode ! Quelle grâce !
Sur la toile jaune paille
elle aimerait bien broder
des fleurs à sa fantaisie.
Quel tournesol ! Quel magnolia
de faveurs et de clinquant !
Quels safrans et quelles lunes
sur la nappe de l’autel !
Cinq oranges en compote
cuisent dans l’office proche :
ce sont les plaies du Christ
cueillies près d’Almeria.
Dans le regard de la nonne
galopent deux cavaliers.
Une rumeur dernière et sourde
lui décolle la chemise,
la vue des monts et des nuées
dans les lointains arides
fait qu’alors son coeur se brise,
son mur de sucre et de verveine.
Oh, quelle plaine escarpée
sous l’éclat de vingt soleils !
Quelles rivières soulevées
entrevoit sa fantaisie !
Mais à ses fleurs elle s’applique
tandis que debout dans la brise
l’éclat du jour joue aux échecs
par les fentes de la jalousie.
(Federico Garcia Lorca)
Posted in poésie | Tagué: (Federico Garcia Lorca), aride, autel, église, brise, broder, chemise, Christ, compote, décoller, debout, entrevoir, Fantaisie, fleur, gitane, grogner, lune, magnolia, nonne, nuée, office, oiseau, orange, plaie, regard, rivière, safran, silence, tournesol | Leave a Comment »
Posted by arbrealettres sur 24 janvier 2019
Les murs ne tombent pas
[18]
L’image-Christos
est des plus difficiles à démêler
du bric-à-brac artisanal de la brocante,
barbouillage de plâtre médiéval,
souffrance aimée et symbole de mort,
c’est pour cela, je crois, que le Rêve
orchestrait habilement les pièces
vides, si propres, des premiers colons,
sans vitrail, sans peinture,
sans image ni couleur,
car il semble à présent évident
qu’Amen est notre Christos.
***
The Christos-image
is most difficult to disentangle
from its art-craft junk-shop
paint-and-plaster medieval jumble
of pain-worship and death-symbol,
that is why, I suppose, the Dream
deftly stage-managed the bare, clean
early colonial interior,
without stained-glass, picture,
image or colour,
for now it appears obvious
that Amen is our Christos.
(Hilda Doolittle)
Posted in poésie | Tagué: (Hilda Doolittle), amen, barbouillage, bric-à-brac, Christ, colon, couleur, image, mort, orchestrer, peinture, plâtre, rêve, souffrance, symbole, vitrail | Leave a Comment »
Posted by arbrealettres sur 29 août 2018
Julien Delmaire
Minuit dérobe
Les bijouteries
Contre ta robe
Un diamant cri
Je suis l’alcool
Térébenthine
Je suis la folle
Sur la colline
Criblé d’épines
Je suis l’alcool
L’encre de chine
Sur ton épaule
Je suis le Christ
De Kigali
Et l’améthyste
Qu’on a sali
Je suis l’enfance
Défigurée
Je suis l’offense
De l’emmuré
Syntax error
Bug intégral
Signes d’aurore
Jour minéral
Je veux l’oiseau
Lacrymogène
Aux ras des eaux
Cancérigènes
Je veux ton ventre
Dans la fumée
Mes doigts qui entrent
Pour exhumer
Un oasis
Une métaphore
Ton clitoris
Ta mandragore
Je vois l’oubli
Brisant ses chaînes
La mort partie
Avec la haine
Voici le monde
La vie bégaye
Voici la ronde
Des merveilles
Je te retrouve
Ma Géorgie
Le soleil couve
Ton sein rougi
Le temps caresse
Son vieux piano
Ta voix disperse
Les moineaux
Les nègres écument
La nostalgie
La nuit s’allume
Ma Géorgie…
(Julien Delmaire)
Posted in poésie | Tagué: (Julien Delmaire), alcool, améthyste, épaule, épine, bégayer, bijouterie, briser, bug, caresser, chaîne, Christ, clitoris, colline, couver, cri, cribler, défiguré, dérober, diamant, disperser, doigt, emmuré, encre, enfance, entrer, exhumer, fou, fumée, Georgie, haine, mandragore, métaphore, merveille, minuit, moineau, mort, nègre, nostalgie, nuit, oasis, offense, oiseau, oubli, partir, piano, retrouver, robe, ronde, rougi, s'allumer, salir, sein, soleil, temps, ventre, vie, voix, vouloir | Leave a Comment »
Arbrealettres 