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Posted by arbrealettres sur 23 mai 2019
AUTOMNE
Nul soleil
au jardin,
sauf dans l’arbre
et sa fanfare de feuilles.
Nul mouvement
au jardin,
sauf les gestes légers du vent
dans l’accomplissement de la lumière.
Nulle parole
au jardin,
sauf un murmure de papier,
et, goutte à goutte,
l’aumône des feuilles
vers le sol pauvre
(Marie-Claire d’Orbaix)
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Posted by arbrealettres sur 12 mai 2019
Le salon s’est rempli de désert
L’air ne tremble pas
Les bruits s’avachissent
Les gestes restent inachevés
Seule se déploie
L’odeur pressante
Des lys qui pataugent dans le vase
Coeurs ouverts
Jusqu’à l’indécence
Un peu grise
Je chante Mozart
Éclair volé
À l’éternité
(Josée Tripodi)
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Posted by arbrealettres sur 4 mai 2019
Se souvenir
des gestes
dans l’arbre
que le vent
ébauche
avec
les premières feuilles
du printemps
les cigognes
tracent
une phrase
dans le ciel
avant
de se percher
sur un mot
le seul mot
qui fera nid
pourquoi
le seul mot
couvé
par l’uni-
vers
(Daniel Leduc)
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Posted by arbrealettres sur 4 mai 2019
Brume d’or et de sable
L’ombre des voiles chante
leur songe lent
Les souvenirs
sur la plage blonde
ont l’odeur du vent
Que d’oubli que d’oubli
Dans ma jeunesse
seuls les morts de printemps
conservent leur sourire
Nul ne sait
leur geste immobile
dans la fuite des songes
Voiles qui s’effacent
dans la brume du sable
(Robert Guiette)
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Posted by arbrealettres sur 2 mai 2019
Il savait des choses dont la nuit seule apprivoise le langage
et il les semait dans sa nation attentive silencieuse
hâve occulte qui était son raisin et sa farine
Et ces choses étaient l’orange juteuse pour l’heure
jachère pour la clameur de la gorge taciturne
et pour la soif de sa nation qui le voulait homme roi
Le laurier de longue verdeur ne frémissait pas de sa connaissance
et de sa requête debout et de son geste multitude et immobilité
Quand la mémoire l’avait rejeté ce qu’il savait demeurait
Et il le savait dans sa peau et devant sa peau
Il le savait à mesure de l’ignorance
Et cela prenait coeur dans son silence
comme une goutte ailée de miel
pour se poser sur la bouche épouse
(Guy Lévis Mano)
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Posted by arbrealettres sur 20 avril 2019
Un fakir part à la recherche de la pierre philosophale,
celle qui convertit le plomb en or.
Il prend les chemins de tous les exils,
passant d’un lieu à l’autre afin de trouver cette pierre,
l’une de ces présences à peine aperçues dont la poésie tire sa fulguration.
Pour se simplifier la tâche, il s’est passé à la taille une ceinture de cuivre et,
selon qu’il va, chaque fois qu’il voit une pierre qui pourrait être celle qu’il cherche,
il s’en saisit et la frotte contre son ventre : hélas, rien ne se passe.
Les journées s’écoulent, et les années.
Il fait toujours le même geste d’une manière de plus en plus mécanique :
chaque fois qu’il trouve une pierre susceptible d’être celle qu’il quête,
il la prend, la frotte contre sa ceinture, puis la jette et continue sa route.
Car à quoi bon ?
Finalement, il désespère.
Puis un jour, par hasard, il regarde sa ceinture.
Elle brille, elle étincelle, elle flambe.
À quel moment le cuivre s’est-il métamorphosé ?
Et lui-même, où donc et quand a-t-il rencontré la pierre ?
Il ne le sait pas et sans doute ne le saura-t-il jamais.
C’est ainsi.
(Rabindranath Tagore)
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Posted by arbrealettres sur 13 avril 2019
De l’évasion de la nuit
De l’envol de l’ombre qui chavire
De la blessure de la pierre oubliée
Ou de la geste du coeur retrouvé?
(Tahar Bekri)
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Posted by arbrealettres sur 6 avril 2019
Ô mes amis, vous tous, je ne renie
aucun de vous; ni même ce passant
qui n’était de l’inconcevable vie
qu’un doux regard ouvert et hésitant.
Combien de fois un être, malgré lui,
arrête de son oeil ou de son geste
l’imperceptible fuite d’autrui,
en lui rendant un instant manifeste.
Les inconnus. Ils ont leur large part
à notre sort que chaque jour complète.
Précise bien, ô inconnue discrète,
mon coeur distrait, en levant ton regard.
(Rainer Maria Rilke)
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Posted by arbrealettres sur 2 avril 2019
Commencements
C’est en écoutant le chant
qu’entonne la plaine
que nous savons si notre regard
est un geste du dedans ou du dehors.
Le temps seul
n’est pas écriture
il n’occupera pas la plaine
de ce qu’elle a voulu dire.
Plus sûrement
corbeaux et soleils
recommenceront l’énigme
comme si se brouillaient indéfiniment
le commencement et la fin
(Christian Viguié)
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Posted by arbrealettres sur 24 mars 2019
Crépuscule au bord
des fenêtres, fleurs
fidèles, corolles
chaleureuses, puis la nuit
avec ses légendes, ses
miroirs sous l’obscurité,
la nuit refermée sur
les gestes humains,
la nuit paisible — et
la gourmandise du silence
lorsqu’un chat, avec
sa tiédeur, se glisse
contre toi pour
réparer le monde.
(Richard Rognet)
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