Quand l’être est scindé,
il erre, se traîne.
Gâchis. Grisaille.
Quand il est un,
il jaillit dans la lumière.
(Charles Juliet)
Traduction:
Editions: Gallimard
Posted by arbrealettres sur 10 janvier 2022
Quand l’être est scindé,
il erre, se traîne.
Gâchis. Grisaille.
Quand il est un,
il jaillit dans la lumière.
(Charles Juliet)
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Posted by arbrealettres sur 27 mai 2020
IMPRESSION DU MATIN
La Tamise nocturne dont l’or et l’azur
Se fondent dans la grisaille ;
Un chaland couvert de paille
Ocre s’y avance : le brouillard sur
Les ponts, jaunâtre et glacé, se faufile
Jusqu’aux maisons, leurs fronts
Ne sont plus qu’ombres et Saint-Paul rond
Comme une bulle flotte sur la ville.
Et voici qu’éclate le cri
De la vie qui s’éveille ; les rues s’agitent,
Pleines de chariots : c’est la fuite
Des oiseaux qui vont chanter sur les toits éblouis.
Mais une femme spectrale et seule,
Dont le jour baigne les cheveux blafards,
A la lueur des réverbères rôde sur le tard,
Ses lèvres étincellent, son coeur n’est qu’une meule.
***
IMPRESSION DU MATIN
The Thames nocturne of blue and gold
Changed to a Harmony in grey :
A barge with ochre-coloured hay
Dropt from the wharf : and chill and cold
The yellow fog came creeping down
The bridges, till the houses’ walls
Seemed changed to shadows and St. Paul’s
Loomed like a bubble over the town.
Then suddenly arose the clang
Of waking life; the streets were stirred
With country waggons: and a bird
Flew to the glistening roofs and sang.
But one pale woman all alone,
The daylight kissing her wan hair,
Loitered beneath the gas lamps’ flare,
With lips offlame and heart ofstone.
(Oscar Wilde)
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Posted by arbrealettres sur 26 avril 2020
Je t’écrirai un poème d’amour
lorsque dans la grisaille du soir
un oiseau épuisé
cherche en vain
un abri.
Je t’écrirai un poème d’amour
lorsque la lanterne de la lune
offre à la nuit
un soupçon de lumière
Je t’écrirai un poème d’amour
lorsque le soleil de son rouge éclat
peint l’espérance de l’aube.
Je t’écrirai un poème d’amour
lorsqu’une douce brise caresse
le visage ridé du cœur.
Je t’écrirai un poème d’amour
lorsque haut dans le ciel
deux nuages s’enlacent
en un baiser d’amour.
(Germain Droogenbroodt)
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Posted by arbrealettres sur 20 mars 2020
Illustration: Mejda Ben
La Prière du Védantin
Esprit suprême
qui médite dans le silence du coeur,
éternelle clarté,
Toi seul Tu Es !
Ah, pourquoi suis-je voilé par cette obscurité,
ma part ensoleillée
assaillie par les nuages ?
Pourquoi suis-je ainsi défiguré par le désir,
distrait, entraîné,
consumé par le feu
de fantasques passions, chassé hors de ta paix
dans le tourbillon
de chaque rafale ?
Livré au chagrin, abattu,
surpris par la luxure ?
Ne laisse pas la grisaille de mon passé
taché de sang rebuter ta compassion souveraine,
ni même la retarder,
ô Vérité solitaire !
Ni ne laisse les dieux trompeurs qui Te singent encore
abuser ma jeunesse.
Calme ces clameurs ;
car je voudrais entendre la voix éternelle et connaître
l’éternelle Volonté.
Ce brillant étalage
encombrant le seuil de l’éternité,
disperse-le — accorde-moi
un regard sans ombre,
un coeur jeune et limpide. Réprime en moi
le cri assourdissant
de ces espoirs,
efface mes siècles souillés, restaure
ma pureté.
Ô porte cachée
de la Connaissance, ouvre-toi ! Force, accomplis-toi !
Amour, déverse-toi !
(Sri Aurobindo)
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Posted by arbrealettres sur 24 juillet 2019
II a plu tout un jour de grisaille et de brume,
Pareil à mon esprit tranquille et résigné
Qui se trouve chez lui sous le ciel déblayé.
Il a plu tout le jour et les vitres s’allument ;
Il a plu tout le jour et ce n’est pas fini…
Avant l’heure, l’après-midi lente s’achève ;
A tant de souvenirs mon coeur s’est rajeuni.
(Jean de la Ville de Mirmont)
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Posted by arbrealettres sur 16 mai 2019
Tu es de ceux qui montent sur les bateaux
et déploient d’immenses voiles
La marine en bois — tu te soûles de mots —
et quand à l’horizon la pointe du mât s’efface
tu es encore sur le quai à la contempler
Trouble trouble
l’aventure assise
et les camelots de ton effort endormis
et toute une grisaille dans ton cerveau
qui s’effrite
Et des voiles claires que tu aimes
et qui ne te recommencent pas
(Guy Lévis Mano)
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Posted by arbrealettres sur 1 juillet 2018
Illustration: René Magritte
La grisaille d’une journée maussade,
avec le reproche d’une pomme verte
au centre.
(André Thirion)
Posted in poésie | Tagué: (André Thirion), centre, grisaille, journée, maussade, pomme, reproche, vert | Leave a Comment »
Posted by arbrealettres sur 20 avril 2018
La terre
Est mon bonheur.
Je remercie tous ceux qui luttent sur la terre
À l’exemple des morts très grands,
Tous ceux sans qui la guerre égrainerait la terre
Et les maisons, les hommes,
En des millions de feux ou dans peut-être un seul
Et laisserait bientôt sous le ciel revenu
De la grisaille solitaire
Avec par-ci, par-là, des lueurs fauves qui s’éteignent.
Je remercie tous ceux à qui je dois de vivre
Et de pouvoir aller dans ce jour prometteur
De jours plus vrais encore, la joie pour tous
Qui recommence à chaque instant,
La fête sur les jours et sur les nuits des hommes
Avec le bon travail qu’ils font à leur désir,
Avec ce travail là qui, d’année en année,
Sait encore monter le degré de la fête.
Je remercie tous ceux qui luttent par le monde
À l’exemple de ceux qui ont aimé la vie
Assez pour nous l’offrir pleine déjà de jours pareils
À celui où j’avance en caressant les buis.
(Eugène Guillevic)
Posted in méditations, poésie | Tagué: (Eugène Guillevic), aimer, égrainer, bonheur, buis, caresser, ciel, désir, fauve, fête, feu, grisaille, guerre, homme, joie, lueur, lutter, maison, mort, nuit, offrir, prometteur, remercier, revenir, s'éteindre, solitaire, terre, travail, vie, vivre, vrai | Leave a Comment »
Posted by arbrealettres sur 4 avril 2018
La grisaille du jour maussade
va s’échevelant, et passe ;
la mélancolie du soir,
poignante, me saisit.
Sur les coupoles des églises
l’ombre gagne peu à peu.
Compagnons des plaisirs et jeux,
jamais nous ne nous reverrons !
Les années ont sombré dans l’oubli,
et qui sait où vous vous en êtes allés ?
Seule l’eau comme naguère
murmure encore sous le moulin ailé.
Que de fois dans la nuit obscure
au tintement de roseaux brisés
n’ai-je prié la terre encore fumante
pour ceux, qui ne reviendront plus.
(Sergueï Essénine)
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