Posted by arbrealettres sur 8 janvier 2021
Illustration: Francis Picabia
POÉSIE, 3
Poème
femme faite défaite souveraine
tremblement d’eau d’azur
dans l’œil du paysage
quête incertaine
où les mots vont par couple
comme les enfants
traversant la forêt
(Guy Goffette)
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Posted by arbrealettres sur 8 janvier 2021
POÉSIE, 2
Séquence peut-être simplement
ou bien noces du silence
Entre les deux : tiret virgule
un ange passe
Le marieur de mots chicane
sur l’origine et l’apocalypse
Le cri du coq dépasse l’attendu
(Guy Goffette)
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Posted by arbrealettres sur 8 janvier 2021
POÉSIE
L’éternité existe
entre deux mots vertigineux
que le poète ne peut écrire
qui tour à tour l’assaillent
le ravagent le fuient
et qui sans fin le portent
comme un cheval aveugle
dans l’embrasement des étoiles
(Guy Goffette)
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Posted by arbrealettres sur 8 janvier 2021
LE TRAJET
D’une branche sur l’autre, la goutte de pluie
tombe et la feuille en dessous ploie ; le jour
se creuse affaibli par les crues du printemps,
comme nos joues et nos épaules et notre joie.
Inadaptés, voilà bien ce que nous sommes,
nous avons beau gémir, plier le genou, caresser
les statues, le temps nous use. Cette goutte
qui tombe, cette autre qui la suit le long
de la branche, comment ne pas y voir
le trajet de toute vie, comment ne pas poser
la seule question qui tremble au fond des yeux
comme une prière : la feuille qui nous recevra,
si elle existe, sera-t-elle douce comme une main
amie, douce assez pour ne rien regretter ?
(Guy Goffette)
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Posted by arbrealettres sur 16 décembre 2020
FAUX DÉPART
Penser qu’on aurait pu devenir cela aussi :
des héros, le visage resplendissant
et le corps couturé de blessures,
Alexandre aux portes d’Ecbatane, Colomb ou —
Penser cela ici, dans l’herbe abandonnée
au piétinement des boeufs sombres,
et piétiner comme eux, l’âme assourdie,
mais l’oeil prêt à ce qui doit venir
tôt ou tard, n’importe : qui viendra,
étant donné le point d’origine, l’axe,
l’uniformité du mouvement et la vitesse
avec laquelle comme un noyé
nous déglutissons nos échecs et nos ruines.
(Guy Goffette)
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Posted by arbrealettres sur 16 décembre 2020
DIMANCHE DE POISSONS
Et puis un jour vient encore, un autre jour,
allonger la corde des jours perdus
à reculer sans cesse devant la montagne
des livres, des lettres ; un jour
propre et net, ouvert comme un lit, un quai
à l’heure des adieux — et le mouchoir qu’on tire
est le même qu’hier, où les larmes ont séché
— un lit de pierres, et c’est là où nous sommes,
occupés à nous taire longuement,
à contempler par cœur la mer au plafond
comme les poissons rouges du bocal,
avec une fois de plus, une fois encore
tout un dimanche autour du cou.
(Guy Goffette)
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Posted by arbrealettres sur 16 décembre 2020
CHANSON DE LA DERNIÈRE CHAMBRE
Si peu de chose à dire,
un si léger relief,
et déjà le soir tombe
et nous ne savons plus
que nous, cette baleine
d’ombres et d’insomnie
égarée sur la terre
avec un coeur de saule
ou de salade au vent.
Tout ça parce que la nuit
et parce que la mer
unissant leurs dix doigts
convolent en marées
dans le dos des marins
que nous sommes ici,
corps à corps amarrés,
mais la pensée au large
et si loin l’un de l’autre
à chercher dans l’obscur
une veine d’eau douce
qui parlerait pour nous
comme Jonas dressé
devant sa propre voix.
Le ciel est le plus précieux des biens dans l’existence.
Le seul qu’on puisse perdre le soir
et retrouver au matin, à sa place exacte, et lavé de frais.
(Guy Goffette)
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Posted by arbrealettres sur 16 décembre 2020
Illustration: Erich Heckel
LES DERNIÈRES PIÈCES
à Jacques
Comme ceux qui crurent un jour dépasser l’horizon
et qui, le geste las, ne parlent plus qu’avec leur chien
tu répètes que le bonheur est plein de vide
et qu’on a beau crier contre les murs sournois,
l’herbe demeure le chemin le plus tendre
vers l’abattoir — et le boucher peut encore
caresser sa femme avec des mains de soie.
Et tu cries, oui tu cries, mais de plus en plus bas :
bonheur, bonheur, comme on jette,
couché sur la margelle du ciel,
ses dernières pièces dans le bleu qui bouge :
ces yeux que rien ne comble plus
sinon dans la nuit des amants outragés
la sourde et lente montée des larmes.
(Guy Goffette)
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Posted by arbrealettres sur 16 décembre 2020
EMMAÜS
Le soleil du soir en été calme le jeu
de la mort qui plante son dard
partout, dans la sueur et l’écrasement
de midi. Au ras de l’herbe sans bruit,
la coccinelle fait une dernière promenade
tandis que les autos passent en douce
de petites médailles jaunes au revers
de la colline qui se déshabille.
Assis, tu contemples tes pieds nus,
désormais affranchis des sentes et détachés
de toi, comme ces inconnus qui ont porté
la charge du jour et qui demandent
pourquoi, s’il faut mourir encore.
(Guy Goffette)
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Posted by arbrealettres sur 15 décembre 2020
Mais que cherchais-tu donc qui ne fût pas
le vent debout, ni le ressac d’enfance
dans les soirs gris, ni le redoublement
du vertige d’aimer
une autre terre que celle-ci, un autre
ciel, un autre temps ? Que cherchais-tu
sur la route que tu n’aies pas trouvé déjà
dans l’herbe familière
et déjà reperdu, bague de rosée ou signe
qu’un homme allant à son pas t’a laissé
sur la vitre avant de disparaître,
ouvrant entre les arbres
un puits où la lumière se nourrit de tes yeux.
(Guy Goffette)
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