Posted by arbrealettres sur 17 novembre 2021
J’ai été poursuivant d’Amour,
Mais maintenant je suis héraut;
Je dois monter sur la tribune
Pour juger les tours amoureux.
Quand je verrai faire à rebours,
Dieu sait si je crierai bien haut:
«J’ai été poursuivant d’Amour,
Mais maintenant je suis héraut ! »
Si les amants se montrent gourds,
A l’instant je verrai leur faible ;
Devant moi i1 faut marcher droit !
Aimer, j’en sais par coeur le cours :
J’ai été poursuivant d’Amour !
(Charles d’Orléans)
Posted in poésie | Tagué: (Charles d'Orléans), amour, amoureux, coeur, crier, faible, gourd, héraut, marcher, monter, poursuivant, tribune | 5 Comments »
Posted by arbrealettres sur 8 juin 2020
LES HÉRAUTS NOIRS
Il y a des revers dans la vie, si violents…Je ne comprends pas !
Des revers tels la haine de Dieu ; comme si jadis le ressac avait
entassé dans l’âme toute la douleur…Je ne comprends pas !
Il y en a peu, mais ils existent. Ils ouvrent de sombres cicatrices dans le
visage le plus endurci et le dos le plus solide. Ils sont peut-être les
poulains des barbares d’Attila ; ou les hérauts noirs
que la mort nous a envoyés.
C’est la chute profonde des rédempteurs de l’âme, une adorable croyance
que le Destin a maudite. Ces revers sanglants ressemblent au
grésillement d’un morceau de pain calciné à la porte du four.
Et l’homme…pauvre…pauvre humain ! Ses yeux se révulsent,
comme s’il recevait un coup sur l’épaule et il crie ; ses yeux fous
se révulsent et tout ce qu’il a vécu se presse
dans son regard tel un bourbier de remords.
Il y a des revers dans la vie, si violents…Je ne comprends pas !
***
LOS HERALDOS NEGROS
Hay golpes en la vida, tan fuertes… ¡Yo no sé! Golpes como del odio
de Dios; como si ante ellos, la resaca de todo lo sufrido se
empozara en el alma… ¡Yo no sé!
Son pocos; pero son… Abren zanjas oscuras en el rostro más fiero y
en el lomo más fuerte. Serán tal vez los potros de bárbaros atilas; o
los heraldos negros que nos manda la Muerte.
Son las caídas hondas de los Cristos del alma, de alguna fe
adorable que el Destino blasfema. Esos golpes sangrientos son las
crepitaciones de algún pan que en la puerta del horno se nos quema.
¡Y el hombre … Pobre … pobre! Vuelve los ojos, como cuando por
sobre el hombro nos llama una palmada; vuelve los ojos locos, y
todo lo vivido se empoza, como un charco de culpa, en la mirada.
Hay golpes en la vida, tan fuertes … ¡Yo no sé!
THE BLACK HERALDS
A protest for the killing of George Floyd
There are blows in life, so hard . . . I don’t know! Blows like the hate
of God; as if before them, the undertow of everything suffered is
embedded in the soul . . .I don’t know!
They are few; but they exist . . . They open dark furrows in the fiercest
face and on the strongest back. Perhaps they are the foals of barbaric
Attilas; or the black heralds sent to us by Death.
They are the deep falls of the Christs of the soul, of some adorable faith,
blasphemed by Destiny. Those bloody blows are the crackling of
some bread that burns at the oven door.
And the man . . . the poor, the poor man! He turns his eyes, as when a
slap on the shoulder summons us; he turns his crazed eyes, and
all that he has lived wells up, like a pool of guilt in his gaze.
There are blows in life, so hard . . . I don’t know!
GLI ARALDI NERI
Una protesta per l’uccisione di George Floyd
Ci sono colpi nella vita, così forti… non so! Colpi come l’odio di Dio;
come se davanti ad essi, il riflusso di tutto ciò che soffriva fosse
incastonato nell’anima… non so!
Sono pochi; ma sono loro…aprono solchi scuri nella faccia più feroce e
sulla schiena più forte. Forse saranno i puledri dei barbari Attila; o gli
araldi neri mandati a noi dalla Morte.
Essi sono le profonde cadute dei Cristi dell’anima, di una qualche
adorabile fede, resa blasfema dal Destino. Quei colpi sanguinanti sono il
crepitare di un po’ di pane che brucia alla porta del forno.
E l’uomo… povero, pover’uomo! Gira gli occhi, come quando siamo
chiamati da una pacca sulla spalla; gira i suoi occhi folli, e tutto ciò che
ha vissuto sgorga fuori, come una pozza di colpa nello sguardo.
Ci sono colpi nella vita, così forti… non so!
DIE SCHWARZEN HEROLDE
Es gibt Schläge im Leben, so gewaltig… Ich weiß nicht warum! Schläge
wie vom Hass Gottes; als ob vorher die Brandung alles, was erlitten
wurde, in der Seele versenkt hätte… Ich weiß nicht!
Es sind wenige; aber sie bleiben… Sie öffnen dunkle Furchen im
hartherzigsten Gesicht und im stärksten Rücken. Vielleicht sind es die
Fohlen der Barbaren Attilas; oder die schwarzen Herolde, die uns der
Tod geschickt hat.
Es sind die tiefen Stürze der Heilande der Seele, eines
anbetungswürdigen Glaubens, den das Schicksal verflucht. Diese
blutigen Schläge sind wie das Knistern eines Stücks Brot, das an der
Ofentür verbrennt.
Und der Mensch… der Arme… der arme Mensch! Er wendet den Blick,
wie bei einem Klaps auf die Schulter, und ruft; er verdreht seine
verrückten Augen, und alles, was er erlebt hat, wird wie eine Lache von
Schuldgefühlen in seinen Blick getaucht.
Es gibt Schläge im Leben, so gewaltig… Ich weiß nicht warum!
DE ZWARTE HERAUTEN
Een protest voor de moord op George Floyd
Er zijn tegenslagen in het leven, zo geweldig… Ik begrijp het niet!
Tegenslagen zoals de haat van God; alsof voorheen de branding al het
leed in de ziel heeft opgestapeld… Ik begrijp het niet!
Het zijn er weinig; maar ze bestaan… Ze openen donkere littekens in het
hardvochtigste gezicht en in de sterkste rug. Misschien zijn het de
veulens van Attila’s barbaren; of de zwarte herauten,
die de dood ons heeft gestuurd.
Het is de diepe val der heilanden van de ziel, een adorabel geloof dat
door het Lot wordt vervloekt. Die bloedige tegenslagen zijn zoals het
geknetter van een stuk brood dat aan de ovendeur verbrandt.
En de mens… de arme… de arme mens! Hij verdraait zijn ogen,
alsof hij een klap op zijn schouder kreeg en roept; hij verdraait
zijn gekke ogen, en alles wat hij beleefd heeft dringt
als een poel van schuldgevoelens door zijn blik.
Er zijn tegenslagen in het leven zo geweldig… Ik begrijp het niet!
OS MENSAGEIROS NEGROS
Existem golpes na vida, tão fortes… Eu não sei! Golpes como do ódio
de Deus; como se antes deles, a ressaca de todo o sofrido se
tornasse um poço na alma…Eu não sei!
São poucos, mas existem…Abrem covas escuras no rosto mais duro
e nas costas mais fortes. Serão, talvez, os potros de bárbaros Átilas;
ou os mensageiros negros que nos envia a Morte.
São as quedas fundas dos Cristos da alma, de alguma fé adorável
que o Destino blasfema. Esses golpes sangrentos são as crepitações
de algum pão que na porta do forno vai queimando.
E o homem…Pobre…pobre! Volta os olhos, como quando
sobre os ombros nos alerta uma palmada; volta os olhos loucos,
e todo o vivido se empoça, como um charco de culpa, no olhar.
Existem golpes na vida, tão fortes…Eu não sei!
ΜΑΥΡΟΙ ΚΗΡΥΚΕΣ
Υπάρχουν χτυπήματα στη ζωή, τόσο δυνατά…Δεν ξέρω, χτυπήματα σαν
θεϊκό μίσος που πριν απ’ αυτά το υπόστρωμα όλων των κακουχιών ήταν
εμφυτευμένο στην ψυχή…δεν ξέρω!
Πολύ λίγα χτυπήματα, αλλά υπάρχουν. Ανοίγουν σκοτεινά αυλάκια στην
πιο σκληρή πλάτη. Ίσως να `ναι πουλάρια του βάρβαρου Αττίλα ή οι
μαύροι κήρυκες που έστειλε ο Θάνατος.
Είναι η βαθειά πτώση της ψυχής του Χριστού, ή κάποιας άλλης πίστης
που η Μοίρα βλαστήμισε. Αυτά τα αιματηρά χτυπήματα ηχούν σαν το
ψωμί που ψήνεται στο φούρνο.
Κι ο άνθρωπος, ο φτωχός άνθρωπος στρέφει τα μάτια σαν όταν το
χτύπημα στον ώμο μας μας ξυπνά. Στρέφει τα μάτια κι ότι μέχρι τότε έχει
ζήσει φουσκώνει σαν μια κηλίδα ενοχής στο τρελό του βλέμμα.
Υπάρχουν χτυπήματα στη ζωή τόσο δυνατά…δεν ξέρω!
CZARNI HEROLDOWIE
Są w życiu ciosy, tak silne … nie do pojęcia ! Ciosy jak nienawiść Boga;
jakby przed nimi powrotna fala wszelkiego cierpienia rozlała się w
duszy… nie do pojęcia!
Niewiele ich jest; lecz istnieją …otwierają ciemne bruzdy na najsroższej
twarzy i najmocniejszym grzbiecie. Może są źrebcami barbarzyńskich
attylów, lub czarnych heroldów, których przysyła nam Śmierć.
Są głębokimi upadkami Chrystusów duszy, jakiejś cudownej wiary, której
bluźni Przeznaczenie. Te krwawe ciosy są skwierczącym kawałkiem
chleba, który płonie nam już w drzwiczkach pieca.
A ten człowiek… biedny, biedny człowiek! Zwraca swe oczy, jak wtedy
gdy ktoś przyzywa nas klepnięciem w ramię; toczy szalonym wzrokiem,
a wszystko co przeżył, jak kałuża winy wzbiera w tym spojrzeniu.
Są w życiu ciosy, tak silne … nie do pojęcia!
这些黑使者
生活中总有打击， 很艰难…… 我不懂！ 像上帝的仇恨一样的
打击; 仿佛在它们面前， 所有苦难的潜质都被埋入了
灵魂…… 我不懂！
它们很少； 但它们存在……它们在最凶狠的脸上和最强壮的背上
开出黑暗的犁沟。也许它们是野蛮阿提拉的马驹， 或是死神
派给我们的黑使者。
它们是灵魂的基督的深度坠落， 是某种可爱信仰的深坠，
被命运亵渎。那些血腥的打击是某个面包的噼啪声，
这面包在烤炉口燃烧。
那男人…… 那可怜的， 那可怜的人！ 他转过头来， 好像
肩膀上一巴掌召唤我们； 他转过发狂的眼睛， 而
他经历的一切都在井喷， 就像他凝视的一池悔恨。
生活中总有打击， 很艰难…… 我不懂！
SVARTIR ÁRAR
Sum áföll ævinnar eru svo grimmileg… Ég veit ekki! Áföll á við hatur
Guðs; eins og andstreymi allra þjáninga hafi
greipst í sálina… Ég veit ekki
!
Þau eru fá; en þau eru til… Þau rista dimmar hrukkur í grimmasta andlit
og á sterkasta bak. Kannski eru þau folöld hins blóðþyrsta Atla;
eða svartir árar dauðans.
Þau eru hátt fall lausnara sálarinnar, einhvers dásamlegs átrúnaðar,
sem Örlögin formæla. Þessi bölvuðu áföll eru snarkið í
einhvers konar brauði að brenna í ofndyrunum.
Og maðurinn… veslings, veslings maðurinn! Hann lítur við, eins og
einhver slái á öxlina á okkur; hann lítur trylltum augum, og allt sem
hann hefur lifað streymir fram eins og syndasafn fyrir augunum á honum.
Sum áföll ævinnar eru svo grimmileg… Ég veit ekki!
HERALZII NEGRI
Suntem supuși în viață la biruinți atât de dureroase… Nu știu eu!
Cu ură prăvălite, cad peste noi lovituri de la însuși Dumnezeu,
iar tulburarea se adună în lacul fără fund al sufletului … Nu știu eu!
Puține sunt, dar sunt… Întunecate brazde sapă-n obrazul cel mai diafan,
în umărul cel mai puternic. În chip de bidivii sălbatici, de cruzi năvălitori,
de heralzi negri, ne taie calea, prezicând sfârșitul.
Prăbușit în abis, Hristosul sufletului cată zadarnic după a sa blândă
menire, curmată de-un destin necruțător. Pocnind aidoma cojilor crăpate,
de pâine arsă, uitată în cuptor, plesnesc pedepse sângeroase deasupra tuturor.
Iar omul… biet… sărman! Privirea și-o întoarce și speriat tresare, simțind
o nevăzută palmă pe umăr; tot ce-a trăit până acum se-adună în
căutătura lui smintită, alimentând un heleșteu plin-ochi de vini neispășite.
Suntem supuși în viață la biruinți atât de dureroase… Nu știu eu!
(César Vallejo)
Posted in poésie | Tagué: (César Vallejo), adorable, appeler, Attila, âme, barbare, blasphémer, Christ, chute, coup, crépitation, destin, Dieu, envoyer, farouche, faute, flanc, flaque, foi, fort, fou, haine, héraut, homme, mort, noir, obscur, ouvrir, pauvre, poulain, profond, rare, regard, ressac, rude, s'enliser, saignée, sanglant, souffrance, vie, visage, yeux | 4 Comments »
Posted by arbrealettres sur 24 février 2020
![Michael Page 1979 - American Pop Surrealism painter - (15) [1280x768]](https://arbrealettres.files.wordpress.com/2013/08/michael-page-1979-american-pop-surrealism-painter-15-1280x768.jpg?w=876&h=639)
LA CORNE DU HÉRAUT
Pouls dans le vent, pouls dans la mer, pouls sur la nuit qui fuit !
La toux du pouls clans mes artères bruit.
Les cornes des piliers forent leurs graminées
Comme les cors vrillés d’Ammon d’en haut sonnés.
Cloisonnant ton coeur de son marteau doux
Bergère d’Ammon, d’en haut tonne et bruit
Sur le vent, la mer et la nuit.
Le
Pouls.
Les oursins ronds ont hérissé leurs crins.
Les chevaux de mer de leur crinière de fer se creusent les reins
Et la rafale tonne et tord les cors et les cornes.
Voici le vol griffu des hippocampes au lieu des cornes d’Ammon.
Lourd sur le vent, lourd sur la mer, lourd sur la crête
Des bruits
Tapi clans les feuilles comme grimpe un menteur loup garou
Le
Pouls.
Pouls dans la vie et sur la mer hors de la nuit,
Hors du sommeil et par le bruit.
Mort pointillée en repos qui survit
Où soupçonne et bout et tonne partout
Le
Pouls.
(Alfred Jarry)
Posted in poésie | Tagué: (Alfred Jarry), bruit, corne, crinière, feuille, forer, héraut, hippocampe, loup-garou, mer, nuit, oursin, pilier, pouls, repos, sommeil, soupçonner, survivre, tonner, toux, vent | 1 Comment »
Posted by arbrealettres sur 14 septembre 2019
Illustration: ArbreaPhotos
LES HÉRAUTS NOIRS
Il est des coups dans la vie, si rudes… Je ne sais!
Des coups comme de la haine de Dieu; comme si avec eux,
le ressac de toutes les souffrances
s’enlisait dans l’âme… Je ne sais!
Ils sont rares; mais ils sont… Ils ouvrent des saignées obscures
dans le visage le plus farouche et dans le flanc le plus fort.
Ils sont peut-être les poulains de barbares attilas;
ou bien les hérauts noirs que nous envoie la Mort.
Ils sont les chutes profondes des Christs de l’âme,
d’une foi adorable que le Destin blasphème.
Ces coups sanglants sont les crépitations
d’un pain que nous laissons brûler à la porte du four.
Et l’homme… Le pauvre… Le pauvre! Il tourne les yeux, comme
quand nous appelle une tape sur l’épaule ;
il tourne ses yeux fous, et tout le vécu
s’enlise, telle une flaque de faute, dans le regard.
Il est des coups dans la vie, si rudes… Je ne sais!
(César Vallejo)
Posted in poésie | Tagué: (César Vallejo), adorable, appeler, Attila, âme, barbare, blasphémer, Christ, chute, coup, crépitation, destin, Dieu, envoyer, farouche, faute, flanc, flaque, foi, fort, fou, haine, héraut, homme, mort, noir, obscur, ouvrir, pauvre, poulain, profond, rare, regard, ressac, rude, s'enliser, saignée, sanglant, souffrance, vie, visage, yeux | Leave a Comment »
Posted by arbrealettres sur 25 juillet 2019
Ce piano voyage en dedans,
voyage par sauts joyeux.
Ensuite il médite, en repos ferré,
cloué par dix horizons.
Il avance. Il se traîne sous des tunnels,
plus loin, sous des tunnels de douleur,
sous des vertèbres qui fuguent naturellement.
D’autres fois, ses trompes vont,
lents et jaunes désirs de vivre,
vont s’éclipsant
et s’épouillent d’insectiles cauchemars
déjà morts pour le tonnerre, héraut des genèses.
Obscur piano qui guettes-tu
avec ta surdité qui m’entend,
avec ton mutisme qui m’assourdit ?
Oh pouls mystérieux.
(César Vallejo)
Posted in poésie | Tagué: (César Vallejo), assourdir, avancer, cauchemar, cloué, désir, douleur, en dedans, entendre, ferré, fugue, genèse, guetter, héraut, horizon, jaune, joyeux, lent, loin, méditer, mort, mutisme, naturel, obscur, piano, repos, s'éclipser, saut, se traîner, surdité, tonnerre, trompe, tunnel, vertèbre, voyager | Leave a Comment »
Posted by arbrealettres sur 2 janvier 2019
La floraison du bâton
[11]
Il fut le premier à voler
(le héraut céleste)
mais non content d’abandonner
le troupeau éparpillé,
Il va et revient à jamais
entre les pôles du ciel et de la terre,
Il fut le premier à prendre vol
depuis cet Arbre si triste,
mais s’étant envolé, l’Arbre de Vie
porte des roses sur l’épine
et un vin odorant,
sur le bois stérile ;
Il fut le premier à dire,
pas aux quelques élus,
ses amis fidèles,
les sages et les bons,
mais à un paria et à un vagabond,
aujourd’hui tu seras avec moi en Paradis.
***
He was the first that flew
(the heavenly pointer)
but not content to leave
the scattered flock,
He journeys back and forth
between the poles of heaven and earth forever;
He was the first to wing
from that sad Tree,
but having flown, the Tree of Life
bears rose from thorn
and fragrant vine,
from barren wood;
He was the first to say,
not to the chosen few,
his faithful friends,
the wise and good,
but to an outcast and a vagabond,
to-day shalt thou be with me in Paradise.
(Hilda Doolittle)
Posted in poésie | Tagué: (Hilda Doolittle), abandonner, ami, arbre, élu, éparpillé, bon, ciel, fidèle, héraut, paria, revenir, sage, stérile, terre, triste, troupeau, vagabond, vin, voler | Leave a Comment »
Posted by arbrealettres sur 6 août 2018
SUR MON LIT DE MALADE
Dans la pure lumière de l’aube qui point
je vis l’Univers ceint de la Couronne de Paix.
De leur tête inclinée les arbres lui donnaient leur bénédiction.
Solidement établie au coeur de l’Univers, la Paix
se garde elle-même à travers les luttes et la douleur au long des âges.
Dans ce monde tourmenté, elle se manifeste chaque jour, à l’aube et au crépuscule.
O Poète, héraut du Bien,
tu as sûrement reçu son invitation.
Si, ignorant son appel,
tu deviens le porte-parole du désespoir,
l’émissaire de la difformité,
si tu joues faux sur une harpe cassée,
défigurant l’éternelle vérité de l’Univers,
alors pourquoi as-tu été mis au monde ?
Dans les rizières pourquoi laisse-t-on les chardons prospérer,
pour insulter la faim de l’Homme ?
Si le malade considère la maladie comme l’ultime vérité,
mieux vaut mourir en silence.
Le poète dans l’Homme devrait-il ne devenir qu’objet de disgrâce
en suivant les sentiers d’une imagination sans pudeur,
et mettant un masque éhonté
devrait-il ternir l’éclat de la figure humaine ?
(Rabindranath Tagore)
Posted in méditations, poésie | Tagué: (Rabindranath Tagore), éclat, bénédiction, bien, chardon, couronné, crépuscule, désespoir, disgrâce, faim, faux, harpe, héraut, homme, imagination, insulter, lit, lumière, malade, masque, paix, poète, porte-parole, prospérer, pudeur, pure, rizière, sentier, ternir, tourmenté, univers, vérité | 2 Comments »
Posted by arbrealettres sur 20 janvier 2018
Illustration: ArbreaPhotos
SOLEIL PÂLE
De pâles rayons brillent
Nourrissant quelques fleurs
Ficaires pâquerettes et puis ce brin de vert
Sur l’aubépine
De la haie jonchée de feuilles mortes
Ces hérauts disent
Que le printemps vient à grands pas
Et l’écolier qui les remarque
Gaspille une heure buissonnière
Contre la vieille haie du clos
Cueillant les pâquerettes
Et les fleurs de ficaire
Heureux du renouveau et de tout ce qu’il voit
Il ouvre son manuel
Pour y cacher ses fleurs
Les ombres accusées
Noires au pâle soleil
Gisent le long du jour blafard
Telles de noires souches sous les haies
Et sous les arbres nus que le vent berce
Il fait glacial mais bon —
Au fond de la haie qu’ourle
Une brune litière de feuilles mortes laissées
Par la saison dernière
La fauvette patiente
Tremblant de l’aile et gazouillant
Sa bienvenue aux pâles rayons
Qui percent — et là, plus loin
Fait de mousse verte
Le nid se montre avec ses oeufs bleu vert
Tout promet le printemps et chaque jour
De vertes et de plus vertes haies
Auprès comme au loin apparaissent
Ce n’est que Mars pourtant
Oui mais ce Mars c’est le printemps
***
THE PALE SUN
Pale sunbeams gleam
That nurtur a few flowers
Pilewort & daisey & a sprig o’ green
On whitethorn bushes
In the leaf strewn hedge
These harbingers
Tell spring is coming fast
& these the schoolboy marks
& wastes an hour from school
Agen the old pasture hedge
Cropping the daisey
& the pilewort flowers
Pleased with the Spring & all he looks upon
He opes his spelling book
& hides her blossoms there
Shadows fall dark
Like black in the pale sun
& lye the bleak day long
Like black stock under hedges
& bare wind rocked trees
Tis chill but pleasant —
In the hedge bottom lined
With brown seer leaves the last
Year littered there & leftt
Mopes the hedge sparrow
With trembling wings and cheeps
Its welcome to pale sunbeams
Creeping through — & further on
Made of green moss
The nest & green-blue eggs are seen
All token spring & everyday
Green & more green hedges & close
& everywhere appears —
Still tis but March
But still that March is Spring
(John Clare)
Recueil: Poèmes et Proses de la Folie de John Clare
Traduction: Pierre Leyris
Editions: Mercure de France
Posted in poésie | Tagué: (John Clare), apparaître, arbre, aubépine, écolier, bercer, bienvenu, briller, brin, clos, cueillir, dire, fauvette, feuille, feuille morte, ficaire, fleur, gaspiller, haie, héraut, jonché, litière, mousse, nid, nourrir, oeuf, pâle, pâquerette, printemps, promettre, rayon, remarquer, saison, soleil, souche, vent, vert | Leave a Comment »
Posted by arbrealettres sur 17 janvier 2018
Il est des gens qui discutent sur la religion.
D’autres hésitent entre le doute et la certitude.
Un héraut surgira à l’improviste et dira:
“Ignorants, le chemin n’est ni celui-ci ni celui-là!”
(Omar Khayam)
Posted in méditations, poésie | Tagué: (Omar Khayam), à l'improviste, certitude, chemin, discuter, doute, gens, héraut, hésiter, ignorant, religion, surgir | Leave a Comment »
Posted by arbrealettres sur 6 décembre 2017
Illustration: Johann Heinrich Füssli
JE VIENDRAI QUAND TU CONNAÎTRAS LA PIRE ANGOISSE
Je viendrai quand tu connaîtras la pire angoisse,
Allongé, seul, dans la chambre assombrie,
La folle joie de la journée évanouie
Et l’heureux sourire banni
Des ténèbres glacées du soir.
Je viendrai quand le vrai sentiment de ton coeur
Régnera pleinement, sans rien pour le gauchir,
Et que mon influence, se glissant en toi,
Aggravant la désolation, gelant la joie,
Emportera ton âme.
Ecoute : voici l’heure, voici
Pour toi le moment redoutable;
Ne sens-tu pas déferler sur ton âme
Un flot d’étranges sensations,
Signes avant-coureurs d’un plus rude pouvoir,
Hérauts de mon avènement?
***
I’LL COME WHEN THOU ART SADDEST
I’ll come when thou art saddest,
Laid alone in the darkened room;
When the mad day’s mirth has vanished,
And the smile of joy is banished
From evening’s chilly gloom.
I’ll
come when the heart’s real feeling
Has entire, unbiassed sway,
And my influence o’er thee stealing,
Grief deepening, joy congealing,
Shall bear thy soul away.
Listen, ’tis just the hour,
The awful time for thee;
Dost thou not feel upon thy soul
A flood of strange sensations roll,
Forerunners of a sterner power,
Heralds of me?
(Emily Brontë)
Recueil: Poèmes
Traduction: Pierre Leyris
Editions: Gallimard
Posted in poésie | Tagué: (Emily Brontë), aggraver, allongé, angoisse, assombri, avènement, âme, écouter, étrange, évanoui, banni, chambre, coeur, connaître, déferler, désolation, emporter, flot, fou, gauchir, geler, glace, héraut, heure, joie, journée, moment, pire, pleinement, pouvoir, règner, redoutable, rude, se glisser, sensation, sentiment, sentir, seul, signe, soir, sourire, ténèbres, venir, vrai | Leave a Comment »
Arbrealettres 