Posted by arbrealettres sur 2 août 2018
Les objets
Les objets inanimés sont toujours comme il faut,
et on ne peut malheureusement rien leur reprocher.
Je n’ai jamais réussi à voir une chaise
se balancer d’un pied sur l’autre, ni un lit se bercer.
Aussi les tables, même quand elles sont fatiguées,
n’osent pas plier.
Je crois que les objets font cela pour nous éduquer,
afin de nous reprocher notre inconstance.
(Herbert Zbigniew)
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Posted by arbrealettres sur 2 août 2018
nous avons des cailloux
noirs à la place des yeux
la bonne mémoire soigne
la blessure du départ
l’éclat inondera
peut-être les dos courbés
en vérité en vérité je vous le dis
vaste est l’abîme
entre la lumière
et nous
(Herbert Zbigniew)
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Posted by arbrealettres sur 2 août 2018
Néfertiti
Qu’est-il advenu de l’âme
après tant d’amours
ah ce n’est plus un oiseau géant
qui agite ses ailes blanches
jusqu’à l’aube de chaque nuit
un papillon
est sorti des lèvres
de Néfertiti morte
un papillon
comme un souffle
coloré
que la route est longue
du dernier soupir
à l’éternité la plus proche
le papillon vole au-dessus de la tête
de Néfertiti morte
il l’enserre d’un cocon
de soie
Néfertiti
ô larve
faut-il attendre longtemps
ton départ
(Herbert Zbigniew)
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Posted by arbrealettres sur 2 août 2018
Que la route est longue
du dernier soupir
à l’éternité la plus proche
Et lourdes sont les épines de la rose, le long du chemin tracé :
Saint Ignace
blanc et flamboyant
passant près d’une rose
se jeta sur le buisson
et meurtrit sa chair
avec la cloche de son habit noir
il voulait assourdir
la beauté du monde
jaillissant de la terre comme d’une blessure
gisant au fond
du berceau de piquants
il vit
le sang couler de son front
se figer sur ses cils
en forme de rose
et sa main aveugle
cherchant les épines
fut percée
du doux toucher des pétales
le saint dupé pleurait
au milieu des moqueries des fleurs
épines et roses
roses et épines
nous cherchons le bonheur
(Herbert Zbigniew)
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Posted by arbrealettres sur 2 août 2018
Illustration: René Baumer
Parabole
Le poète imite les voix des oiseaux
il étire son long cou
et sa pomme d’adam saillante
est comme un doigt maladroit sur l’aile de la mélodie
en chantant il croit vraiment
hâter le lever du soleil
la chaleur de son chant en dépend
et la pureté de ses aigus
le poète imite le sommeil des pierres
la tête dans les épaules
il est comme un fragment de sculpture
à la respiration rare et pénible
en dormant il croit que lui seul
percera le secret de l’existence
et que sans l’aide des théologiens
il happera l’éternité de sa bouche assoiffée
que serait le monde
s’il n’était plein
de l’incessant va-et-vient du poète
parmi les pierres et les oiseaux
(Herbert Zbigniew)
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Posted by arbrealettres sur 2 août 2018
La révélation
deux ou trois
fois
j’ai été sûr
de toucher au fond des choses
de savoir
le tissu de ma formule
fait d’allusions comme le Phédon
avait aussi la précision
d’une équation d’Heisenberg
assis immobile
les yeux embués
je sentais mon épine dorsale
gagnée d’une claire certitude
la terre s’arrêta
et le ciel s’arrêta
mon immobilité
était presque parfaite
le facteur sonna
je dus rincer la théière
préparer du thé
Shiva leva le doigt
les objets célestes et terrestres
reprirent leur course
je revins dans la pièce
fini le calme parfait
l’idée du verre
s’était renversée sur la table
assis immobile
les yeux embués
empli de vide
soit de désir
si cela m’arrive encore
ni la sonnette du facteur
ni la clameur des anges ne me troublera
je serai assis
immobile
contemplant
le coeur des choses
une étoile morte
une goutte noire d’infini
(Herbert Zbigniew)
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Posted by arbrealettres sur 2 août 2018
La voix intérieure
ma voix intérieure
ne conseille rien
n’interdit rien
elle ne dit ni oui
ni non
elle est peu audible
presque inarticulée
même en se penchant très profond
on n’entend que des syllabes
dénuées de sens
j’essaie de ne pas l’étouffer
j’ai des égards pour elle
je feins de la tenir pour égale
de la prendre au sérieux
parfois même
j’essaie de lui parler
—tu sais hier j’ai refusé
je n’ai jamais fait cela
je ne vais pas commencer
—glou — glou
– alors tu crois
que j’ai bien fait
– gua – guo – gui
c’est bien qu on soit d’accord
– ma – a
– repose-toi maintenant
nous reparlerons demain
elle ne me sert à rien
je pourrais l’oublier
je n’ai pas d’espoir
un peu de peine
quand elle repose
enveloppée de pitié
respire avec effort
ouvre la bouche
tente de soulever
sa tête sans force
(Herbert Zbigniew)
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Posted by arbrealettres sur 2 août 2018
Un clou clans le ciel
C’était le plus beau bleu de ma vie : sec, dur et pur à couper le souffle.
Des anges de l’air immenses en sortaient lentement.
Soudain je vis le clou : rouillé, planté en biais dans le ciel.
Je tentais de l’oublier. En vain, je me heurtais toujours au clou du coin de l’oeil.
Et que reste-t-il de mon ciel? Du bleu meurtri.
(Herbert Zbigniew)
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Posted by arbrealettres sur 2 août 2018
Le cube de bois
Le cube de bois ne peut être décrit que de l’extérieur.
Nous sommes ainsi condamnés à une ignorance éternelle quant à son essence.
Même si on le coupe vite en deux, son intérieur devient tout de suite son extrémité
et le secret devient peau en un éclair.
Il est donc impossible de fonder la psychologie d’une boule de pierre,
d’une barre de fer, d’un parallélépipède de bois.
(Herbert Zbigniew)
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Posted by arbrealettres sur 2 août 2018
La souris d’église
Une souris affamée allait droit devant elle au bord du caniveau.
Au lieu de fromage, on mit une église sur son chemin.
Elle y entra non par humilité, mais par hasard.
Elle fit tout ce qu’il fallait: elle rampa jusqu’à la croix,
s’inclina devant les autels, dormit sur un banc.
Nul grain de manne ne lui tomba du ciel.
Dieu s’occupait alors de calmer les océans.
(Herbert Zbigniew)
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