arbreaphotos
Posted by arbrealettres sur 2 avril 2021
L’année
Janvier nous prive de feuillage ;
Février fait glisser nos pas ;
mars a des cheveux de nuage,
Avril, des cheveux de lilas ;
mai permet les robes champêtres ;
Juin ressuscite les rosiers ;
Juillet met l’échelle aux fenêtres,
Août, l’échelle aux cerisiers.
Septembre, qui divague un peu,
Pour danser sur du raisin bleu
S’amuse à retarder l’aurore ;
Octobre a peur ; Novembre a froid ;
Décembre éteint les fleurs ; et moi,
L’année entière je t’adore !
(Rosemonde Gérard)
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Posted by arbrealettres sur 16 novembre 2020
JANVIER
DE nouveau je réplique aux trois vents
qui jouent de dérisoires quintes chromatiques
de l’autre côté de ma fenêtre :
Jouez plus fort.
Vous ne réussirez pas. Plus vous frappez
pour que je vous suive,
plus je m’accroche à mes phrases.
Et le vent,
comme avant, joue à la perfection
sa moqueuse musique.
***
JANUARY
AGAIN I reply to the triple winds
running chromatic fifths of derision
outside my window :
Play louder.
You will not succeed. I am
bound mo reto my sentences
the mo reyou batter at me
to follow you.
And the wind,
as before, fingers perfectly
its derisive music.
(William Carlos Williams)
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Posted by arbrealettres sur 9 mai 2019
Illustration
Le ciel de janvier est tendu
Comme une peau de tambour
Dans le caniveau
Un filet de cristal
Emprisonne
Les scories du jour
Rue de Lagny
Une feuille grise et fripée
Se pose à mes pieds
Je me hâte
Personne ne m’attend
(Josée Tripodi)
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Posted by arbrealettres sur 23 septembre 2018
Janvier
Songes-tu parfois, bien-aimée,
Assise près du foyer clair,
Lorsque sous la porte fermée
Gémit la bise de l’hiver,
Qu’après cette automne clémente,
Les oiseaux, cher peuple étourdi,
Trop tard, par un jour de tourmente,
Ont pris leur vol vers le Midi ;
Que leurs ailes, blanches de givre,
Sont lasses d’avoir voyagé ;
Que sur le long chemin à suivre
Il a neigé, neigé, neigé ;
Et que, perdus dans la rafale,
Ils sont là, transis et sans voix,
Eux dont la chanson triomphale
Charmait nos courses dans les bois ?
Hélas ! comme il faut qu’il en meure
De ces émigrés grelottants !
Y songes-tu ? Moi, je les pleure,
Nos chanteurs du dernier printemps.
Tu parles, ce soir où tu m’aimes,
Des oiseaux du prochain Avril ;
Mais ce ne seront plus les mêmes,
Et ton amour attendra-t-il ?
(François Coppée)
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