Posted by arbrealettres sur 10 juillet 2021
JE PASSAIS MES VACANCES…
Je passais mes vacances
Devant un rosier blanc.
Rose au coeur de la France.
Rosier au vent tremblant.
Une abeille s’y pose.
Les mésanges aussi,
Rose au coeur de la rose.
Fleur des jours sans souci.
Et puis la nuit s’y pose
— Les étoiles aussi —
Noire au coeur de la rose.
Et l’aube y pleure aussi.
Je passais mes vacances
Devant un rosier blanc.
Dans un pays de France
Dont je rêve souvent.
(Maurice Fombeure)
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Posted by arbrealettres sur 22 janvier 2021
AMOUR
Une petite plage
Où l’on ne rit pas
Où personne ne passe
C’est l’amour
L’ombre non plus n’y chasse
De bras en bras
Un autre jour
Pas de fausse mésange
Mais au loin
Une petite île
Comme une meule de foin
Et sous l’aile d’un ange
Deux anges
Immobiles
(Louise de Vilmorin)
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Posted by arbrealettres sur 21 juillet 2020
Fervente dira-t-on — d’où venue ?
Affairée mésange jusqu’à tard dans le soir picorant
les insectes sur le feuillage, sautillant
à la façon de qui prétend donner au monde qui est nôtre
la juste économie dont nous rêvons, reportant à plus tard
la réponse — Que nous n’attendons plus
(Pascal Commère)
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Posted by arbrealettres sur 9 avril 2020
C’est en moi que tu es enterrée, non dans
ce froid caveau devant lequel je passe comme
une ombre que je ne connais pas. En moi,
tu es vivante, même ta mort est vivante,
les merles me le disent, les mésanges aussi,
et les premières pousses des cœurs de
Marie qui prendront le relais des crocus,
des anémones, des primevères. J’ai donné tes
habits, même les plus récents, quelques-uns
sont restés, dont je n’ai pu me séparer, j’ai
donné tes habits comme on offre des fleurs,
mais ils laissent dans ton armoire une place
infinie, parfois si douloureuse qu’il me
semble mourir encore plus loin que toi.
(Richard Rognet)
Découvert ici: http://laboucheaoreilles.wordpress.com/
Recueil: Dans les méandres des saisons
Traduction:
Editions: Gallimard
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Posted by arbrealettres sur 9 avril 2020
Illustration: Claude Monet
Ce n’est pas au moment où elle tomba sur toi,
ta mort, qu’elle fut la mort, ni lorsqu’on
t’emporta, comme un paquet, hors de chez nous,
dans une housse grise dont le gris de la nuit,
lui-même fut troublé, non, ce n’est pas à ce
moment-là qu’elle fut la mort, mais bien après
ton départ, lorsqu’elle explosa dans la vie,
vivante dans la cuisine, en chaque ustensile
sorti d’un placard, sur la nappe débarrassée
de ses miettes, après les repas, vivante dans
le jour accroché aux rideaux, dans le jeu des
mésanges que rassemble le pin, vivante dans
le jardin où les rhododendrons se souviennent
des regards attendris que tu portais sur eux.
(Richard Rognet)
Recueil: Dans les méandres des saisons
Traduction:
Editions: Gallimard
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Posted by arbrealettres sur 25 mars 2020
RONDE
Que fait la pie ?
Elle vit sa vie.
Que fait Corbeau ?
Il interroge.
Bâtissent leurs nids tous les oiseaux.
Que faites-vous là, mésange ?
L’ange bleu, monsieur.
Que fait moineau sur ma maison ?
Le bel amour, c’est la saison.
Que fait l’hirondelle ?
La demoiselle
et le printemps.
(Jules Mougin)
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Posted by arbrealettres sur 26 février 2020
IL FAIT BEAU
(Chanson)
Dans la prairie diaprée,
La campagne émerveillée,
Chante un tout petit ruisseau…
Il fait beau ! il fait beau !
Dans l’herbette il se prélasse,
Autour des pins il s’enlace
Et fait du charme aux bouleaux.
Il fait beau ! il fait beau !
Il raconte ses méandres
A une source qui chante,
Qui chante à tous les échos,
Il fait beau ! il fait beau !
Il chante avec les mésanges,
Il murmure avec les anges
Qui s’emparent de l’écho
Il fait beau ! il fait beau !
Se pend au cou des fontaines
Qui l’embrassent à perdre haleine ;
Aux fleurs il met des jabots
Il fait beau ! il fait beau !
Quatre moineaux dans les langes
S’apprêtent à quitter dimanche
Le balcon de leur berceau
Il fait beau ! il fait beau !
(Isabelle de Gill)
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Posted by arbrealettres sur 10 février 2020
Illustration: Kerry Skarbakka
De lui l’on dira
Voli voli
Il a volu
Voli pas comme une ange
Comme une petite meusange
Voli dans les feunêtres
Voli en travers des arbres
Et dans les pierres
De lui l’on dira
Quand en sera par-dessous la terre
Voli voli il a volu
Volu
Mais l’a pas pu
(Paul Vincensini)
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Posted by arbrealettres sur 7 février 2020
Illustration
L’ENVERS
À l’envers de l’ombre il y a un chant
d’oiseau au bord d’un étang le grand soleil d’été
L’ombre est celle d’un frêne il frémit imperceptiblement
Le chant la voix d’une mésange quatre notes flûtées
L’ombre c’est moi encore peut-être qu’elle ombrage
Ce fut moi qui écoutais l’oiseau Le ciel pâle
en moi se mire dans l’eau de l’étang
Les feuilles du frêne éparpillent leur chuchotement
et l’herbe vive crépite de sautereaux verts
Je voudrais toucher une à une chaque note du chant
de la mésange avec mes doigts pour être sûr
que ce qu’elle chante c’est pour de vrai
chaque note une anémone blanche très petite
dans l’épaisseur du sous-bois Chaque son pur
qui se lève et dit C’est moi le sol mineur
à haute enfantine irrécusable voix
Les années autrefois étaient plus immobiles
les frênes les mésanges l’herbe les étangs
plus certains Tout était pour de vrai
Ce qui existe a l’air d’exister moins
d’être moins sûr de son droit ou bien
est-ce moi ?
À l’envers du temps la mésange s’arrête de
chanter l’arbre de frissonner Je reviens sur mes pas
Je te parle tu me réponds toi ma vie à
l’endroit de l’ombre et du temps
ma pour de vrai
(Claude Roy)
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Posted by arbrealettres sur 25 décembre 2019
Illustration
l’oiseau en mai
venu du fond de l’oiseau.
l’oiseau se condense
différent
selon le lieu, selon le temps
– ici aigrette – ici mésange.
le cormoran; une musique immobile :
pour cela fascinante.
un bouvreuil :
menu incendie.
le coq court sous la pluie
serrant contre lui ses ailes
(un manchot ?)
des mains l’accompagnent pourtant
qui le modèlent.
(Pierre Garnier)
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