Retouche à la vase (Daniel Boulanger)

Retouche à la vase

d’une encre sympathique
les fleurs mortes rappellent la splendeur du monde

poème obscur
le ciel paraît au noir des mots

(Daniel Boulanger)

Illustration

Chrysalide (Pierre Albert-Birot)

Des mots frisés
Bleus et roses
Se préparent
Quel poème sortira
De cette chrysalide

(Pierre Albert-Birot)

Illustration

Il cache ses maux parmi d’autres mots (Bernard Montini)

Il cache ses maux parmi d’autres mots.
Ainsi peut-il apaiser la lave
d’une pensée inconnue qui le brûle.

(Bernard Montini)

Illustration

Missives (Michel Leiris)

Rien à surgir
sinon des pleins et des déliés
de la feuille sans nuances ni aspérités
où je cherche à sculpter tes ombres,
tes lumières
et tes dénivellations de créature vivante.

Vaine magie à quoi ne répondra
qu’un autre pauvre soliloque
où tu t’incarneras pourtant
comme je m’incarne en mes mots décharnés.

(Michel Leiris)

L’OUÏ DU FAUCON (Jean Mambrino)

L’OUÏ DU FAUCON

Le cri
de l’âme est plus aigu
que celui
des oiseaux.

Plus mince plus nu
plus ébloui
par le silence répandu
sur l’immensité des mots.

(Jean Mambrino)

Illustration: Edvard Munch

Comme les nuages (Guillevic)

 

Des mots
Qui se défont, se refont
Comme les nuages.

(Guillevic)

 

Les mots (Guillevic)

 

N’accourez pas
Si nombreux:

Laissez-moi le temps
De choisir.

(Guillevic)

 

Poète d’été poète d’automne (Marie-Laurette Destin)

 

Poète d’été poète d’automne
Soleil de mes moments de défaillance
A l’ombre de tes lèvres
Je masque mes douleurs
Masque de tes poésies
De tes poésies d’amour
De tes poésies de fin du monde
De ton négro spiritual
Poète d’été poète d’automne
Je remâche constamment tes mots
Tes mots désespérés
T’ont libéré enfin
Les poils de ton corps sont
Une forêt sauvage
Tes baisers sur mes yeux sont les quatre saisons
Le jour où tu seras oiseau
Je te volerai dans ta cage

(Marie-Laurette Destin)

Illustration: Brad Kunkle

La Création (Anna Akhmatova)

Ca se passe ainsi : une sorte de langueur;
A mes oreilles les heures tintent sans cesse;
Au loin un roulement de tonnerre s’apaise.
J’entends comme la plainte et le gémissement
De voix inconnues, prisonnières;
Un cercle mystérieux se rétrécit,
Mais de cet abîme qui murmure et résonne
Monte un bruit qui domine tous les autres.
Autour de lui, c’est un silence tel
Que l’on entend pousser l’herbe dans la forêt,
Sur la terre marcher le mal et sa besace…
Mais voici que déjà des mots se font entendre
Et les signaux sonores des rimes légères;
Alors je commence à comprendre,
Et les lignes qui me sont simplement dictées
Se couchent sur mon cahier blanc comme la neige.

(Anna Akhmatova)

Le silence n’est pas vide (Alain Boudet)

Les milliers de mots
qui mûrissent en silence
attestent
que le silence n’est pas vide.

(Alain Boudet)

Illustration: Folon