Posts Tagged ‘piocher’
Posted by arbrealettres sur 13 mars 2021

La vie est malade
Les chiens toussent
Les abeilles voguent
Les oiseaux piochent
Les arbres scient
Les bois pleurent
Les hommes meurent
Les tiques y mettent du leur
Les livres sont menteurs
Les fourmis font du planeur
À tout à l’heure
***
Life is sick
Dogs cough
Bees Bail
Birds hack
Trees saw
Woods cry
Men die
Ticks try
Books lie
Ants fly
Goodbye
(Jack Kerouac)
Recueil: Poèmes
Traduction:
Editions: Seghers
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Posted by arbrealettres sur 27 septembre 2020

Seule pour garder
son enfant la veuve pioche
sa rizière
(Kaïsen)
Recueil: Friches
Traduction: René Sieffert
Editions: Verdier poche
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Posted by arbrealettres sur 12 juin 2018
Voilà comment je suis, il y a cent mille ans
Que je regarde ce que soudain j’aperçois
Une seconde! Et j’ai là tout entier le temps
Que mes cent mille aïeux contemplent avec moi.
Je vois ce qu’ils n’ont pu voir, car pour eux piocher,
Mettre à mort, embrasser, créer, c’était la loi.
Mais eux, plongés au sein de la matière, ils voient
Ce que moi je n’aperçois pas, pour dire vrai.
Nous nous connaissons comme la joie et la peine.
Le passé est à moi, le présent leur revient.
Nous écrivons ces vers, et ma plume, ils la tiennent;
Je suis sensible à leur présence et me souviens…
(Attila Jozsef)
Illustration
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Posted in poésie | Tagué: (Attila Jozsef), aïeux, apercevoir, écrire, contempler, embrasser, joie, Loi, matière, passé, peine, piocher, plonger, plume, présence, présent, se souvenir, seconde, sensible, temps, vrai | Leave a Comment »
Posted by arbrealettres sur 3 avril 2018

Illustration
l’oeil
toujours parle
voix à travers
le corps pioché
(Stéphanie Ferrat)
Recueil: Caillot
Traduction:
Editions: La lettre volée
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Posted by arbrealettres sur 15 décembre 2017

LE CITADIN AUX CHAMPS
Abuser du temps qui passe
soustraire l’air d’une souris
piocher dans le beurre en motte
atteindre l’eau d’un coup de scie
piétiner l’or de la crotte
étreindre le blé sans épis
insulter mouche qui trotte
sermonner les pous des brebis
abuser du temps qui passe
voilà tout ce qu’à la campagne
fait le monsieur de Paris
(Raymond Queneau)
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