La beauté rigoureuse est notre quête.
Mais comment trouverez-vous la beauté
alors qu’elle est prisonnière de l’esprit,
toute preuve abolie?
(William Carlos Williams)
Posted by arbrealettres sur 16 novembre 2020
La beauté rigoureuse est notre quête.
Mais comment trouverez-vous la beauté
alors qu’elle est prisonnière de l’esprit,
toute preuve abolie?
(William Carlos Williams)
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Posted by arbrealettres sur 8 octobre 2020
L’Esprit Pur
Cerf agile Cerf fragile
La tête prise à sa propre ramure
Il agonise dans le bois
Prisonnière de soi-même
La belle âme a bien mordu
A tous les hameçons du ciel.
(Jean Marcenac)
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Posted by arbrealettres sur 25 janvier 2020
La pluie est revenue, sur les feuillages en quelques jours multipliés, épaissis.
On aurait dit qu’une ombre était prisonnière de cette cage fragile.
(Philippe Jaccottet)
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Posted by arbrealettres sur 15 janvier 2020
Prison de la santé
Le long des murs mangeant la ville
patientes et prisonnières des parapluies noirs
les femmes attendent
la guérison de leurs hommes
(Françoise Campo-Timal)
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Posted by arbrealettres sur 31 décembre 2019
C’est une femme bleue
appuyée aux cheveux.
C’est une femme rouge
appuyée à l’épaule.
C’est une femme nue.
Tu lui donnes ton nom.
Ma douleur vaillante
prisonnière, debout.
Une femme sur ma route.
Tu lui donnes ton visage.
Je te cherche, elle répond.
C’est une femme
transparente
appuyée
à la lampe.
C’est une femme
étendue
qur qui rêve
le ciel.
C’est une femme
endormie
sur qui tu
marches seule.
C’est une femme
renouvelée
pour qui tourne
la terre.
C’est une femme
inconnue
les mains rongées
de fruits.
(Edmond Jabès)
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Posted by arbrealettres sur 28 août 2019
Femmes avares gonflées de dons,
généreuses, dont les mains sont prisonnières
d’une vertu ou d’un devoir,
filles dont les cheveux sont des sillages,
voici que je deviens pour vous sans consistance.
Vous me traversez, tel un vent pressé
qui ne prend pas souci du paysage.
Votre dédain vient souligner de craie
mes cheveux blancs
et de fusain mes rides.
Me voici devenu le fantôme d’un homme,
plus malheureux qu’un chien perdu.
(Paul Fort)
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Posted by arbrealettres sur 14 avril 2019
SONNET
La ville retenait mon âme prisonnière !
Qu’il m’est doux aujourd’hui de contempler l’immense
Et pur visage du ciel — déjà ma prière
Vers le sourire de l’azur monte et s’élance.
Quel bonheur enfin de se laisser choir à terre,
Le corps las et le coeur tout rempli de silence,
Et de lire, blotti au creux d’un talus vert,
Une histoire d’amour, de tendre nonchalance.
Et puis, rentrant le soir très tendrement, d’entendre
Le chant de Philomèle et de suivre de l’oeil
Un nuage qui vogue et refuse d’attendre.
Hélas, la journée est tombée comme une feuille,
Ou comme une larme de séraphin pieux
Qui glisse doucement dans l’éther lumineux.
(John Keats)
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Posted by arbrealettres sur 28 janvier 2019
La prisonnière
Plaignez la pauvre prisonnière
Au fond de son cachot maudit!
Sans feu, sans coussin, sans lumière
Ah! maman me l’avait bien dit!
Il fallait aller chez grand-mère
Sans m’amuser au bois joli,
Sans parler comme une commère
Avec l’inconnu trop poli.
Ma promenade buissonnière
Ne m’a pas réussi du tout :
Maintenant, je suis prisonnière
Dans le grand ventre noir du loup.
Je suis seule, sans allumettes,
Chaperon rouge bien puni:
Je n’ai plus qu’un bout de galette,
Et mon pot de beurre est fini!
(Jacques Charpentreau)
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Posted by arbrealettres sur 16 août 2018
De lentes hirondelles
volent sur le terne crépuscule.
Jamais je ne serai plus morne: seulement
un peu plus fatigué, à l’agonie finale.
Ce n’est pas lâcheté:
les moribonds qui se laissent étreindre
par un râle à la gorge
sont-ils lâches aussi?
Les hirondelles haletantes,
prisonnières du ciel,
rendent fou de monotonie.
Dans mon sang qui mugit,
un atroce désir de folie
bouleverse mon esprit.
(Cesare Pavese)
Posted in poésie | Tagué: (Cesare Pavese), agonie, atroce, étreindre, bouleverser, ciel, crépuscule, désir, esprit, fatigue, fou, hirondelle, lâcheté, lente, monotonie, moribond, morne, mugir, prisonnière, sang, voler | 2 Comments »
Posted by arbrealettres sur 16 mai 2018
Celle qui le saisit et ne peut le nommer,
celle qui se blottit sur son coeur qu’elle espère,
libérant les captifs quand elle est prisonnière,
et se confie avec tendresse au Suppliant,
celle qui tremble de confiance, abandonnée
par le pur amour, dans ce combat sans appui
pareil à un embrassement, oui, c’est bien elle
dont l’essence est lumière au sein noir de la nuit,
trépas qui est passage, et paix de la prière.
(Jean Mambrino)
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