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Posted by arbrealettres sur 19 janvier 2020
Illustration: Giacometti
c’est la quête qui donne son vrai sens à la rencontre et […]
il faut beaucoup marcher pour atteindre ce qui est tout près.
(José Saramago)
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Posted by arbrealettres sur 13 janvier 2020
Dans la ronde des ombres froissant l’herbe tendre
J’entrai, disant le nom mélodieux.
Mais tout s’est dissipé, à peine puis-je entendre
D’un faible bruit le souvenir brumeux.
Ce nom, pensai-je, c’est le nom d’un séraphin.
J’eus peur d’abord de la forme légère,
Mais quelques jours encore et nous ne faisions qu’un.
J’étais comme dissous dans l’ombre chère.
Et le pommier de nouveau perd son fruit sauvage,
Et devant moi passe secrètement
L’image qui blasphème et se maudit, l’image
Nourrie des braises de la jalousie.
Et, cerceau d’or, accomplissant une autre volonté,
Le bonheur roule le long du chemin
Et toi tu vas en quête d’un printemps léger,
Déchirant l’air d’un geste de la main.
Le sort en est jeté. Rien ne fera que s’ouvre
Pour nous le cercle ensorcelé.
De la terre virginale les collines souples
Reposent, serrées dans leurs langes.
(Ossip Mandelstam)
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Posted by arbrealettres sur 29 décembre 2019
Baguenaude en quête de baisers
Cette baguenaude en quête de baisers
qui prolonge les visites et jamais ne conclut
et puis s’échine à inventer des excuses,
ma spécialité, ma spécialité.
Hors de moi en amour,
de moi-même exclue,
nécessité rapide,
c’est ça le salut.
(Patrizia Cavalli)
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Posted by arbrealettres sur 16 octobre 2019
Illustration: Stéphane Pencréac’h
La vie dure
Est-ce faiblesse de la tête
ou suis-je un pâle volontaire
plus de vigueur pour cette quête
rien que sommeil goût de se taire
lente érosion d’un terrain mou
et jour à jour l’humble négoce
le pain l’argent le toit les gosses
le chant happé dans quel remous
mais talon frappe et je remonte
à la surface où l’air est vie
de l’air encore je veux mon compte
qu’à d’autres fêtes on me convie
crache l’eau crache l’eau
rouge soufflet qui te déplie
poumon terrible – poésie –
relance en moi le sang des mots!
(Jean Pérol)
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Posted by arbrealettres sur 12 octobre 2019
Jésus est dans la rue en tenue de travail
avec le sac au dos de plaines ouvrières,
Jésus est en chômage, en quête de salaire,
et sa vieille blessure à la jambe fait mal.
Jésus n’est pas d’ici, on lui veut des misères,
son permis de séjour est bien près d’expirer
et Jésus pense au temps du charpentier son père,
à Marie, comme lui, soucieuse du loyer.
Jésus s’en est allé pour l’embauche à l’usine
avec son casse-croûte à manger sur le tas.
Il n’est plus revenu, Madeleine voisine :
on dit qu’on l’a revu au chemin de Damas.
(Géo Libbrecht)
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Posted by arbrealettres sur 16 mai 2019
… parce que mes yeux vagabondent en d’autres
lieux que mes muscles…
parce que je suis étranger à mon passage
et immuable dans l’immuable quête
prise au ventre de ma mère…
(Guy Lévis Mano)
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Posted by arbrealettres sur 25 avril 2019
Sourire et soupir sont un même abîme
Aux coeurs désunis que deuil tient,
Mais mon esprit vole sur mers et cimes,
Peine en quête du tien.
(Lord Byron)
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Posted by arbrealettres sur 14 avril 2019
CE QUE DIT LA GRIVE
O toi dont le visage sentit le vent d’Hiver,
Dont l’oeil a vu les nuages de neige suspendue dans la brume,
Les cimes noires des ormes dans les étoiles glaçantes
Pour toi le printemps sera temps de moisson.
O toi dont le seul livre a été la lumière
Des suprêmes ténèbres dont tu te nourrissais
Nuit après nuit, déserté de Phébus
Pour toi le printemps sera un triple matin.
Ne te tourmente point en quête du savoir ! Je n’en ai pas,
Et pourtant mon chant vient de lui-même avecque la chaleur.
Ne te tourmente point en quête du savoir. Je n’en ai pas
Et pourtant le soir écoute. Qui s’attriste
A la pensée de l’oisiveté ne peut être oisif,
Et celui-là veille, qui se croit endormi.
(John Keats)
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Posted by arbrealettres sur 8 avril 2019
La pluie a serré ma chanson dans ses bras
Le rêve se dilue
Les prénoms les envies
Goutte à goutte
Yeux délavés
Quête de mémoire
L’amour est un jeu précipité
Et muet
(Emmelie Prophète)
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Posted by arbrealettres sur 7 avril 2019
Il y a la quête et le cygne
prenant son vol dans l’or brûlé du soir
(Georges Libbrecht)
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