Posted by arbrealettres sur 29 juin 2022
Signes de vie
Une alouette au ras des blés,
Une étoile à la crête du vent,
Une barque d’écume, un visage
Qui lève à l’envers du temps,
Il n’en faut pas plus pour qu’émerge
Entre deux mots ou deux images
Ce léger tremblement de la vie
Qui vient juste de naître
Et soudain nous fait signe.
(Pierre Gabriel)
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Posted by arbrealettres sur 13 mars 2022
Destin
Je trace sur le sol un trait, au bord de l’eau :
La marée ne tarde à faire table rase.
Ainsi est le poème. C’est le sort commun
Que sables et poèmes se vaillent
Au va-et-vient de la marée, vient-vient de la mort.
***
Destino
Risco no cháo um traço, à Beira água:
Não tarda que a maré o deixe raso.
Tal e quai o poema. É comum sorte
Que areias e poemas tanto valham Ao
vaivém da maré, vem-vem da morte.
(José Saramago)
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Posted by arbrealettres sur 21 juin 2021
Des yeux de terre ou d’eau ou même d’arbre
peuvent abolir l’inertie et les yeux eux-mêmes naissent
pour voir d’autres yeux,
dans la lutte qui se noue dans l’eau, oeil contre oeil.
Au ras du sol, je me laisse porter par cette seule image.
Avant les yeux la terre, avant l’arbre l’eau
et ainsi avant le poème la terre du poème.
Car il y a un sol de terre dans le poème
et un cheval qui pâture la solitude réelle,
et n’est réel que la fin ou le commencement de l’eau.
(António Ramos Rosa)
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Posted by arbrealettres sur 21 juin 2021
Qui vient nier les feuilles,
et les expose à la mort ? Le pollen du ciel ?
Ce corps régénéré encore vert.
Brûlant.
Qui détruit le sens et me procure cette soif?
Ici la perfection : l’eau et son automne.
La compagnie de ce regard au ras des herbes.
Les pierres qui n’existent que pour la compréhension.
Et le froid mortel en rétention. La perfection du corps.
Encore une journée où nul n’est venu t’abolir.
(António Ramos Rosa)
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Posted by arbrealettres sur 15 novembre 2019
Illustration: Stéfane Gautier
Le moment bleu
Quand un martin-pêcheur
à ras de l’eau était passé
on s’appelait on se criait :
« Tu l’as vu ?
Il vient juste de passer. »
Mais très souvent l’un d’entre nous
n’avait rien vu
et c’était l’un – ou alors l’autre –
qui gardait seul
le moment bleu.
Ce moment bleu du grand courant
(on remontait jusqu’à la nuit
on se perdait on s’attendait)
tu l’as sur toi.
Dans tes papiers
contre ta carte d’identité
la petite plume
tu l’as glissée.
Elle est pour toi
comme mon poème :
éclair reflet présence absence
doigt sur la bouche.
Nos moments bleus
ils ont filé.
(François de Cornière)
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Posted by arbrealettres sur 24 décembre 2018
Illustration
Au ras de l’eau
un vol de cygnes
remonte le fleuve
et le lourd battement mécanique de leurs ailes
a fait taire les cris des enfants
jouant sur l’autre rive
(Jean-Pierre Chambon)
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Posted by arbrealettres sur 19 décembre 2018
Expulsé
d’un rêve
d’un ventre
C’était pourtant
densité tendre
moiteur de membranes
lianes et spasmes
ensommeillés
C’était flotter
entre limbes
indécises
et lueurs grises
à ras de n’être pas
Impulsions de passage
et lent voyage
à travers marécages
où s’enliser
en confiance
C’était mouvement
en tous sens
et non sens
C’était
(Claude Pujade-Renaud)
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Posted by arbrealettres sur 15 décembre 2018
Chatte rassemblée
patte soulevée
à ras de l’instant
Prête à s’élancer
afin de franchir
la marche du temps
(Claude Pujade-Renaud)
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Posted by arbrealettres sur 22 juillet 2018
Hautes heures de la nuit.
Je me tais sous les mots
comme le Gave coule
silencieux sous le bruit
qui reste au ras de l’eau.
La poésie dépose
ses bateaux en papier
sur le courant obscur.
Elle joue à l’écart
sans troubler l’attente
du Verbe en nos vies.
(Jean-Pierre Lemaire)
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Posted by arbrealettres sur 8 juin 2018
Illustration: Emile Munier
Table rase
Enfant, vois-tu, il n’y a plus d’Enfer.
Les grilles sont fermées,
les feux éteints,
la rouille a dévoré fourches, pinces et lames,
les démons ont fondu comme graisse au soleil,
le Grand Satan n’est plus qu’un roc
enlisé dans la boue.
De même en vain tu chercheras le Paradis,
noyé, perdu dans l’océan de brume.
Guichet fermé, faillite,
propriétaire en fuite,
nul repreneur en vue.
Il ne te reste ici
que le bel aujourd’hui,
l’arbre chéri, l’oiseau rêveur
et, sur ton front, le baiser d’une mère.
(Jean Joubert)
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