Quand la vie a fini de jouer (Jacques Prévert)

    
Quand la vie a fini de jouer

Quand la vie a fini de jouer
la mort remet tout en place
La vie s’amuse
la mort fait le ménage
peu importe la poussière qu’elle cache sous le tapis
Il y a tant de belles choses qu’elle oublie
La belle vie

(Jacques Prévert)

 

Recueil: Fatras
Editions: Le Point du Jour

RENCONTRES (Andrée Chedid)

RENCONTRES

Elle rencontra ce printemps-là
Plus précoce qu’aucun autre
Et s’allia aux bourgeons
Avides de renouveau

Elle rencontra cette femme-là
Plus meurtrie qu’aucune autre
Partagea son désert
Sans gerbes et sans oiseau

Elle rencontra cet enfant-là
Plus alerte qu’aucun autre
Fugua vers ses jardins
Qui devançaient les mots

Elle rencontra cet homme-là
Plus clair qu’aucun autre
Qui ranima l’espoir
Enfoui sous les lambeaux

Elle rencontra cette mort-là
Plus clémente qu’aucune autre
S’inclinant en silence
Lui remit son fardeau.

(Andrée Chedid)

Illustration

Peut-être fallait-il (Guy Goffette)

    
Peut-être fallait-il cette pluie abrupte
sur les roses mourantes et sur les toits d’été
pour remettre le ciel gris de niveau
avec les yeux du rêveur

et ramener du fond lentement la figure
de l’absent à sa fenêtre du troisième,
rue Poliveau, quand les généreux platanes
avaient encore de quoi rendre

son salut au poète, et du souffle, des
couleurs à sa chambre, allégeant la poigne
de vivre et la double question du même
dans le miroir à cru : qui

suis-je, qui? et ma vie où es-tu ?

(Guy Goffette)

 

Recueil: Tombeau du Capricorne
Traduction:
Editions: Gallimard

La bibliothèque (Alexàndra Galanou)

    
La bibliothèque

Des livres réconciliés
jusqu’à l’asphyxie
s’entretiennent sans bruit
avec le pendule du mur.

Des pages
en attente
accompagnent ce qui écoute
le silence habitant des nuits.
Elles attendent une ouverture,
ne serait-ce qu’un souffle de vie
momentané, insignifiant.
Effleurement fugitif
qui les feuillette.

À la tige desséchée
d’une rose
pend la promesse
d’une visite
sans cesse remise.

(Alexàndra Galanou)

 

Recueil: Dans les recoins des mots
Traduction:
Editions: Circé

Sur le ciel des marguerites (Federico Garcia Lorca)

Illustration
    
Sur le ciel
des marguerites je marche.

J’imagine ce soir
que je suis un saint.
On a posé la lune
entre mes mains
et moi je l’ai remise
dans l’espace.
Et le Seigneur m’a fait don
de la rose et de l’auréole.

Et maintenant
je vais dans ce champ
pour délivrer les filles
des méchants galants
et donner des pièces d’or
à tous les garçons.

Sur le ciel
des marguerites je marche.

(Federico Garcia Lorca)

 

Un Coeur qui remet à plus tard (Emily Dickinson)

Ce n’est pas une Maladie qui souille celui qui est Noble,
Ni un Coup.
Ni la Crainte d’une Querelle à venir,
Mais un Coeur qui remet à plus tard –

***

Not Sickness stains the Brave,
Nor any Dart,
Nor Doubt of Scene to come,
But an adjourning Heart –

(Emily Dickinson)

Il y a en moi un puits très profond (Etty Hillesum)

Illustration
    
Il y a en moi un puits très profond.
Et dans ce puits, il y a Dieu.
Parfois, je pensais à l’atteindre.
Mais le plus souvent des pierres et des gravats
obstruent ce puits et Dieu est enseveli.
Alors il faut le remettre au jour.

(Etty Hillesum)

 

 

FLEUR (René Guy Cadou)

    
FLEUR

O fleur
Pour qui ta bouche endormie
Et l’abeille
Cette main sans éclat dans le torrent du jour
Le gai refrain du sang qui remonte son cours
Rien ne traverse plus mon ombre si paisible
O coeur noir
Si tenté de figurer la cible
Qui te remet dans l’axe éblouissant de l’homme
Je suis très loin
Debout
Entre mes bras sauvages
Je bouge
Et mes yeux font en moi le paysage
Je dors
Et mon sommeil trouve des passagers
Fille que me dispute un peu de vent léger
Je ris en écartant tes lèvres fugitives.

(René Guy Cadou)

 

Recueil: Poésie la vie entière
Traduction:
Editions: Seghers

Esthétique (Jules Laforgue)

 

 

Illustration: Franz Skarbina
    
Esthétique

Je fais la cour à ma Destinée ;
Et demande:  » Est-ce pour cette année ?  »

Je la prends par la douceur, en Sage,
Tout aux arts, au bon coeur, aux voyages….

Et vais m’arlequinant des défroques
Des plus grands penseurs de chaque époque….

Et saigne ! en jurant que je me blinde
Des rites végétatifs de l’Inde…..

Et suis digne, allez, d’un mausolée
En pleine future Galilée !

De la meilleure grâce du monde,
Donc, j’attends que l’Amour me réponde….

Ah ! tu sais que Nul ne se dérange,
Et que, ma foi, vouloir faire l’ange….

Je ferai l’ange ! Oh ! va, Destinée,
Ta nuit ne m’irait pas chiffonnée !

Passe ! et grâce pour ma jobardise….
Mais, du moins, laisse que je te dise,

Nos livres bons, entends-tu, nos livres
Seuls, te font ces yeux fous de Survivre

Qui vers ta Matrice après déchaînent
Les héros du viol et du sans-gêne.

Adieu. Noble et lent, vais me remettre
A la culture des Belles-Lettres.

(Jules Laforgue)

 

JE VIENS D’ÉCRIRE UNE LETTRE (Gilles Vigneault)

 

JE VIENS D’ÉCRIRE UNE LETTRE

Je viens d’écrire une lettre
Adressée à moi. Prends-la.
Pour me la remettre
Tu voyageras Mon enfant mon frère
Pour me la remettre
Tu voyageras

Je suis resté à ma porte
Au bout de mes premiers pas
La frontière est morte
Tu voyageras Mon enfant mon frère
La frontière est morte
Tu voyageras

Sur de grands bateaux sans voiles
Je te vois monter déjà
Entre les étoiles
Tu voyageras Mon enfant mon frère
Entre les étoiles
Tu voyageras

A travers ta descendance
Ma lettre me parviendra
Des siècles d’avance
Tu voyageras Mon enfant mon frère
Des siècles d’avance
Tu voyageras

J’ai reçu de mon ancêtre
Les quelques mots que voilà
Prends pour te connaître
Le temps qu’il faudra Mon enfant mon frère
Rien qu’à te connaître
Tu voyageras

J’ai appris par l’hirondelle
Que tes printemps seront là
Donne des nouvelles
Tu voyageras Mon enfant mon père
Donne des nouvelles
On te répondra…

(Gilles Vigneault)