LES MALICES DU VENT (Claude Roy)

    
LES MALICES DU VENT

Le vent n’arrête pas de me faire des malices
Il pose sur la page un tout petit insecte
dessiné si fin avec des yeux si microscopiques
des couleurs si pâles dans les verts étouffés
et des gris si transparents que je perds dix minutes
à le regarder Il reste d’abord immobile comme médusé
puis se met en route pour traverser la feuille
et je ne sais plus du tout comment commençait le poème
que je m’étais décidé à me mettre à écrire
Je vais chercher le manuel d’entomologie
pour essayer de percer à jour l’identité de mon insecte
qui est probablement un hétéroptère le berytines minor
Je n’en suis pas sûr cependant Il faudrait vérifier
mais le vent embrouille les pages et je n’arrive pas
à trouver son portrait dans les planches en couleurs
J’essaie de me souvenir de l’amorce du poème
Il y avait au début l’odeur du seringa
et le goût que doit avoir une certaine couleur
laiteuse et vive couleur du jour juste avant le soleil couchant
(un goût d’amande amère et de sorbet au citron)
Mais le vent fait tomber de l’arbre au-dessus de ma tête
les premières feuilles mortes de l’année
des feuilles de cerisier roussies par la canicule
Les feuilles bousculent le poème qui reprenait forme
et voilà mon poème éparpillé et défeuillé qui s’en va
Il faut se résigner et changer de sujet
Je vais écrire un poème qui commencera ainsi
Le vent n’arrête pas de me faire des niches

(Claude Roy)

 

Recueil: Claude Roy un poète
Traduction:
Editions: Gallimard Jeunesse

Consolation (Hannah Arendt)

Consolation

Viennent les heures,
Là de vieilles blessures,
Depuis longtemps oubliées,
Menacent de déchirure.

Viennent les jours,
Là aucun risque
De la vie, des souffrances
Ne peut se décider.

Les heures s’enfuient,
Les jours passent,
Il en reste un fruit :
L’existence seule.

***

Trost

Es kommen die Stunden,
Da alte Wunden,
Die ingst vergessen,
Drohn zu zerfressen.

Es kommen die Tage,
Da keine Waage
Des Lebens, der Leiden
Sich kann entscheiden.

Die Stunden verrinnen,
Die Tage vergehen.
Es bleibt ein Gewinnen:
Das bloße Bestehen.

(Hannah Arendt)

 

 

Ce soir mon coeur fait chanter des anges qui se souviennent (Rainer Maria Rilke)

Ce soir mon coeur fait chanter
des anges qui se souviennent…
Une voix, presque mienne,
par trop de silence tentée,

monte et se décide
ne plus revenir;
tendre et intrépide,
à quoi va-t-elle s’unir?

(Rainer Maria Rilke)

Illustration: Calirezo

 

Avant les mots (Claudine Bohi)

avant les mots
une parole

la langue sans personne

une peau peut-être
sa trace

peut-être pas

la chair
pas là encore

pas même
rêvée

juste

une effraction
à l’intérieur du noir

il n’y a pas de commencement

le vide est épousé
sans le savoir

nous sommes cet ailleurs
qui se décide

se décide-t-il ?

(Claudine Bohi)

 

 

Une porte ouverte (Bernard Friot)

une porte ouverte
défi et promesse

je peux rester
ou risquer l’aventure

c’est bien d’hésiter
j’ai le choix

j’attends

je ne balance pas
petit moment d’équilibre
et puis

je (me) décide

(Bernard Friot)

Choix Terrestre (Rilke)

Choix Terrestre

Tu me poursuis où je m’en aille,
force ardente,
qui m’éprouve maille par maille
dans la tourmente,
et tu m’attaques pour que je vaille
parmi les choses.
On se décide vers la médaille ou vers les roses

(Rilke)

Maudites mouches (Shiki)

 

Maudites mouches
Quand je me décide à les tuer
Elles ne s’approchent plus

(Shiki)

Illustration

 

Il faudra bien (Francis Blanche)

Il faudra bien qu’il se décide
ce destin aveugle et stupide
à faire un peu mieux son devoir
et à nous donner notre chance
de nous rejoindre et de pouvoir

vivre enfin (enfin!) notre enfance!

(Francis Blanche)

Illustration: Dave McKean

TOUT AU FOND D’UN ÉTANG (Franz Hellens)

 

TOUT AU FOND D’UN ÉTANG

Mon enfance a vécu tout au fond d’un étang
L’oeil ouvert aux ébats des insectes,
A l’immobilité des plantes.
La tête chaude et les pieds secs
Je regardais la marche lente
Des choses qui grandissent, hors du temps.

Soir et matin n’étaient que mots liquides
Dans la ferme sécheresse de l’eau,
Mes pieds trempaient dans un abîme
Et ma tête s’ouvrait, sublime,
A la surface, tout en haut,
Pareille au nénuphar dont la fleur se décide.

(Franz Hellens)