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Posted by arbrealettres sur 1 mars 2018
Orage
La pluie me mouille,
La pluie me cingle.
Sa pattemouille
Sort ses épingles.
Il pleut du vent
Et des éclairs.
Un zèbre blanc
Strie la lumière.
La pluie se rouille
Et se déglingue.
Sa pattemouille
Perd ses épingles.
Sous le ciel veuf
D’un soleil mort,
Je me sens neuf
Comme une aurore.
(Pierre Coran)
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Posted by arbrealettres sur 10 décembre 2017
La boîte en fer blanc
– où huileusement baignait le thon _
se rouille au gré du vent.
(Raymond Queneau)
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Posted by arbrealettres sur 19 août 2017
Illustration: Kathryn Jacobi
La lumière qui s’écroule sur moi
quand je marche dans la nuit
m’a fait au visage de grandes blessures
que le jour ne peut refermer.
C’est un visage vraiment nu
qui se fixe à ma chair dépaysée
quand le monde cherche le matin
dans les tas d’ordures de la rue.
Les fenêtres sont des trous
d’où je regarde le ciel de bien plus près
que de la tour la plus haute :
adossé contre l’ombre, je peux me tenir debout.
Quand le soleil se lève
je crois qu’il va m’aider à vivre
mais au fond de moi le sang se rouille
échappé d’un coeur qui ne verra jamais le jour.
Quand une femme qui doit être belle apparaît
plus près de moi que toute la clarté de la terre,
je suis sûr que je pourrai l’aimer
mais la foule l’emporte dans ses bras.
Dans une chambre, une femme m’attend
dont le corps à vif va s’ouvrir au mien
dans un instant d’une plénitude telle
que rien ne peut la limiter, pas même la mort.
(Lucien Becker)
Recueil: Rien que l’amour
Editions: La Table Ronde
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