Sous ma fenêtre, le crissement net
De la bêche qui plonge dans le sol caillouteux :
Mon père qui creuse. Je le regarde …
(Seamus Heaney)
Posted by arbrealettres sur 24 août 2020
Sous ma fenêtre, le crissement net
De la bêche qui plonge dans le sol caillouteux :
Mon père qui creuse. Je le regarde …
(Seamus Heaney)
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Posted by arbrealettres sur 24 août 2020
L’odeur froide de la terre remuée, le gargouillis
De la terre détrempée, les courtes entailles d’une lame
Au travers de racines vivantes s’éveillent dans ma tête.
Mais je n’ai pas de pelle pour suivre de tels hommes.
Entre mon doigt et mon pouce
Le stylo trapu repose
Je creuserai avec.
(Seamus Heaney)
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Posted by arbrealettres sur 24 août 2020
La claire saison du genièvre
s’assombrit en hiver.
Elle arrosa de liqueur les prunelles
et boucha le bocal de verre.
Lorsque je l’ai dévissé
j’ai senti l’âcre immobilité
troublée d’un buisson
se répandre dans l’office.
Lorsque je l’ai versée
elle tranchait comme une lame
et flambait comme Bételgeuse.
Je bois à toi,
avec ces prunelles
enfumées, bleu-noir,
polies, amères, mais sûres.
(Seamus Heaney)
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Posted by arbrealettres sur 17 août 2020
Trottoirs dangereux.
Mais cette année j’affronte la glace
Avec la canne de mon père.
(Seamus Heaney)
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Posted by arbrealettres sur 17 août 2020
il faut célébrer la poésie…
pour son potentiel angélique, mouvement de l’âme
(Seamus Heaney)
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Posted by arbrealettres sur 7 août 2020
Où réside l’esprit? Au-dedans, au-dehors
Des choses remémorées, des choses faites ou défaites?
Premier le cri de l’oiseau de mer, première l’âme
Imaginée dans l’aube froide de son cri?
Et son perchoir ultime? Le bâton fangeux d’un nid
De corneille, au sommet de la vieille tour de pierre,
Ou le buste de marbre dominant le parterre?
Habitable, la forme accomplie?
Habitée, la lumière venteuse?
Pourquoi la note maintenue, pourquoi la ligne maintenue
Sinon pour l’assaut qui rassure?
***
Where does spirit live? Inside or outside
Things remembered, made things, things unmade?
What came first, the seabird’scry or the soul
Imagined in the dawn cold when it cried?
Where does it roost at least? On dungy sticks
In a jackdaw’s nest up in the old stone tower
Or a marble bust commanding the parterre?
How habitable inhabited the windy light?
What’s the use of a held note or held line
That cannot be assailed for reassurance?
(Seamus Heaney)
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Posted by arbrealettres sur 7 août 2020
Il taillada les ronces, ramassa la vase grise
Afin de me donner droit de passage dans mes propres drains
Et je me mis à courir pour lui, vive, lavée de ma rouille.
Il fit halte, me vit enfin dévêtue,
Eau claire, insoucieuse en apparence.
Puis il marcha à mes côtés. Là où les fossés se croisent
Près de la rivière, je clapotai et bouillonnai
Jusqu’à ce qu’il enfonce une pelle loin dans mon flanc
Et m’étreigne. J’avalais sa tranchée
Avec gratitude, me répandant par amour
Dans ses racines, remontant dans ses graines cuivrées –
Mais dès qu’il vit la force de mon accueil, moi seule
Pouvais le grandir et lui être miroir subtil.
Il m’explosa si complètement que mon corps perdit
Sa liberté froide. Humaine, touchée par lui.
(Seamus Heaney)
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Posted by arbrealettres sur 25 juillet 2020
Le loquet se soulève,
un îlot de lumière
S’étend dans la cour.
Voûtant le dos sous la porte basse,
Dans ce couloir doré ils passent
Puis s’évanouissent dans l’obscurité.
Flaque d’eau, pavés ronds, chambranle et seuil
Restent figés dans ce bloc de lumière
Jusqu’à ce qu’à grands pas,
au-delà de son ombre
Elle rentre,
et que tout redevienne noir.
(Seamus Heaney)
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Posted by arbrealettres sur 25 juillet 2020
Une fois grimpées les pentes de la tranchée
Nous fûmes à la hauteur des coupes blanches
Des poteaux télégraphiques et des fils grésillants.
Comme de beaux déliés, ils ondulaient à perte de vue
A l’est et à l’ouest, s’incurvant
Sous leur fardeau d’hirondelles.
Nous étions petits et pensions ne rien savoir
D’intéressant. Nous pensions que les mots parcouraient les fils
Dans les poches scintillantes des gouttes de pluie,
Chacune ensemencée de la lumière
Du ciel, du miroitement des lignes, et de nous-mêmes
A une échelle si infinitésimale
Que nous aurions pu passer par le chat d’une aiguille
(Seamus Heaney)
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