Posted by arbrealettres sur 11 avril 2021
L’égratignure du vent
Sur un miroir d’eau
Dans un décor de roseaux
Je la connais
La signature de l’oiseau
Sur le livre du ciel
Relié de nuages
Je la connais
La morsure de la mer
Dans le sable du rivage
Que recouvre la marée
Je la connais
La gerçure du froid
Sur mes mains vagabondes
Gantées de cheminements
Je la connais.
(Jean-Baptiste Besnard)
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Posted by arbrealettres sur 9 janvier 2020
Je guette un bruit
qui me sauve
d’attendre
La signature
d’un être
(Robert Guiette)
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Posted by arbrealettres sur 2 janvier 2019
Ce visage est le tien
et tu ne le reconnais pas.
Tu es une sorte de carte ancienne,
Inconnue, figure d’un jeu d’autrefois,
un jeu perdu.
Et tu écris comme un qui dort,
comme si toute vérité
était morte, ou sans signature.
(Lionel Ray)
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Posted by arbrealettres sur 4 décembre 2018
Je ne voudrais changer ma peine
Pour aucune joie :
Douleur lien secret
Signature de sang
Qui scelle à toi ma vie
Indissolublement.
***
I would not change my grief
For any joy :
Sorrow the secret bond
The signature of blood
That seals to you my life
Indissolubly.
(Kathleen Raine)
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Posted by arbrealettres sur 15 octobre 2018
BONNE OREILLE
J’entends mourir des enfants au fond d’un sac.
J’entends miauler ton chat, mère Michel.
J’entends le vent du sabre,
j’entends la souris grignoter ta robe, tante Valentine,
j’entends la rouille germer sur la clé des songes.
Jacques, j’entends pâlir ta signature sur tes lettres d’amour.
Et j’entends, Marie, j’entends ton plus beau cil tomber à la rigole, partir à la dérive.
Tant d’oreille, c’est fatigant.
(Norge)
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Posted by arbrealettres sur 28 mai 2018
Quelle chose infiniment précieuse
Cherchions-nous sur la grève?
Quelle signature,
Promesse en un coquillage nacré, sagesse en un galet?
De quel roi mort la couronne d’or, polie par la marée,
Quelle impérissable étoile perdue?
***
What infinitely precious thing
Did we seek along the shore?
What signature,
Promise in pearly shell, wisdom in stone?
What dead king’s golden crown, tide-worn,
What lost imperishable star?
(Kathleen Raine)
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Posted by arbrealettres sur 6 mai 2018
Je suis l’ami de l’avenir
Où tous mes rêves sont vivants
Où mes désirs avancent nus
Sous l’étincelle du plaisir.
Sur chaque vague du futur
je reconnais mon beau navire
sur chaque feuille ma verdure
sous chaque pas ma signature.
Et ceux qui roulent vers les plages
ne disent pas mon nom, je sais
mais recommencent l’aventure
du coquillage et de l’étoile
qui s’aimaient en moi pour toujours.
(Pierre Boujut)
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Posted by arbrealettres sur 1 janvier 2018
La seule signature au bas de la vie blanche,
c’est la poésie qui la dessine.
(René Char)
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Posted by arbrealettres sur 24 novembre 2017
Illustration: Josephine Wall
aimée
moissonne la coulée en toi
aimée d’un plus-que-souffle
la veine bat sur l’aurore
c’est toi-même à fleur de soi
à l’envers dans le temps
à l’envers dans le blanc
aimée d’un toujours-ciel
disparue sitôt surgie
disparue
ouvre le visage
qui meurt de vie
qui meurt de nuit
stations du lointain souffert
tes mains s’offrent
pour trouver
les pierres de monde
aimée
projette l’ombre
du paradis
où finit le ciel
c’est ta prière qui voit
c’est ton bleu
qui se noie
aimée
tu pleus toute parole
en gouttes de nuit
quelque chose
on ne sait où
sans répit sans repos
dans la pulpe du je t’aime
aimée de pur désert noir
ta nuit vient
plus vive que neige
meurs l’oubli
tiens la foudre
en haleine
laisse le temps
s’effondrer
dans ta blessure
aimée
moissonne le monde en nous
éveille les noms
qui s’agrippent aux étoiles
au feu qui forge la joie
l’ébloui n’est pas oubli
la chute tremble de vie
enroulée
dans la signature du vide
en attente pure
nul fond nulle fin
quand saigne la présence
(Zéno Bianu)
Recueil: Infiniment proche
Editions: Gallimard
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Posted by arbrealettres sur 24 septembre 2017
Le Lit
Quand la nuit approche, l’inspiration, qui est muse malicieuse,
se glisse dans le lit du poète et inscrit le tracé de son joli corps sur le drap,
en une invisible empreinte.
Si le poète se pose exactement sur cette signature
– bras droit replié à hauteur d’épaule, bras gauche allongé, jambes parfaitement jointes -,
l’inspiration viendra le visiter dans son sommeil,
tournant et repassant dans sa caboche comme la boule sur la roulette.
Au réveil, le poète écrit immédiatement le poème offert.
S’il ne s’en souvient pas (ce qui souvent survient), il en invente un autre.
(Jean-Marc Pelletier)
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