Les semaines du calendrier, les murs (Michel Houellebecq)

 

Les semaines du calendrier, les murs
Les lundis broyés sans murmure
Les semaines et leur succession
Inévitable et sans passion
Les semaines,
Les heures
Sans haine,
Meurent.

Soleil,
Soleil sur la mer
Plus rien n’est pareil ;
Matinées bleues en solitaire,
Je m’émerveille entre les pins ;
La journée a le goût d’une naissance sans fin ;
Alcools inépuisables, purifiés, de la Terre.

(Michel Houellebecq)

Illustration: ArbreaPhotos

 

Le poète n’est peut-être appelé qu’au silence (Gérard Bocholer)

    
Le poète n’est peut-être appelé qu’au silence,
celui de la muette adoration.

Pourtant, dans les paroles du poème,
semblent se lever un astre ou un oiseau, ou le vent,
nous arrachant à la succession des instants et des jours :

quelque chose de vertical
qui sort du temps
et vise l’éternité à la cime.

(Gérard Bocholer)

 

Recueil: Le poème Exercice spirituel
Traduction:
Editions: Ad Solem

Attention (Guillaume Siaudeau)

    
Attention, tout en bas de ce poème il fait très noir

Ce poème est
une succession
de marches
que vos yeux
descendent
prudemment
Vous voici
au sous-sol

(Guillaume Siaudeau)

 

Recueil: Inauguration de l’ennui
Traduction:
Editions: Alma

Le futur n’existe pas (Grégoire Lacroix)

Le futur n’existe pas,
il n’y a qu’une succession « d’aujourd’hui ».

(Grégoire Lacroix)

Découvert chez la boucheaoreilles ici

 

 

L’INSTANT (Jorge Luis Borges)

    
L’INSTANT

Mais où sont-ils passés, les siècles et les rois?
Et l’herbe exterminée aux sabots du barbare,
Et les sabots exterminants? et la cithare
Héroïque, et l’arbre d’Adam, et l’autre Bois?
Seul est vrai le présent, ce désert. La mémoire
Bâtit le temps. L’horloge et le calendrier
Ont la succession et le dol pour métier.
L’année est simulacre aussi bien que l’histoire.
Entre l’aube et la nuit un abîme d’efforts
S’ouvre, et de soins et de lumières et de morts;
Faussement il se croit le même, ce visage
Qui se cherche aux miroirs fatigués de la nuit.
Pas d’autre ciel, et d’autre enfer pas davantage,
Que la mince seconde à tout jamais qui fuit.

(Jorge Luis Borges)

 

Recueil: L’or des tigres
Traduction: Ibarra
Editions: Gallimard

Ce qui ne dépend pas de nous (Michel Deguy)

 
Ce qui ne dépend pas de nous

C’est ce doit être la rencontre flegmatique
Dans la lice balayée aucune trace d’humeur mais la croissance
Des tapis la succession des vignes
L’étonnante sortie de coffret des prés en fin d’après-midi
Aucun désir n’est exaucé
les choses d’ici font figure pour ici
Elle dit Tu me persécutes
Nous avons oublié ce que nous trahissons

(Michel Deguy)

 

 

Quoi qu’il en soit (André Hardellet)

 

Quoi qu’il en soit — je n’en suis plus à une illusion près ! —
il me semble bien que, pendant ces absences illégales,
le Temps me soit donné pleinement, totalement, de la manière que je réclame :
il s’abolit et cesse d’être perçu comme un perpétuel effacement dans la succession…

(André Hardellet)

Illustration: Elena Kalis