Arbrealettres

Poésie

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La vision (Paul Eluard)

Posted by arbrealettres sur 2 avril 2016



C’est une femme bien étrange
Que celle qui vient, chaque nuit,
Ôter, du rêve, un peu d’ennui.

Est-ce un démon? Est-ce un archange
Qui l’envoie à mon blanc chevet
Montrer son corps que rien ne vêt?

Ses cheveux, qu’un feu roux embrase,
Croulent, en un rythme mouvant,
Sur sa nuque d’ambre vivant.

Sur son front brille une topaze,
Et l’éclat rauque de ses yeux
A parfois des reflets d’or vieux.

Son buste est pur, plein de souplesse…
Entre ses seins – deux althaeas –
Larges et beaux, un abraxas.

En vain, je quête une caresse,
Ou de ses yeux, ou de sa main,
Ou de sa lèvre de carmin.

Son corps est un poème jaune,
Impassible, splendide et fier
Méprisant de toute sa chair.

Jamais, il ne me fait l’aumône
De s’approcher par trop de moi…
Elle se tait, je reste coi…

J’ai l’espérance au soir qui tombe,
De la lassitude au matin,
Et je maudis l’impur destin

Qui me fait désirer la tombe,
Pour rester, éternellement,
Avec mon rêve ensorcelant.

(Paul Eluard)

Illustration: Paul Delvaux

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L’écorce du bouleau (Pablo Neruda)

Posted by arbrealettres sur 17 avril 2015



L’écorce du bouleau

Comme l’écorce du bouleau
tu es argent, tu es parfum,
et je dois emprunter tes yeux
lorsque je décris le printemps.

J’ignore ton nom mais il n’est
de premier volume sans femme:
on écrit avec des baisers
(et je réclame le silence
pour laisser la pluie s’approcher)

[…]

Tu es celle que tu seras,
la femme innée de mon amour,
celle qui fut faite d’argile
ou de plumes, la femme-oiseau,
ou la femme territoriale,
chevelure dans le feuillage,
ou bien la femme concentrique
tombée comme une monnaie nue
dans le bassin d’une topaze
ou celle d’à présent qui soigne
mon incorrecte indiscipline
ou celle qui n’est jamais née
et que je continue d’attendre.

Car la lumière du bouleau
est la peau même du printemps.

(Pablo Neruda)


Illustration

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