Posted by arbrealettres sur 1 octobre 2019
Illustration
DANS LE DEMI-SOMMEIL
Je veille la nuit violentée
L’air est criblé
comme une dentelle
par les coups de fusil
des hommes
renfoncés
dans les tranchées
comme les escargots dans leur coquille
Il me semble
qu’une ahanante
tourbe de cantonniers
pilonne le pavé
de pierre de lave
de mes routes
et je l’écoute
sans voir
dans le demi-sommeil
(Giuseppe Ungaretti)
Recueil: Vie d’un homme Poésie 1914-1970
Traduction:
Editions: Gallimard
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Posted by arbrealettres sur 23 mai 2019
![Fagnes [800x600]](https://arbrealettres.files.wordpress.com/2015/01/fagnes-800x600.jpg?w=863&h=647)
Couleurs simples
Ce dimanche ils avaient garé leurs voitures
A la lisière des Fagnes stoïques
Multicolores comme les pions d’un jeu d’aventure
Ils sautaient sur les passerelles un pied dans les sphaignes
Les rossolis dormaient encore et les pommes de pins anciennes
Et les bruyères des bouquets secs où se fourraient microscopiques
Des survivants anonymes
L’eau ruisselait sous la glace éclatée
Très bleu le ciel dans les buissons nus
Loin les bouleaux sauvaient leur peau
Les Fagnes avaient des cheveux blancs
Et tous ces gens les joues en feu
Sur la tourbe séculaire
(Sylvie Schenk)
Découvert ici: http://www.ipernity.com/blog/lara-alpha
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Posted by arbrealettres sur 16 février 2019
MARAIS DE YEUN ELEZ
Parmi les chiens bleus
je partirai sans dire rien
dans les marais de Yeun Elez
Je laisserai glisser toute chair
dans la terre triste de Botmeur
les larmes lisseront pierres
Je partirai sans maudire rien
muet, inutile, sans paupières
dans l’inutilité des tourbes
Lasses sont les âmes
de trop aimer sans recevoir
fourbues les pluies de féconder rien
Peuple errant des maudits
crapauds clabaudant aux étangs
sonnent les glas à Brennilis
Passion selon l’Ankou
les poètes aux enfers descendent
fous les vents sur les collines
Dans les marais de Yeun Elez
l’archange ne répond pas aux mourants
crient les landes à minuit
Plaisirs mauvais qui me crucifient
c’est fini, je m’en vais aux marais
traînant ma plainte et ma légende
(Xavier Grall)
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Posted by arbrealettres sur 1 janvier 2019
Cause de détresse
Ton corps est aussi tendu que celui d’un chat
Qui traque sa proie.
Tes pensées tourbillonnent comme des branches de saule,
Prisonnières des vents d’automne.
Ton âme est aussi lourde que la tourbe
Nouvellement extraite de la tourbière.
Ton coeur est aussi sombre que la terre
Détrempée par les pluies d’hiver.
Comprends d’abord la cause de ta détresse.
Ensuite seulement pourras-tu guérir.
(Pensées celtiques)
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Posted by arbrealettres sur 12 avril 2018
IRLANDE
Saturée de tourbe, abandonnée à la lande, toi,
toi, la plus nue, qui baignes dans l’obscurité
de la gorge profonde de vert
envahie, du lit de grisaille
que mon fantôme
a dérobé aux bouches
des pierres — accorde-moi le silence
pour endosser les ailes des corneilles, permets-moi
de passer à nouveau par ici
et de respirer l’air lourdement chargé
qui fait toujours commerce de ta honte,
donne-moi le droit de te détruire
sur la langue qui empale
notre moisson, ces hectares de froid
sans merci.
(Paul Auster)
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Posted by arbrealettres sur 20 octobre 2017
MON ÂME QUE FERONS-NOUS DE TOUTES SOUVENANCES
Mon âme que ferons-nous de toutes souvenances
en notre coeur meurtri dépenaillé
j’ai perdu ma jeunesse et ma lande
les feux se sont éteints au verglas des absences
ronciers givres ont descellé demeures lentement
nostalgiquement au néant de mes jours qui s’en vont
ma tête n’est que masure ouverte à tout passant
et me voici dans la colline de Hurlevent des dolences
mon âme t’en souviens-tu des harpes de Brenn-héol
mortes les saisons les braises sont éteintes
agonisent musiques dans le fond des étangs
quel drôle de Tristan fais-tu barde inécouté
chiens du Ménez-Hom venez, venez
cherchez-moi dans la tourbe et dans l’ajonc coupé
sur les villages dormants tintent les pluies mortelles
j’ai vécu ma vie j’ai crevé mon cheval
follement j’ai brûlé ma vie comme une lampe
adieu chemins adieu vallée adieu…
(Xavier Grall)
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Posted by arbrealettres sur 4 octobre 2015
Peut-être que la tourbe est montée des marais,
Pour venir lanciner, suinter dans le silence
Et nous suivre partout
Comme une mère incestueuse.
(Eugène Guillevic)
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