Posts Tagged ‘vinaigre’
Posted by arbrealettres sur 26 novembre 2022

Toute cette lessive
ce soir je veux
une fois encore
essorer
mes pensées
puisque ce matin
les femmes
ont brossé lavé
et passé
à l’eau claire
ma vieille chemise
mes poussiéreux principes
toute mon existence
demain matin je veux
rendre net
mon poème avec du vinaigre
des larmes de l’eau de Javel
avec rien que de la joie
et pour finir
essorer vigoureusement
mon amour le poser au soleil
et accrocher
tout proprement
toute cette lessive
devant la fenêtre
***

(Conrad Winter)
Traduction de Roland Reutenauer, avec la collaboration de l’auteur
Recueil: Poésies du Monde
Traduction:
Editions: Seghers
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Posted by arbrealettres sur 8 juillet 2020

Rien n’est venu
De ce que nous attendions
Avec l’obstination
De ceux qui grattent
Dans le plâtre des cellules
Le compte des jours
Aucune aube
Qui soit restée une aube
Aucune lumière
Que l’ombre ne rattrape
Et nous nous sommes mis
A aimer
La persistance du vinaigre
Et l’amertume
Insatisfaite de nos alcools
Rien n’est venu
De ce que nous attendions
L’instant
N’est pas dans ce qui attend
(Werner Lambersy)
Illustration: Gilbert Garcin
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Posted by arbrealettres sur 12 novembre 2019

Je t’aime
passionnément
gourmandement
Je t’aime
à la framboise
à la banane
à l’abricot
Je t’aime
à la vanille
à la cannelle
au gingembre confit
Je t’aime
à la moutarde
au vinaigre
et aux petits oignons
Je t’aime
en sauce ou sur du pain grillé
en papillote
ou à la croque-au-sel
oh oui jolie demoiselle
Je t’aime aussi nature
toute crue
toute nue !
(Bernard Friot)
Recueil: Je t’aime, je t’aime, je t’aime… Poèmes pressés
Traduction:
Editions: Folio Junior
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Posted by arbrealettres sur 15 octobre 2018
![Valérie Bertoni 97 [800x600]](https://arbrealettres.files.wordpress.com/2015/08/valc3a9rie-bertoni-97-800x600.jpg?w=598&h=600)
ON TUE UN COCHON
Long cri planté dans mes novembres d’enfance
comme une croix sanglante.
Et te souviens-tu, maman, du porcelet d’avril
qui gambadait dans la prairie, un bleuet entre les dents.
Déjà l’éponge et le vinaigre.
Et déjà les dés qui roulent.
O Golgotha de kermesse aux boudins.
— Le mot cri et le mot crime.
(Norge)
Illustration: Valérie Bertoni
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Posted by arbrealettres sur 8 juin 2018

Poète mangeant une tête de veau
Succulence de cette chair
tendre et parfumée,
égayée d’un rien de vinaigre
et d’un hachis de ciboulette.
«Vous en reprendrez bien» dit l’hôtesse.
Souvenir alors d’une table d’enfance,
de ma mère penchée
vers le plat bleu
où la viande doucement fume,
puis soudain ce tableau touchant:
un jeune veau près de sa mère,
au fond du pré fleuri,
son doux regard humide d’enfant.
«Non, merci, je n’en reprendrai pas!»
(Jean Joubert)
Recueil: Longtemps j’ai courtisé la nuit
Traduction:
Editions: Bruno Doucey
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Posted by arbrealettres sur 1 avril 2018
Rien n’est venu
de ce que nous attendions
avec l’impatience
de ceux qui grattent pour
compter les jours
dans les plâtres des murs
Aucune aube
qui soit restée une aube
aucune lumière
que l’ombre ne rattrape
Et nous nous sommes
mis à aimer l’obstination
aveugle des vinaigres
l’amertume
insatisfaite des alcools
qui disaient
rien n’est venu
Maintenant
nous sommes ce que
l’attente a fait de nous
Et qui sait
si l’absence de réponse
n’était pas ce
que nous attendions
(Werner Lambersy)
Illustration: Gilbert Garcin
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Posted by arbrealettres sur 4 octobre 2017

Un matin, une bien-aimée dit à son amant pour le mettre à l’épreuve :
«Ô homme de douleur, qui aimes-tu le plus de moi ou de toi ?»
Il répondit: «J’ai tellement été anéanti en toi,
que je suis rempli de toi de la tête aux pieds!
Rien ne reste de mon propre être, hormis le nom.
Dans mon être, ô ma douce,il n’y a que toi.
J’ai été annihilé comme le vinaigre dans un océan de miel».
De même, une pierre transformée en rubis parfait
se remplit des attributs du soleil.
(…)
Même si elle s’aimait elle-même,
ce serait de l’amour pour le soleil, ô jeune homme.
Même si elle aimait le soleil du plus profond de son âme,
elle serait assurément amoureuse d’elle-même
(Mawlana Rûmî)
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Posted by arbrealettres sur 18 septembre 2016

Rien n’est venu
De ce que nous attendions
Avec l’obstination
De ceux qui grattent
Dans le plâtre des cellules
Le compte des jours
Aucune aube
Qui soit restée une aube
Aucune lumière
Que l’ombre ne rattrape
Et nous nous sommes mis
A aimer
La persistance du vinaigre
Et l’amertume
Insatisfaite de nos alcools
Rien n’est venu
De ce que nous attendions
L’instant
N’est pas dans ce qui attend
(Werner Lambersy)
Illustration: Alberto Galvez
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Posted by arbrealettres sur 30 juillet 2016
J’ai fait cahoter sur les collines du temps
Le chariot de ma folie que ta rouille ronge.
Ai-je assez goûté de vinaigre à ton éponge
Pour que ton nom m’éclabousse éternellement?
(Jean Grosjean)
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Posted by arbrealettres sur 22 juillet 2016

Poète
J’ai mis du dentifrice
sur mes amours.
J’ai nourri de vinaigre
mon inutilité.
Avec ma lame de rasoir
j’ai balafré mon absolu.
Je suis enfin concret
comme un aspirateur,
comme une paire de skis rouges.
Je suis à vendre
parmi les ouvre-boîtes,
les rince-doigts, les abat-jour,
poète,
produit de première nécessité.
(Alain Bosquet)
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