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Posted by arbrealettres sur 7 janvier 2019
BLANCHEUR
Il posa sa main sur la page
pour ne pas voir la feuille blanche.
Et il vit dessus sa main nue. Alors
il ferma aussi les deux yeux, et entendit
monter en lui, ensevelie,
la ténébreuse, l’indescriptible blancheur.
(Yannis Ritsos)
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Posted by arbrealettres sur 7 janvier 2019
Illustration
PRIVILÈGE
Je ne comprends pas — dit-il ces brusques secousses.
Pour m’oublier je regarde dans le petit miroir,
j’aperçois la fenêtre immobile, je vois le mur
rien ne change, que ce soit à l’intérieur ou à l’extérieur du miroir.
Je laisse une fleur sur la chaise (le temps qu’elle se fane).
C’est ici que j’habite, à ce numéro, dans telle rue.
Quand soudain, ils me soulèvent (la chaise avec la fleur)
et cela recommence, par à-coups vers le bas, vers le haut, je ne sais pas.
Heureusement que j’ai eu le temps de mettre le petit miroir dans ma poche.
(Yannis Ritsos)
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Posted by arbrealettres sur 6 janvier 2019
Illustration
JUBILATION
Une à une, les choses se sont vidées
et il n’a plus rien à faire. Il reste seul,
il regarde ses mains, ses ongles — si étrangers —
se caresse encore une fois le menton, fait attention : —
un autre menton, tout simplement si étranger,
si profondément et si naturellement étranger, que lui-même
en vient à se réjouir de son caractère intact.
(Yannis Ritsos)
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Posted by arbrealettres sur 6 janvier 2019
PERPLEXITÉS
Il se mit debout sur le toit. «Maintenant, je vais sauter », cria-t-il.
Les gens en bas, immobiles, retenaient leur respiration.
Il fit un geste élégant — préparation au saut —, se ravisa,
descendit tranquillement, le dos tourné à l’escalier.
Pendant quelques secondes, ne sachant pas quel parti prendre,
les gens rirent, s’irritèrent.
Finalement ils applaudirent.
Deux femmes seulement regardaient ailleurs.
La troisième manquait.
(Yannis Ritsos)
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Posted by arbrealettres sur 5 janvier 2019
Illustration: Jean Michel Folon
L’INVENTION DU CENTRE
Ils l’enfermèrent dans un cercle. Lui s’entêtait
à réfléchir, à observer. Il marchait
à l’intérieur du cercle, le long du mur, dans le préau
de la prison circulaire. Il ne disait rien. Le soir,
il continuait son tour, tête baissée. Peut-être pensait-il à
quelque chose de précis,
peut-être se rendait-il compte que chaque cercle a un centre
(ou peut-être tous les cercles le même centre ?).
En tout cas,
il souriait de temps à autre. Dans son dos,
sur le grand chiffre qu’ils lui avaient tracé,
se tenait un oiseau tout blanc, connu de lui seul.
(Yannis Ritsos)
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Posted by arbrealettres sur 5 janvier 2019
Au-delà de tes doigts
tu ne peux pas compter.
Tu comptes tes doigts.
Le compte n’y est pas.
Il en manque dix.
(Yannis Ritsos)
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Posted by arbrealettres sur 5 janvier 2019
cette nausée
n’est pas une maladie.
C’est une une réponse.
(Yannis Ritsos)
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Posted by arbrealettres sur 5 janvier 2019
Illustration: Christopher Nevinson
Ils étaient beaux (tu te rappelles ?).
Ils marchaient droit devant eux.
Ils regardaient droit devant eux.
Ils chantaient.
Ils tenaient bien droites les hampes
haut, bien haut.
Ils ne voyaient pas
qu’il n’y avait pas de drapeau.
(Yannis Ritsos)
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Posted by arbrealettres sur 5 janvier 2019
Vous me rencontrerez — dit-il —
quand il sera trop tard.
Et ce n’est votre faute ni la mienne.
Il est toujours trop tard.
Demande-le à la femme
qui nettoie les lentilles
dans le plat de terre.
Demande-le à la statue.
La question aussi vient trop tard.
(Yannis Ritsos)
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Posted by arbrealettres sur 5 janvier 2019
Illustration: Bruce Krebs
Il ferma à clé
verrouilla la porte
mit aussi une pierre
boucha les fissures.
Alors par où est-ce entré?
N’était-ce pas plutôt
que ce qu’il avait cru enfermer dehors
il l’avait enfermé dedans?
(Yannis Ritsos)
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