Qui es-tu, lecteur, toi qui liras mes poèmes dans cent ans d’ici ? (Rabindranath Tagore)

 

Qui es-tu, lecteur, toi qui liras
mes poèmes dans cent ans d’ici ?
Je ne puis t’envoyer une simple
fleur de ce trésor printanier,
un seul rayon d’or de ces nuages.
Ouvre grandes tes portes, regarde au-dehors.
Dans ton jardin en fleurs,
cueille l’odorant souvenir des fleurs
disparues depuis cent années.
En ton coeur joyeux puisses-tu
ressentir la joie vivante d’un matin
de printemps, qui lançait sa
chanson heureuse par-delà un siècle.

(Rabindranath Tagore)