Il se fait un bruit de lune intrépide enclume.
A peine lustrée, dans le chuintement des étoiles,
une petite lumière docile s’est ouverte.
A quoi bon, dans les reflets des volets apaisés,
chercher encore les désirs imaginaires.
D’une voisine entrevue, nue.
Le temps est venu de l’ivresse et des couleurs.
La toile, la peinture, les pinceaux,
et les mains aussi.
Demain,
lorsque la lumière viendra pour la première fois
délivrer les contours et les ombres,
le matin des magiciens sera là devant toi.
Evident.
Tes cils levés comme des herses,
empliront ton regard d’une traque infinie
et d’un plaisir immense.
(Claude Bresson)
Arbrealettres 