LE DEUIL DU MOULIN (Gaston Couté)
Posted by arbrealettres sur 10 février 2017
LE DEUIL DU MOULIN
Le vieux meunier dort, au fond d’un cercueil
De chêne et de plomb, sous six pieds de terre,
Et, dans le val plein d’ombre et de mystère,
Le moulin repose en signe de deuil.
La nuit a drapé ses murs de longs voiles
Crêpes aux plis noirs et silencieux,
Et sur le velours funèbre des cieux
Roulent des pleurs d’or tombés des étoiles.
La voix du vent dit, dans les roseaux roux,
Un hymne au bon Dieu pour la paix de l’âme
Du défunt, et l’onde égrène sa gamme,
Lente comme un glas, sur de gros cailloux.
Les saules ont mis leurs branches en berne
Au bord du ruisseau, dans l’obscurité,
Et le sentier même est comme attristé
Par l’air douloureux et lourd qui le cerne.
Et le vieux moulin, le pauvre moulin
Dont le maître est mort un matin d’automne,
Gît parmi les champs, sous la lune atone,
Seul et délaissé comme un orphelin.
(Gaston Couté)
Arbrealettres 
Cochonfucius said
Moulin rustique
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Ce moulin fut construit du bois d’une forêt,
Abritant d’un meunier la présence spectrale ;
Je l’entends réciter des rimes sépulcrales
Ou lire des fragments d’un manuscrit secret.
La meunière eut jadis de ravissants attraits,
Mais que dissimulait modestement un châle ;
Elle n’est à présent qu’un fantôme fort pâle,
La famille n’a point conservé son portrait.
Que ce moulin est sombre ! Il n’a pas de fenêtres ;
Dans son rez-de-chaussée le vent d’hiver pénètre,
D’étranges inconnus viennent y boire un coup.
Le maire veut en faire une zone interdite,
À tous les transgresseurs mettant la corde au cou ;
Mais toujours tourneront ces quatre ailes maudites.
Cochonfucius said
Moulin démesuré
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Ce grand moulin se prend pour une cathédrale,
Il se voudrait aussi défenseur de la foi ;
Mais j’y entends, la nuit, des chansons sépulcrales
Capables d’effrayer les défunts d’autrefois.
Le meunier dit des vers d’une voix magistrale,
Ainsi que des dictons en langue des Gaulois ;
Ça fait fuir les démons jusqu’à la voûte astrale
Dont inutilement ils contestent les lois.
Jusqu’au petit matin j’écoute leurs insultes,
Mais je n’y comprends rien, c’est un langage occulte,
J’en viens à préférer leurs ignobles chansons.
Quand vient le grand soleil, ils ferment leurs paupières,
Ils restent sans bouger sous le vieux Pont de Pierre ;
Avec moi le meunier partage une boisson.
Cochonfucius said
Moulin funeste
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De noire magie sont mes ailes investies,
Car je fus bâti par un chamane mongol ;
Dans les seaux de mortier il mêla des hosties,
Sur la porte il grava le nom de plusieurs trolls.
Ma toile fut tissée dans une sacristie,
Près d’un bénitier plein de jus de corossol ;
Je suis un noir moulin, foin de la modestie,
Capable d’assommer les aigles en plein vol.
Le sinistre meunier jadis fut dans la dèche,
Maintenant, tu le vois, c’est dans la soie qu’il crèche,
Lui qui sut déchaîner quelques enchantements.
Je sais que Dieu sur moi lancera des tempêtes,
Tu me verras alors m’écrouler lentement ;
Tu pourras en nourrir ton oeuvre, ami poète.