Posted by arbrealettres sur 23 avril 2020
Elle entend des pas
qui ne vont point jusqu’à elle
on lui dit doucement
ne misez pas sur un miracle
pourtant elle écoute
s’éloigner au bout du corridor
celui qui la fait trembler
sur la plaine du brouillard s’étend
dans l’écoulement d’heures humaines.
(Jean Follain)
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Posted by arbrealettres sur 23 avril 2020
Illustration: Patrice Murciano
Des vides aux anciennes odeurs
restent entre les murs
de maisons condamnées
plus loin des tempes grises
un visage lisse
des yeux gris d’orage
une poitrine offerte
voisinent avec l’eau noire.
(Jean Follain)
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Posted by arbrealettres sur 23 avril 2020
Il y a des courants.
Aucun
Ne peut emporter
Son image fixée
Pour durer
Jusqu’au point final.
Le mouvement
Ici s’enracine.
(Guillevic)
Illustration: William Whitaker
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Posted by arbrealettres sur 23 avril 2020
Essaie
De ne pas t’affoler
Quand tout crie
Son calme.
(Guillevic)
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Posted by arbrealettres sur 23 avril 2020
Tout ce qui fut semé,
Planté, disséminé,
Qui n’a pas craint
De devenir.
(Guillevic)
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Posted by arbrealettres sur 23 avril 2020
Là,
Partir et rester
Se définissent
Dans l’asymptote,
Le corps-à-corps.
(Guillevic)
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Posted by arbrealettres sur 23 avril 2020
Pas un mot de vrai
dit l’homme venant de lire
le morceau de journal
ramassé à terre
vieux de trois jours
une grande femme
survient dans la ruelle
belle pense-t-il
jusqu’à éviter
ses larges yeux noirs
on entend l’océan
battant des rochers nus.
(Jean Follain)
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Posted by arbrealettres sur 23 avril 2020
La neige tombe sur la mer
durant que dorment lisses
les vierges nues
le camp à mirador
et d’extermination
a détruit des images naïves
chez les cadavres errants
l’un pourtant revoit
le petit tableau d’un musée
du temps de la jeunesse.
(Jean Follain)
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Posted by arbrealettres sur 23 avril 2020
Les communs sans grand usage
subissent les pluies
une paysanne
a pour s’asseoir
un bord d’âtre noir
dans les remous de son haleine
tourne le soir
dans l’arbre creux le vent
pourquoi êtres et choses sont-ils
plutôt que rien
pense-t-elle.
(Jean Follain)
Illustration: Vincent Van Gogh
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Posted by arbrealettres sur 23 avril 2020
Quand tombe des mains de la servante
la pâle assiette ronde
de la couleur des nuées
il en faut ramasser les débris,
tandis que frémit le lustre
dans la salle à manger des maîtres
et que la vieille école ânonne
une mythologie incertaine
dont on entend
quand le vent cesse
nommer tous les faux dieux.
(Jean Follain)
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