POUR LES PETITS-FILS DE LA TERRE (Joy Harjo)

    
POUR LES PETITS-FILS DE LA TERRE

Tenez-vous droit, qu’importe votre taille,
la teinte de votre peau
Votre esprit n’est que couleurs au-dedans
Vous êtes faits de la plus exquise lumière
De l’amour irisé qui forma vos mères, vos pères,
Vos grands-parents jusqu’à l’origine sur la route en spirale
Il n’y a pas de fin à cet amour
Il a formé vos corps
Nourrit vos esprits vifs
Et quoi qu’il arrive en ces temps de rupture —
Qu’importe les dictateurs, les sans-coeur, les menteurs
Qu’importe — vous êtes issus de ceux
Qui entretinrent la flamme des braises cérémoniales entre leurs mains
Pendant la longue route de l’exil implacable
Qui chantèrent le chemin traversant le massacre
Sans cesse, jusqu’à l’aube
Vous vous en sortirez —

***

FOR EARTH’S GRANDSONS

Stand tall, no matter your height, how dark your skin
Your spirit is all colors within
You are made of the finest woven light
From the iridescent love that formed your mothers, fathers
Your grandparents all the way back on the spiral road—
There is no end to this love
It has formed your bodies
Feeds your bright spirits
And no matter what happens in these times of breaking—
No matter dictators, the heartless, and liars
No matter—you are born of those
Who kept ceremonial embers burning in their hands
All through the miles of relentless exile
Those who sang the path through massacre
All the way to sunrise
You will make it through

(Joy Harjo)

Recueil: L’aube américaine
Traduction: de l’anglais (Etats Unis) par Héloïse Esquié
Editions: Globe

RUINE (Jean-Pierre Duprey)

    
RUINE

La ruine a manqué la maison
D’une pierre qui
N’est retombée dans le salon
Qu’après le cri.

La ruine a manqué le salon
Où s’entretient la famille défunte.
Les grands-parents prêchent le pardon
Pour la branche éteinte.

Et le cousin mort à Sainte-Anne
Cherche son esprit sur un âne
Galopant par les champs d’avoine
Que sema la maladie feinte.

(Jean-Pierre Duprey)

 

Recueil: LA FIN et LA MANIÈRE
Editions: SOLEIL NOIR

ALBUM (Ron Padgett)

    
ALBUM

Les images mentales que je conserve de mes parents
et de mes grands-parents et de mon enfance
commencent à se briser en petits morceaux,
soufflés loin de moi dans l’espace vide,
par le même vent qui m’aspire là-bas si doucement,
si doucement qu’il ne dresse pas un seul de mes cheveux sur ma tête
(il faut dire qu’il n’y en a plus beaucoup à dresser).

L’idée de la mort comme la fin m’est aujourd’hui plus difficile à supporter.
Autrefois j’avais tendance à me demander
pourquoi les gens jugeaient la vie tragique ou triste.
N’est-elle pas également comique et drôle?
Et par-dessus tout, n’est-elle pas étonnante et merveilleuse?

Oui, mais seulement si on l’a.
Et je commence à ne plus l’avoir.
Les photos se désintègrent, comme si leurs molécules disaient « J’en ai assez »,
prêtes à s’en aller former une nouvelle configuration ailleurs.
Elles nous trahissent, ces particules, nous qui tes avons tant aimées.
Elles nous traitent comme des moins que rien.

(Ron Padgett)

 

Recueil: On ne sait jamais
Traduction: Claire Guillot
Editions: Joca Seria