Je me souviens des billes en terre qui se cassaient en deux dès que le choc était un peu fort,
et des agates, et des gros calots de verre dans lesquels il y avait parfois des bulles.
(Georges Perec)
Traduction:
Editions: Hachette
Posted by arbrealettres sur 1 novembre 2018
Je me souviens des billes en terre qui se cassaient en deux dès que le choc était un peu fort,
et des agates, et des gros calots de verre dans lesquels il y avait parfois des bulles.
(Georges Perec)
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Posted by arbrealettres sur 8 septembre 2018
AGATE
Sur les yeux clos des ères, les cernes de la terre.
Remords du feu. Pleurs et fleurs des silices aux
calices des laves. Méandres de la mémoire éteinte
des volcans. Ocelles. Ocelles irisés. Du temps
qui nous regarde.
(Jacques Lacarrière)
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Posted by arbrealettres sur 26 avril 2018
Illustration: Goyo Hashiguchi
Sonnet
Pour veiner de son front la pâleur délicate,
Le Japon a donné son plus limpide azur ;
La blanche porcelaine est d’un blanc bien moins pur
Que son col transparent et ses tempes d’agate ;
Dans sa prunelle humide un doux rayon éclate ;
Le chant du rossignol près de sa voix est dur,
Et, quand elle se lève à notre ciel obscur,
On dirait de la lune en sa robe d’ouate ;
Ses yeux d’argent bruni roulent moelleusement ;
Le caprice a taillé son petit nez charmant ;
Sa bouche a des rougeurs de pêche et de framboise ;
Ses mouvements sont pleins d’une grâce chinoise,
Et près d’elle on respire autour de sa beauté
Quelque chose de doux comme l’odeur du thé.
(Théophile Gautier)
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Posted by arbrealettres sur 7 avril 2018
Illustration: Juliette Choukroun
L’art
Oui, l’oeuvre sort plus belle
D’une forme au travail
Rebelle,
Vers, marbre, onyx, émail.
Point de contraintes fausses !
Mais que pour marcher droit
Tu chausses,
Muse, un cothurne étroit.
Fi du rhythme commode,
Comme un soulier trop grand,
Du mode
Que tout pied quitte et prend !
Statuaire, repousse
L’argile que pétrit
Le pouce
Quand flotte ailleurs l’esprit :
Lutte avec le carrare,
Avec le paros dur
Et rare,
Gardiens du contour pur ;
Emprunte à Syracuse
Son bronze où fermement
S’accuse
Le trait fier et charmant ;
D’une main délicate
Poursuis dans un filon
D’agate
Le profil d’Apollon.
Peintre, fuis l’aquarelle,
Et fixe la couleur
Trop frêle
Au four de l’émailleur.
Fais les sirènes bleues,
Tordant de cent façons
Leurs queues,
Les monstres des blasons ;
Dans son nimbe trilobe
La Vierge et son Jésus,
Le globe
Avec la croix dessus.
Tout passe. – L’art robuste
Seul a l’éternité.
Le buste
Survit à la cité.
Et la médaille austère
Que trouve un laboureur
Sous terre
Révèle un empereur.
Les dieux eux-mêmes meurent,
Mais les vers souverains
Demeurent
Plus forts que les airains.
Sculpte, lime, cisèle ;
Que ton rêve flottant
Se scelle
Dans le bloc résistant !
(Théophile Gautier)
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Posted by arbrealettres sur 1 décembre 2017
Illustration
retouche au gel
Moi,
trait d’union dans la suite des mots
il me semble parfois entendre
le son de la phrase-unique
et mon coeur en un bond passe les siècles
aussi dur qu’une agate
où s’est pris un rêve
(Daniel Boulanger)
Recueil: Les dessous du ciel
Editions: Gallimard
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Posted by arbrealettres sur 18 septembre 2017
(Philippe Granier)
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Posted by arbrealettres sur 20 juillet 2017
Hommage aux anges
[13]
« Quelle est la couleur du joyau ? »
blanc-vert, opalescent,
avec sous-couche de bleu changeant,
avec veine rose ; une agate blanche
avec un pouls incalmé qui bat encore,
vague bleu-violet ;
il vit, respire,
il répand — fragrance ?
j’ignore ce qu’il dégage,
une vibration que nous ne pouvons nommer
car elle n’a pas de nom ;
mon patron a dit : « nomme-la » ;
j’ai dit, je ne peux pas la nommer,
il n’y a pas de nom ;
il a dit:
« invente-le ».
[14]
Je ne peux pas l’inventer,
j’ai dit que c’était agate,
j’ai dit qu’il vivait, qu’il donnait —
fragrance — j’étais assez proche
pour expliquer cette qualité
pour laquelle il n’est pas de nom ;
je ne veux pas le nommer,
je veux regarder sa vague
pulsation, battement de coeur
quand il frémit, je ne veux pas
en parler,
je veux minimiser la pensée,
me concentrer sur lui
jusqu’à rétrécir,
dématérialiser
et être entraînée en lui.
***
« What is the jewel colour? »
green-white, opalescent,
with under-layer of changing blue,
with rose-vein; a white agate
with a pulse uncooled that beats yet,
faint blue-violet;
it lives, it breathes,
it gives off—fragrance?
I do not know what it gives,
a vibration that we can not name
for there is no name for it;
my patron said, « name it »;
I said, I can not name it,
there is no name;
he said,
« invent it ».
I can not invent it,
I said it was agate,
I said, it lived, it gave
fragrance—was near enough
to explain that quality
for which there is no name;
I do not want to name it,
I want to watch its faint
heart-beat, pulse-beat
as it quivers, I do not want
to talk about it,
I want to minimize thought,
concentrate on it
till I shrink,
dematerialize
and am drawn into it.
(Hilda Doolittle)
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