L’ombre (Roberto Juarroz)

    
L’ombre est un fruit mûri à contretemps.
Si on le presse, il donne le jus de la lumière,
mais peut aussi tacher les mains pour toujours.

Il faut vivre l’ombre comme un fruit,
mais la vivre du dedans, comme on vit sa propre voix.

Et il faut sortir d’elle goutte à goutte ou mot à mot,
jusqu’à devenir lumière sans se rendre compte.

Le jour des hommes n’est pas un jeu.
Le jour des hommes est fait
de quelque chose qui ne commence qu’avec la lumière.

(Roberto Juarroz)

Recueil: Poésie verticale
Traduction: de l’espagnol par Roger Munier
Editions: Gallimard

Regarder la pierre (Andrée Chedid)

    
Regarder la pierre

Défiant les crépuscules
La Pierre
S’ajuste à la durée

Le temps
qui nous presse
S’effrite
contre ses parois

Ancrée dans la survie
La Pierre
Nous laisse à nos déclins

À nous
L’éphémère
Le vivre
Et le grain!

(Andrée Chedid)

Recueil: Andrée Chedid Poèmes
Editions: Flammarion

Ne passez pas vos jours à vous passer de vie (Claude Roy)

    
Ne passez pas vos jours à vous passer de vie
Ne passez pas l’amour à vous passer de temps
Ne passez pas le temps à attendre la nuit
ni les neiges d’antan

Car votre mort en vous se moque de vos pièges
et se glisse au serré du plus tendre baiser
remonte à la surface
et plus vive que liège plus souple que l’osier

s’empare de ce cœur qui se croyait léger l’alourdit
le surprend le presse et le défait
et fait de ce vivant de vivre soulagé
un mort très stupéfait.

(Claude Roy)

Recueil: Poésies
Editions: Gallimard

Lutin fripon (Bernard Bertrand)

Lutin fripon

Sous la robe de satin
S’est glissé le lutin.

Lentement s’est hissé
Sur le faîte charnu
D’une cuisse engourdie.
Doucement est rentré
Dans la forêt velue
D’une toison endormie.
Entre les lèvres roses
Dans le jardin secret
S’est glissé sans frapper,
A trouvé le trésor
Convoité, a pressé
Le bouton de Rose…

L’ingénue au-dehors
A frémi, a rêvé…

(Bernard Bertrand)

 

 

Ce que m’a dit la minute (Jean Cocteau)

 

Ce que m’a dit la minute

La minute m’a dit : « Presse-moi dans ta main ;
Tu ne sais aujourd’hui si tu seras demain ;
Ainsi prends tout le suc qui m’enfle comme une outre,
Ne tourne pas la tête et ne passe pas outre,
Vis-moi !…dans un instant, je serai du passé !
Mais tu ne sais peut-être au juste ce que c’est
Qu’étreindre dans ses bras la minute qui passe,
Si tu comprends la splendeur grave de l’espace
Qui te laissait jadis indifférent et froid,
Si tu sais accepter la douleur sans effroi,
Si tu sais jouir d’un très subtil parfum de rose,
Si pour toi le couchant est une apothéose,
Si tu pleures d’amour, si tu sais voir le beau
Alors suis sans trembler la route du tombeau.
Tu vivras de chansons, de splendeurs, de murmures,
Le chemin n’est plus long si l’on cueille ses mûres,
Et je suis près de toi la mûre du chemin ! »
La minute m’a dit : « Presse-moi dans ta main. »

(Jean Cocteau)

 
Illustration: ArbreaPhotos

 

O Monde, j’ai cueilli ta fleur (Rabindranath Tagore)

    
O Monde, j’ai cueilli ta fleur
Je l’ai pressée contre mon coeur
et son épine m’a piqué.
Au sombre déclin du jour
la fleur s’est fanée,

mais la douleur a persisté.

O Monde, bien des fleurs
te reviendront parfumées et glorieuses.
Mais l’heure de cueillir des fleurs
est passée pour moi
et dans la nuit sombre,
je n’ai plus ma rose ;

sa douleur seule persiste.

(Rabindranath Tagore)

Recueil: Le Jardinier d’Amour
Editions: Gallimard

Pourquoi la lampe s’est-elle éteinte ? (Rabindranath Tagore)

    
Pourquoi la lampe s’est-elle éteinte ?
Je l’entourai de mon manteau
pour la mettre à l’abri du vent ;
c’est pour cela que la lampe s’est éteinte.

Pourquoi la fleur s’est-elle fanée ?
Je la pressai contre mon coeur
avec inquiétude et amour ;
voilà pourquoi la fleur s’est fanée.

Pourquoi la rivière s’est-elle tarie ?
Je mis une digue en travers d’elle
afin qu’elle me servit à moi seul ;
voilà pourquoi la rivière s’est tarie.

Pourquoi la corde de la harpe s’est-elle cassée ?
J’essayai de donner une note trop haute
pour son clavier ;
voilà pourquoi la corde de la harpe s’est cassée.

(Rabindranath Tagore)

Recueil: Le Jardinier d’Amour
Editions: Gallimard

Mais moi je gis seule (Ingeborg Bachmann)

    
Mais moi je gis seule
tas de plaies dans l’abattis de glace.

La neige ne m’a pas encore
les yeux bandé.

En toutes langues font silence
les morts contre moi pressés.

Personne ne m’aime et n’a
pour moi de lampe agité !

(Ingeborg Bachmann)

Recueil: Anrufung des großen Bären /Invocation de la grande Ourse
Editions: Werke
Traduction: Françoise Rétif

SUR LA PLAGE (Rosario Castellanos)

    
SUR LA PLAGE

Je me suis attardée sur la plage. Dans le fleuve mûrit
une seconde nuit profonde.
Sur le sable crépite
comme une étoile vive et déchirée
un grand feu que le vent presse
de ses éperons aigus et argentés.
Et moi comme entre deux limites
je vais entre le feu et l’eau
sang partagé mordu par les poissons
sang déchiré par les flammes qui montent.

(Rosario Castellanos)

Recueil: Poésie du Mexique
Traduction: Jean-Clarence Lambert
Editions: Actes Sud

ART DU VOYAGE (Hermann Hesse)

    

ART DU VOYAGE

Voyager sans but plaît à la jeunesse,
Mais l’âge en venant m’affadit ce goût
Et je ne pars plus sans savoir pour où,
Sans qu’un but précis, un désir me presse.

Hélas, pour celui qui suit un dessein,
Voyager n’a plus la douceur première
Dont étincelait forêt ou rivière
A chaque nouveau détour du chemin.

Pour rendre à l’instant la fraîche innocence
Que n’occulte plus quelque astre rêvé,
Voyager doit être un art retrouvé :

Du vaste univers partager la danse
Et vers un lointain longtemps cultivé,
Même sans bouger, rester en partance.

***

REISEKUNST

Wandern ohne Ziel ist Jugendlust,
Mit der Jugend ist sie mir erblichen ;
Seither bin ich nur vom Ort gewichen,
War ein Ziel und Wille mir bewußt.

Doch dem Blick, der nur das Ziel erfliegt,
Bleibt des Wanderns Süße ungenossen,
Wald und Strom und aller Glanz verschlossen,
Der an allen Wegen wartend liegt.

Weiter muß ich nun das Wandern lernen,
Daß des Augenblicks unschuldiger Schein
Nicht erblasse vor ersehnten Sternen.

Das ist Reisekunst : im Weltenreihn
Mitzufliehn und nach geliebten Fernen
Auch im Rasten unterwegs zu sein.

(Hermann Hesse)

Recueil: Poèmes choisis
Traduction: Jean Malaplate
Editions: José Corti